viernes, 30 de enero de 2015

Estado de sitio



A ladrones

confié

mi casa.


A embusteros

entregué

mi voto.


Asesinos

velan

mi sueño.


Volker von Törne. En Poesía social y revolucionaria. Selección, compilación y notas: Jorge Brega. Ágora, 2012.

Imagen: Don McCullin. Aldermanston, Gran Bretaña, principios de los 60.

jueves, 29 de enero de 2015

Un lilo sale por el tejado



Fue el árbol antes que la chabola.

Por eso cabe tanto pregón de flor:

¡Bienaventuranza en la meseta

de la basura!


Son lilos.

Nacen de no se sabe dónde

y suben desde siempre por su mes de abril,

que es suyo a rajatabla.


Ni siquiera se han preguntado si podrán.

Nadie lo hace, si hacia atrás hay ratas

o gatos que cortan el aliento.


Suben y tienen mucho que decir.

Se han roto unos pocos dedos y no importa:

Un árbol roza la catenaria del tendido eléctrico

y no es una plegaria.


Es un lilo dispuesto a todo.

Hace en los charcos

un gran charco su morada sombra.


¡Cómo la oigo!


María Ángeles Maeso. Basura mundi. Huerga & Fierro, 2008.

domingo, 25 de enero de 2015

No tengo miedo a los fantasmas



            Face front you got the future shining

            like a piece of gold

            but I swear as we get closer

            it look more like a lump of coal

                                   Joe Strummer


NO TENGO MIEDO A LOS FANTASMAS.

Dejo caer mi cabeza sobre los brazos apoyados en la mesa.

La figura del maestro va desapareciendo como si fuera una máscara.

Sueño el rugido del león, los silencios de los últimos descendientes de la selva.

En un campo de trigo lanzamos flechas a la luz de la tarde.

No es gris aún el perfil del horizonte.

Somos los últimos supervivientes de un desierto donde retumban los gritos ante el implacable avance del Imperio hacia el Oeste.

¡Jamás piedad mientras haya cabelleras!

Somos los últimos en encender el fuego ceremonial,

somos los últimos en celebrar sacrificios en una llanura sin límites.

No son disfraces, no es teatro, no somos actores, somos creyentes.


No tengo miedo a los fantasmas.

No tengo miedo al castigo de escribir quinientas veces en la pizarra por haber osado hacerlo una, solo una, en la pared.

En un descuido deslizo en el bolsillo la tiza de la venganza.

Delante de todos, hoy es el turno de mi escarnio.

Mañana volveré a ser el héroe.

Volveremos a escondidas a manchar las paredes de las ciudades serias donde habitan los inviernos grises, donde deambulan las chaquetas grises.

No se han puesto en marcha aún las brigadas de limpieza y ya molestan nuestras pintadas.

No seré yo quien profane los corazones de los ladrillos.

Nuestra comunión es con los árboles donde grabamos los nombres a cuchillo.


En el crepúsculo rompe el silencio el timbre diciendo: te espera el Mundo, el inevitable avance del Imperio.

He llegado donde viven los fantasmas pero yo,

no tengo miedo a los fantasmas.


Enrique Sadornil

sábado, 24 de enero de 2015

Declaración Jurada



No es solamente la luna ni el rocío ni la luz celeste de los pájaros, puede también ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta después de andar fábricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre. No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello.

Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ahí, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciando su piel y convertido en ángeles, en mariposas, en viento de septiembre. Porque todo antes de ser poesía debe pasar por mi corazón, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo. Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiración, por el corazón de mi sangre.

Pues yo soy un poeta no un hacedor de versos bonitos. Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonríen, a los que a veces sueñan, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida.

En suma: yo he sido, soy y seré un poeta revolucionario.

Sobre mi tumba verán florecer un puño.


Dardo Dorronzoro (Argentina, 1913 – desaparecido en 1976).

Imagen: Geli Korzhev. Antes de un largo viaje, 1970-76.

jueves, 22 de enero de 2015

Mi trampolín



La realidad es mi trampolín

la realidad es lo que me eleva,

la realidad eso que me inspira

la realidad nunca miente,

la realidad es la fuente,

de mi inspiración.


¡Que ellos inventen!

Yo cuento el cuento.


Gloria Fuertes. Mujer de verso en pecho. Cátedra, 1995.

Imagen: László Moholy Nagy. Mi nombre es conejo – yo no sé nada, 1927.