sábado, 26 de marzo de 2016

Somos



Somos

los que profieren la blasfemia

en el silencio perfumado del templo

a la hora tozuda del crepúsculo. 


Somos

los que no se descubren la cabeza

ni hincan la rodilla al pie de las escalinatas

temblorosas de la mañana. 


Somos

los que no piden compasión y sí piden cuentas,

la piedra del escándalo

en medio del camino ancho y recto que atraviesa la llanura sin horizonte. 


Somos

los que se vuelven y se plantan, y miran a los ojos

mientras con el pie trazan en el suelo la raya definitiva. 


Somos

los que dicen NO como una afirmación hacia adelante. 


Somos

aquí y ahora.




Conrado Santamaría. De vivos es nuestro juego. Ruleta Rusa Ediciones, 2015.

3 comentarios:

  1. Soy fan absoluta de este poema tuyo. No puedo evitar publicarlo de nuevo en twitter. Y creo que van cuatro veces ya. Espero que no te moleste tanto entusiasmo ... Prometo intentar no reincidir. ;-) Salud.

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  2. Muchas gracias, aurora boreal, por ese entusiasmo tan halagador para mí. Publica el poema, y todos los que quieras, todas las veces que te apetezca. Como te he dicho, para mí es todo un halago. Salud y un abrazo

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