Incluso los dichosos adquirieron la costumbre de pintarse ojeras, de cubrir sus hombros de ceniza y de olvidar el oficio vital de la alegría.
Rafael Pérez Estrada. El grito & Diario de un tiempo difícil. Luces de gálibo, 2021.
Imagen: Michael Wolf. Tokyo Compression, 2010.
“(…) las gafas que sostienen el mundo con un esparadrapo”
Ana Ares
el apaño continuo para ser
fuera de cualquier lógica de mercado.
María Cano García. Voces que resuenan en mi cabeza extremas. El graznar del cuervo, 2019.
Imagen: Chema Madoz
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Entré
en la Casa de la Justicia
de mi país
y comprobé
que es un templo
de encantadores de serpientes.
Dentro
se está
como en espera
de alguien
que no existe.
Temibles
abogados
perfeccionan el día y su azul dentellada.
Jueces sombríos
hablan de pureza
con palabras
que han adquirido
el brillo
de un arma blanca. Las víctimas –en contenido espacio–
miden el terror de un solo golpe.
Y todo
se consuma
bajo esa sensación de ternura que produce el dinero.
Roberto Sosa. Los pobres, 1968. En Entre los poetas míos… Roberto Sosa. Colección antológica de poesía social, vol. 53. Biblioteca virtual Omegalfa, 2013.
Imagen: Honoré Daumier. Un abogado vestido en el Palacio de Justicia, s.d.
En lo profundo del bosque hay una bruja ruin, venenosa, maléfica,
bruja nudo, convencional, fluente, intersticial, banal, dramática,
bruja irracionalmente ebria de lucidez, carente de sentido común.
Habla con los árboles y se sienta desnuda en las ramas invernales,
y es un murmullo rumoroso que acaricia la espesura estremecida.
Mece levemente su cuerpo árido, su útero estéril, híbrido, reseco,
su piel de color atardecido, su pelo enmarañado de hojas y ramas,
y llora un llanto tierno y rencoroso inmersa en su mundo de barro.
La bruja, insisto, esa bruja que reina en el desorden,
mujer/murciélago, que viene de un mundo viejo,
busca un recipiente en que verter el fluido vital,
mezclando ranas, sapos, cuervos, homúnculos,
con sangre, huesos, pelos, cartílagos, tendones,
tratando de invocar un cataclismo delicuescente
mientras ríe con risa salvaje, histérica, incontenible.
Juguetea con los posos del café y los lame con los labios húmedos
musitando hechizos cristalinos, ásperos, desordenados y febriles,
consciente de que invoca las entrañas de la tierra con su lenguaje.
Cercada de fieras, sabe que habita un reino de demencia precoz,
que su misma existencia es una falacia, un libelo, una impostura,
y no tardará en ser fruto de una inquisición exaltada e inexorable.
En lo profundo del bosque hay una bruja carnal, vibrante, silente,
bruja vagido, harapienta, desesperada, indecorosa, paroxística,
bruja que se parece tanto a mí… que creo que soy yo.
Sara Prida Vega. En Voces del Extremo. Poesía y alegría. VV. AA. La Vorágine, 2022.
Imagen: Angela Bacon-Kidwell
La luna y las hormigas:
todo
podía verse
en la pantalla
de la noche.
El ansia de canibalismo
entre palmeras y horcas.
La calle y los silencios.
Ese era
el rostro verdadero
de
la humanidad.
Yo
te nombraba en vano-
encadenado y solo-
tendido
en el centro
de
mi jardín de sangre.
Carlos Cuccaro. Los árboles del abismo. La Luna Que, 2015.
Imagen: Antoine d’Agata
