El niño raro

   Aquel niño tenía extrañas manías.

Siempre jugábamos a que él era un general

que fusilaba a todos sus prisioneros.

   Recuerdo aquella vez que me echó al estanque

porque jugábamos a que yo era un pez colorado.

   Qué viva fantasía la de sus juegos.

Él era el lobo, el padre que pega, el león, el hombre del largo cuchillo.

   Inventó el juego de los tranvías,

y yo era el niño a quien pasaban por encima las ruedas.

   Mucho tiempo después supimos que, detrás de unas tapias lejanas,

miraba con ojos extraños.

Vicente Aleixandre. Historia del corazón, 1954.

Imagen: Shōji Ueda, 1950.

Para quién escribo

I

¿Para quién escribo?, me pregunta el cronista, el periodista o simplemente el curioso.

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado índice admonitorio entre las tristes ondas de música.

Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora (entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los impertinentes).

Escribo acaso para los que nunca me leen. Esa mujer que corre por la calle como si fuera a abrir las puertas a la aurora.

O ese viejo que se duerme en el banco de esa plaza chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma, le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura, viviendo en el mundo.

Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida, paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pasó con su angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando preguntó y no le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin oírme, está mi palabra.

II

Pero escribo también para el asesino. Para el que con los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.

Para el que se irguió como torre de indignación, y se desplomó sobre el mundo.

Y para las mujeres muertas y para los niños muertos, y para los hombres agonizantes.

Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.

Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón, su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de depredadores.

Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.

Y para esas aguas, para el mar infinito.

Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación casi humana, como un pecho vivido.

(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el corazón del mar, está en ese pulso.)

Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final, en cuyo seno alguien duerme.

Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador y el naciente, el finado y el húmedo, el seco de voluntad y el híspido como torre.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia y para toda la materia del mundo.

Para ti, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar, estás leyendo estas letras.

Para ti y todo lo que en ti vive, yo estoy escribiendo.

Vicente Aleixandre. En un vasto dominio, 1962. Diario Público, 2010.

Imagen: René Burri. Vendedor de diarios. Buenos Aires, 1960.

Bomba en la Ópera

Toda descote, la platea brilla;

brilla o bulle, es igual, gira y contempla

el do de pecho que en la glotis grande

-escenario y telón-  vibra, retiembla,

rebota en las paredes, sube en aguas

y anega a todos, a los felicísimos

que piensan mientras tragan, tragan, tragan,

que un bel morir tutta una vita onora.

Agua o música, o no: puro perfume,

y el perfume no ahoga.

Sobreviven, conversan, abanican.

La mano muerta mueve las varillas,

el nácar decorado. "Oh, conde, estalle,

rompa ese peto de su camisola

y no me mire así. Tiemblan mis pechos

como globos de luz..." Petróleo hermoso

o gas hermoso, o, ya electrificados,

globos de luz modernos en la noche.

Noche de ópera azul, o amarillenta,

mientras los caballeros enfrascados

en la dulce emoción de las danseuses

mienten a las condesas sus amores

lánguidamente verdes en la sombra.

Tarde, ¡qué tarde! Ya los terciopelos,

todo granate, sofocados ciñen

esculturales torsos desteñidos,

mientras el escenario ha congregado

a la carne mortal, veraz que canta.

Todos suspensos en la tiple. ¡Cómo!

¿Es la voz? ¡Es la bomba! ¿Qué se escucha?

Oh, qué dulce petardo allí ha estallado.

Rotos muñecos en los antepalcos.

Carnes mentidas cuelgan en barandas.

Y una cabeza rueda allá en el foso

con espantados ojos. ¡Luces, luces!

Gritos de los muñecos que vacían

su serrín doloroso. ¡Luces, luces!

La gran araña viva se ha apagado.

Algo imita la sangre. Roja corre

por entre pies de trapo. Y una dama

muerta, aún más muerta, con su abrazo alzado

acusa. ¿A quién? La música aún se escucha.

Sigue sonando sola. Nadie la oye,

y un inmenso ataúd boga en lo oscuro. 

Vicente Aleixandre. En un vasto dominio. Diario Público, 2010.

Imagen: Bomba en el Liceo de Barcelona, 1893.