Salmo

¡Qué poco herméticas son las fronteras de los reinos humanos!

¡Cuántas nubes vuelan impunemente sobre ellas,

cuántas arenas del desierto pasan de un país a otro,

cuántas piedras del monte ruedan por propiedades ajenas

dando provocativos saltos!

¿Tengo que enumerar, uno tras otro, a todos los pájaros al vuelo

o al que en este justo momento se posa en una barrera cerrada?

Aunque se trate sólo de un gorrión, su cola ya es fronteriza,

pero su pico es aún de aquí. Y para colmo no se está un segundo quieto.

De los innumerables insectos me limitaré a la hormiga,

que entre la bota izquierda y la derecha del aduanero,

no se digna contestar a las preguntas “de dónde”, “a dónde”.

¡Ah, ver claramente, a un tiempo, ese completo desorden,

en todos los continentes!

¿No es acaso ese ligustro de la orilla opuesta

el que de contrabando pasa por el río una enésima hoja?

¿O no es acaso la atrevidamente manilarga sepia

la que viola la sagrada zona de las aguas territoriales?

¿Se puede acaso hablar de un cierto orden,

cuando ni las estrellas se dejan colocar

para que quede claro bajo cuál ha nacido cada uno?

¡Y no hablemos del censurable comportamiento de la niebla!

¡Ni del polen que surca las estepas

como si nunca hubieran sido divididas!

Ni del sonido de las voces en las serviciales ondas del aire:

chillidos evocadores y significativos gorgoteos.

Sólo lo humano sabe ser verdaderamente ajeno.

El resto son bosques mixtos, viejos topos y vientos.

Wislawa Szymborska. El gran número, 1976. En El gran número. Fin y principio y otros poemas. Traducción de Carlos Marrodán Casas. Hiperión, 1997.

Imagen: Reuters. Refugiados sirios cruzan alambrada para entrar en Hungría, 2015.