La máscara de la Anarquía. Percy Bysshe Shelley

Cuando me encontraba dormido en Italia

Del Mar una voz llegó hasta la orilla,

Con fuerte poder allí me arrastraba

Hacia las visiones de la Poesía. 

En este camino al Crimen hallé –

Llevaba una máscara como Castlereagh –

Aunque tenebroso, muy dulce miraba;

Y siete sabuesos en sangre tras él: 

Todos bien lustrosos; y bien que podían

De tal admirable aspecto gozar,

Pues uno tras otro, y de dos en dos,

A sus fauces lanzaba corazones humanos

Que iba sacando de su ancho gabán.

Vino luego el Fraude, que llevaba puesto,

Igual que Lord Eldon, un traje de armiño;

Sus lágrimas grandes, pues tanto lloraba,

Al caer se hacían piedras de molino. 

Y los pequeñuelos, que en torno a sus pies

Alegres jugaban de aquí para allá,

Creyendo que joyas las lágrimas eran,

Sus cerebros perdían de golpe por ellas. 

Vestida de Biblia, cual si fuera luz,

Y de puras sombras de la noche oscura,

Al igual que Sidmouth, ya la Hipocresía

Venía a caballo sobre un cocodrilo. 

Y más Destrucciones, muchas más marchaban

En este espantoso desfile de máscaras,

Disfrazadas todas, incluso en los ojos,

Obispos y jueces, espías y pares. 

Y al fin la Anarquía: venía montando

Un blanco caballo, manchado de sangre;

Muy pálida estaba incluso en los labios,

Igual que la Muerte del Apocalipsis. 

Y llevaba puesta una real corona;

Su mano agarraba un cetro brillante;

Y sobre su frente este lema vi:

“¡YO SOY DIOS, Y LA REINA, Y LA LEY!” 

Con paso imponente y rápido ritmo

Por la tierra inglesa marchaba a caballo,

Hollando, aplastando, en charcas de sangre

A la muchedumbre que la idolatraba. 

Y con recia tropa a su alrededor

Sacudió la tierra con su pisoteo,

Y todos blandiendo su sangrienta espada,

Al servicio puesta de su cruel Señora. 

Con triunfo glorioso así desfilaban

Altivos y alegres por toda Inglaterra,

Igual que borrachos que se embriagaran

Con el vino malo de la destrucción. 

Por tierras y pueblos, de una costa a otra,

Marchaba el Desfile veloz y sin freno,

Aquí destrozando, allá devastando;

Hasta que llegaron a Londres al fin. 

Y cada vecino, de miedo aturdido,

Sintió el corazón de terror enfermo

Al tiempo que oía el grito inclemente

De aquella victoria de la Anarquía. 

A verla vinieron con gran ceremonia,

En traje de armas como sangre y fuego,

Todos los sicarios, los cuales cantaban

“Tú eres Dios, y la Ley, y la Reina. 

Hemos esperado débiles y solos

A que tú llegaras, ¡todopoderosa!

Vacías las bolsas, las espadas frías,

Danos tú la gloria, la sangre y el oro”. 

Curas y abogados, caterva surtida,

A tierra inclinaban sus pálidas frentes;

Como una plegaria malvada y ahogada

Así susurraban – “Tú eres Dios y la Ley.” –  

Y luego gemían de común acuerdo,

“Eres tú la Reina, y Dios, y la Dueña;

Ante ti, Anarquía, nos arrodillamos,

¡Y santificado sea al fin tu nombre!” 

Y allí la Anarquía, allí el Esqueleto,

Con una sonrisa se inclinó ante todos,

Con tal cortesía cual si sus modales

Millones costaran a todo el país. 

Pues bien conocía que todo Palacio

De los Reyes nuestros también era de ella;

Y suyo era el cetro, y el orbe y corona,

Y suyo era el manto recamado en oro. 

Y pronto a sus siervos envió delante

Para apoderarse del Banco y la Torre,

Y esto lo hacía por luego atender

Las jubilaciones de su Parlamento. 

Cuando pasó huyendo una joven loca,

Dijo que su nombre Esperanza era:

Aunque parecía Desesperación,

Y al aire lanzaba la joven sus gritos: 

“Ay, mi padre el Tiempo flojo y gris está,

Esperando siempre por días mejores;

¡Ved cómo se para igual que un idiota,

Sus tullidas manos temblando inseguras! 

