Detente en el vaivén del mar. Fúndete con el vaivén. Sé el vaivén. Siéntete flotar sobre una superficie que apenas rozas. La presión del líquido bajo tu espalda. Te acuna. Cierras los ojos. El océano te cubre ya los oídos, escuchas solo un zumbar mojado. El vaivén sacude motas de sal, que van desde tu quietud a mis pies. Miro cómo se acumulan tus gotas en mis zapatos. Camino por la calle y siento también su vaivén. Veo las alcantarillas rebosar ratas gordas a punto de reventar infladas por la crema de sol que cubre la carne alemana. Siento todavía el surco que dejó aquel hombre al morir boquiabierto, espalda al suelo, a metros de casa, ya no huele a bizcochos o café. Tanta gente ahogada raspando estas orillas. Abusan de una chica en un baile de magos. Entra ese hombre que conocía de niño y ahora va en calzoncillos y gafas de sol al súper y grita cosas racistas. Me atrapa este vaivén. No el de las olas, no el de la respiración acompañada. El de casa. Detente ahora en este vaivén. Que el mar no te inunde los oídos.
Antonio Martín Piñero. En Poesía y Resonancia. Voces del Extremo. Antología 2024. AA. VV. La Tortuga Búlgara, 2024.
Imagen: Hengki Koentjoro
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