Digo triunfalmente al objeto
codiciado: –Eres mío ahora.
El objeto impenetrable, opaco
me objeta: –Me compras,
pero no has pagado mi secreto.
Gonzalo Millán. Automóvil,
1968-1982. En Trece lunas. FCE, 1997.
Imagen: Malte Martin
domingo, 10 de marzo de 2019
jueves, 7 de marzo de 2019
CREDO
Algún día
todas las contradicciones volarán por su propio peso
dinamitando el aire
sin duelos, sin espasmos
como un dúo de pájaros.
No habrá torres más altas.
Los alambres de espinos se arañarán el corazón
y el papel moneda arderá solo
en la cripta embrujada de los bancos.
Entonces será el día.
Volveremos a vivir como siempre quisimos.
Entonces temblaremos de pura felicidad
y aprenderemos a temblar de pura felicidad.
Ana Baliñas. En Voces del Extremo. Antología 2012/2016.
Coord. Antonio Orihuela. Amargord, 2017.
Imagen: Remedios Varo. La llamada, 1961.
miércoles, 6 de marzo de 2019
Polígono
Las ocho menos diez
siempre cinco minutos tarde
enfilo al polígono
está hacia el este
siempre es de luz el camino
a la espalda
mis hijas duermen
mis sueños también
Carmen Beltrán. En Qué
será ser tú. Antología de poesía por la igualdad. Ana Pérez Cañamares y
María Ángeles Maeso (antólogas). Universidad de Sevilla, 2018.
Imagen: Marianne von Werefkin. Mujeres negras, 1910.
martes, 5 de marzo de 2019
[Mientras respire saludable en cada renglón de la historia]
La
Ley de Memoria Histórica de 2007 obliga a quitar todos los símbolos y
monumentos que exalten el franquismo. Sin embargo, existen calles y edificios,
placas conmemorativas e insignias que ensalzan a altos cargos y funcionarios
franquistas.
Mientras respire saludable
en cada renglón de la historia,
mientras no sean vencidos y
arrancados sus honores,
mientras sea acunado con sus
sables,
y su estertor no sea
celebrado por los que lo sobrevivieron,
vive el tirano.
Mientras los nostálgicos con el brazo en alto
peregrinen hacia el valle,
mientras se apelotonen en las iglesias para esperar
el milagro de su retorno,
mientras por las calles se paseen generales y fieles
mirando sus nombres propios
escritos en mapas y en paredes,
vive el tirano.
Vive en la cruz y en la estatua,
en uniformes y calendarios,
en fachadas, en aspas, en flechas,
en el águila que sobrevuela paciente y hambrienta,
en misas dominicales y
en canciones impúdicas cantadas al sol y por la
cara.
Vive el tirano, claro que vive.
Y mientras viva con paz su memoria ultrajante
los que sí merecieron una tumba noble
arañarán la tierra hasta hacernos sangre.
Silvia Delgado. En Muturreko
Ahotsak/Voces del Extremo. Loturaren Poesia/Poesía del Vínculo. Amargord, 2017.
Imagen:
Alberto Schommer. Destrucción de la
máscara de Franco, 1978.
lunes, 4 de marzo de 2019
No iré detrás...
No iré detrás,
no podrás detenerme,
no sujetaré tu paso
y no frenaré el mío.
No preguntaré hasta cuándo
y no te daré mi hora de llegada.
No diré para siempre
y borraré nunca del calendario.
No seré tu agua en el desierto
porque no quiero ser desierto, ni agua.
No te pertenezco,
ni soy capaz de ser tu dueña.
Únicamente te amo
¿tienes aún alguna duda?
Begoña Abad. Diez años de sol y edad. Pregunta, 2016.
En Qué será ser tú. Antología de poesía
por la igualdad. Ana Pérez Cañamares y María Ángeles Maeso (antólogas).
Universidad de Sevilla, 2018.
Imagen: Francesca Woodman.
Sin título, 1979-1980.
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