Sin pausa ha tenido un hijo tras otro,

Y a un hijo tras otro, de la muerte el polvo

Los ha ido cubriendo, a excepción de mí –

¡Miseria, Miseria! ¡Desdicha, Desdicha!” 

Y luego la joven se tendió en la calle,

Ante los caballos, al pie de sus patas,

Y esperaba allí, con ojo paciente,

Al Crimen y al Fraude, y a la Anarquía. 

Y cuando entre ella y sus enemigos

Se elevó una especie de niebla y de luz,

Pequeña al principio, y débil y frágil

Igual que vapor en una vaguada: 

Y creció cual nubes en una explosión,

Gigantes en cumbres a grandes zancadas,

Que vuelan y ojean, y relampaguean,

Y hablan en truenos hasta al mismo cielo. 

Y surgió – un Forma en cota de malla

Más resplandeciente que escama de víbora,

Y elevada en alas cuyas fibras eran

Igual que la luz de un sol que lloviera. 

Y sobre su casco, visto desde lejos,

Un lucero había, el de la Mañana;

Y todas sus plumas su luz derramaban

Como una llovizna rocío escarlata. 

Cruzó con un paso más suave que brisa

Encima de todos – tan rápidamente

Que solo sintieron allí la presencia,

Miraban,- y aire vacío solo encontraban. 

Cual flores que al paso de mayo despiertan,

Cual astros que bullen de noche en melena,

Cual olas que se alzan al grito del viento,

Ideas brotaban do el paso caía. 

Y la muchedumbre descorazonada

Miraba – y allí, la Esperanza, en sangre

Hasta los tobillos, serena doncella,

Allí caminaba con manso ademán: 

Y la Anarquía, el horrible parto,

Tierra muerta echaba encima de tierra;

De Muerte el Caballo sin doma cual viento

Huyó, y con sus cascos a polvo redujo

A los asesinos detrás agolpados. 

En tromba una luz de nubes brillantes,

Evocación tierna para despertar

Fue oída y sentida – y cuando acabó

Temibles palabras y alegres surgieron 

Como si en sus hijos la Tierra indignada

Que dio nacimiento a tantos ingleses

Sintiera la sangre en su propia frente,

Y estremecida con dolor de madre 

Hubiese mudado las gotas de sangre

Con las que su rostro se había perlado

En una expresión ya no soportable,-

Cual si un alarido de su corazón: 

“Hombres de Inglaterra, herencia de Gloria,

Héroes de crónicas que no están escritas,

Cachorros de madre de fuerte poder,

Su propia esperanza, y también la vuestra; 

Alzaos cual leones tras un breve sueño

Y en tal abundancia que sea invencible.

Librad a la tierra de vuestras cadenas,

De ese rocío que anoche os cayera.

Vosotros sois muchos y pocos son ellos. 

¿Qué es la Libertad? -bien podéis decir

Que lo mismo es que la esclavitud-

Pues su propio nombre ha crecido tanto

Hasta ser un eco de vosotros mismos. 

Es ir al trabajo y tener tal sueldo

Que os mantenga apenas para el día a día

Sobre vuestras piernas, igual que vivir

A merced de tiranos en una prisión. 

Vosotros así, os volvéis para ellos

Telares, y arados, y espadas, y palas,

Lo queráis o no, agacháis el lomo

Para su defensa y manutención. 

Es a vuestros hijos verlos desnutridos

Mientras que sus madres venga abracadabras,

Cuando tan sombrío el viento en invierno,-

Ellos van muriendo, mientras voy hablando. 

Y es desvivirse por una comida

Que los hombres ricos en sus francachelas

Les dan a sus perros que al pie de su mesa,

Bajo su mirada, rollizos se atracan; 

Es tolerar que el Fantasma del Oro

Tome del Trabajo incluso mil veces

Más de lo que habría su pompa podido

En las tiranías de los viejos tiempos. 

Y el papel moneda  – falsificación

De las escrituras, mas al que vosotros

Bien le concedéis algo del valor

De herencia de bienes como el de la Tierra. 

Es ser un esclavo en el alma propia

Y no mantener dominio ninguno

Del propio albedrío, sino ser tan solo

Aquello que otros hagan de vosotros. 

Y para acabar, cuando os lamentáis

Con unos murmullos débiles y vanos,

Es ver al Tirano, su gente a caballo,

Cómo os atropellan y a vuestras mujeres.

La sangre en la hierba es como rocío. 

Es sentir entonces la sed de venganza

Que implacablemente ansía cambiar

La sangre por sangre – y el mal por el mal –

Mas esto no hagáis cuando seáis fuertes. 

Encuentran las aves descanso en su nido

Cuando están cansadas de su alada brega;

Las bestias comida en antros del bosque

Cuando la tormenta y la nieve amenazan. 

Caballos y bueyes tienen un cobijo,

Siempre que regresan del trabajo diario.

Los perros domésticos, cuando aúlla el viento,

Encuentran cobijo bajo un tibio techo. 

Al burro y al cerdo ruin cubil les hacen

Y con ración propia se les alimenta;

Y todas las cosas tienen un hogar –

¡Inglés, menos tú, que ninguno tienes! 

Tal Esclavitud – los hombres salvajes,

Las bestias feroces, en una guarida

No la sufrirían igual que vosotros –

Pero tales abusos nunca conocieron. 

Libertad, ¿qué eres? Desde sus vivientes

Tumbas los esclavos si a pregunta tal

Contestar pudieran, los tiranos luego

Huirían lejos, tal visos de un sueño: 

Tú sí que no eres, cual dice el falsario,

Sombra que en seguida se va para siempre,

Superstición pura, simplemente nombre

Que la Fama en su cueva cual eco repite. 

Para los obreros tú eres su pan,

Y también el hermoso mantel de una mesa

Que solo procede del trabajo diario

En una morada feliz y aseada. 

Y tú eres la ropa, el fuego, el sustento

Para las legiones de gente oprimida –

No – en las naciones que se dicen libres

Tal hambre y miseria, no, no pueden ser

Como en Inglaterra las vemos ahora. 

Y para los ricos un freno tú eres,

Cuando está su pie encima del cuello

De víctimas suyas, tú realmente haces

Que esté caminando sobre una serpiente. 

Tú eres la Justicia – nunca por el oro

Tus íntegras leyes pueden ser vendidas

Como son las leyes aquí en Inglaterra –

Tú lo mismo amparas a ricos y a pobres. 

Tú eres la Razón – nunca un hombre libre

Podría soñar que Dios para siempre

Vaya a condenar al que cree falsas

Las pamplinas todas que predica un Cura. 

Y tú eres la Paz – en tu nombre nunca

Se derramaría ni sangre ni erario

Como los tiranos hicieron en Galia

Cuando se aliaron a apagar tu llama. 

¿Y cuando el sudor y la inglesa sangre

Fluyeron lo mismo que en una riada?

Oh, mi Libertad, apenas sirvió

Para mitigarte, no para extinguirte. 

Y tú eres Amor – los ricos besaron

Tus pies, y como si a Cristo siguieran,

Le entregan sus almas a la libertad

Y en pos de ti van por el mundo cruel. 

O vuelven sus bienes en armas y hacen

La guerra en tu nombre querido. Del lujo,

La guerra y el fraude – de donde sacaron

Todo el poder suyo, el cual es su presa. 

Poesía y Ciencia, y hasta el Pensamiento

Son tus lamparillas; forman el conjunto

De los moradores en una chabola

Así de tranquila, nunca la maldicen. 

Paciencia y Espíritu, Consideración:

Tú eres lo que adorna y también bendice –

Que expresen los hechos y no las palabras

Toda tu belleza, que a todo aventaja. 

Asamblea grande celébrese ahora

De hombres sin miedo y espíritus libres

En algún paraje de la tierra inglesa

Donde las llanuras en torno se extiendan. 

El azul del cielo en todo lo alto,

La verde campiña por la que pisáis;

Todo cuanto debe por siempre existir,

Sean los testigos de esta ceremonia. 

Desde los extremos, los más alejados,

Desde las fronteras de la costa inglesa;

De cada cabaña, villorrio o ciudad,

Donde quienes viven y sufren pesar

Por toda desdicha, la suya o la ajena, 

Desde los penales y cárceles donde,

Blancos como muertos recién revividos,

Mujeres y niños, jóvenes y viejos

Gimen de dolor y lloran de frío – 

Desde las guaridas de la vida diaria

En donde se libra la diaria batalla

Con ansias comunes y comunes cuitas

Que a los corazones siembran de cizaña. 

Y por fin también, desde los palacios,

Donde los murmullos de tanta aflicción

Resuenan igual que el silbo lejano

De un vendaval vivo todo alrededor. 

Aquellos salones, igual que prisiones

De lujo y de moda, donde algunos sienten

Dolor por aquellos que bregan y gimen

Como gemir deben sus hermanos pálidos. 

Vosotros, que males sufrís indecibles,

O bien al sentir o bien al mirar

A vuestro país, comprado y vendido

A un precio y un coste de sangre y de oro – 

Asamblea plena celébrese ahora,

Y con ceremonia solemne y grandiosa,

Con justas palabras declare que todos,

Cual Dios os ha hecho, hombres libres sois. 

Que simples y fuertes las palabras sean,

Las vuestras, hirientes como espada aguda,

Que sean también anchas como escudos,

Para que su sombra os defienda bien. 

Por doquier se esparzan todos los tiranos

Con un estallido portentoso y raudo,

Cual desbordamiento de todos los mares,

Tropas y escuadrones de heráldicas armas. 

Que la artillería cargada acometa

Hasta hacer que el aire bien vivo parezca

Con sus trompicones de ruedas tonantes

Y con sus caballos de casco estruendoso. 

Que las bayonetas caladas y agudas

Relumbren con ansias para humedecer

Sus puntas brillantes en la sangre inglesa,

Voraces cual alguien dispuesto a comer. 

Que las cimitarras de los caballeros

Giren y destellen, cual desorbitadas

Estrellas que ansían su fuego eclipsar

En mares de muerte, en mares de duelo. 

Vosotros plantaos tranquilos, resueltos,

Como un bosque espeso que guarda silencio,

Los brazos cruzados y con la mirada

Como un armamento de guerra invencible. 

Y que pase el Pánico, que en velocidad

Excede en carrera a armados corceles,

Igual que la sombra más indiferente

Por vuestras falanges que nunca desmayan. 

Que también las leyes de la tierra vuestra,

O buenas o malas, estén con vosotros,

Mano junto a mano, pie con pie también,

Al modo de árbitros en cualquier disputa. 

Y las viejas leyes de vuestra Inglaterra,

Cuyas nobles testas con la edad son grises,

Chiquillas entonces de días más sabios;

Cuya voz solemne debería ser

eco de la tuya – ¡alta Libertad! 

Sobre quienes puedan primero violar

Los santos heraldos, en su condición,

Descanse la sangre que vaya a brotar,

Y sobre vosotros no descansará. 

Y si los tiranos entonces se atreven,

Dejadles que monten allí entre vosotros,

Que rajen, que puncen, que sajen, que hieran, -

Lo que quieran ellos, que todo lo hagan. 

Los brazos cruzados y los ojos firmes,

Y miedo muy poco, y menos sorpresa,

Miradles a ellos, ved cómo asesinan

Hasta que su rabia se haya consumido. 

Volverán entonces con mucha vergüenza

Hasta el mismo sitio de donde salieron,

Y hablará la sangre derramada así

Con rubor ardiente sobre sus mejillas. 

Todas las mujeres del país entero,

Los señalarán allí donde estén –

Y no osarán ellos saludar siquiera

A sus conocidos incluso en la calle. 

Y los verdaderos, audaces guerreros,

Que han abrazado el Peligro en las guerras

Volverán a aquellos, que serían libres,

Con la gran vergüenza de tal compañía. 

Y esta escabechina para la Nación

Hervirá con humo como inspiración,

Vapor elocuente, humo oracular;

Igual que un volcán que se oye de lejos. 

Las palabras estas se convertirán

En tumba estruendosa para la Opresión

Resonando en cada corazón y mente.

Oídlas mil veces y mil y otras mil. 

Alzaos cual leones tras un breve sueño

Y en tal abundancia que sea invencible.

Librad a la tierra de vuestras cadenas,

De ese rocío que anoche os cayera.

Vosotros sois muchos y pocos son ellos. 

Traducción: Conrado Santamaría y Amalia García Fuertes

Imagen: Alfred Clint. Retrato de Percy Bysshe Shelley