domingo, 18 de enero de 2015
sábado, 17 de enero de 2015
El aire
El aire mueve levemente las
páginas del libro, ésta es una de sus misiones principales; desconfiad del
libro encerrado en sí mismo, de las sabias o hermosas palabras que se agostan
al simple contacto del aire.
El aire cambia sus billetes
a cada paso, billetes verdes del mar con la vuelta de las olas, monedas de
cobre del otoño que suenan a nuestro paso matinal por el Luxemburgo.
El aire es la imagen de la
libertad, sin estatuas tramposas ni antorchas trasnochadas. Balancea las altas
ramas de las palmas a 90 millas de los millonarios miserables.
El aire es sabiduría y
música del entendimiento. No hay diálogo posible si el aire falta, entonces la
atmósfera se enrarece y el ciudadano se entontece.
Blas de otero. Verso y prosa. Cátedra, 1974.
Imagen: Katsushika
Hokusai. Yejiri Station, Province of Suruga,
ca. 1832
viernes, 16 de enero de 2015
Elogio de la insurrección
Hábitos, leyes, tradiciones sacras
sacros varones y sacras maneras
sacro equilibrio a cualquier precio
de esta hecatombe agazapada
que denominan –con cinismo
mayestático– sociedad
toda esa enjuta sapiencia rencorosa
cuyo prestigio está fundado
en que se repite a sí misma
como un hipo o una diarrea
todo eso existe, Loba, encaminado
a malherir al inmortal placer
o a cubrirlo de sanguijuelas
llamadas miedo, culpa, angustia
Libre y feliz en esta alcoba clandestina
amo tu lúbrico gemido insurrecto
Félix Grande. Las
rubáiyátas de Horacio Martín. Lumen, 1978.
Imagen: VALIE EXPORT. Action pants, Genital Panic 1969.
martes, 13 de enero de 2015
La señal
Ha sucedido que de pronto,
súbitamente, aquí, en España, en este
año, en este siglo,
dentro
del tiempo, ha caído el dolor a pleno
semicírculo cero, Puerta del Sol,
Madrid. Y se ha esparcido.
y ha recorrido
calles, plazas, hoteles, museos y tranvías
arrumbados, colmenas
sin miel donde una gente yace
esperando, sufriendo
una resurrección de agua perdida.
Ha sucedido que el dolor tomaba
su moneda en el metro, que extendía
su mano ya tocando
un parietal de hombre, un fémur
de muchacho, un corazón
de mujer. Iba
en persona, suelto
como papel abandonado, libre
igual que una quimera.
De pronto se apeaba, leía
un cartel: Río Rosas, Alenza,
alzaba, humildemente
sardónico, su índice,
señalaba un olor, e íbase.
Algo ocurría allí, se estremecía
el viento, se paraban
las aguas.
Ha sucedido, entre la muchedumbre,
que alguien era tocado,
asesinado en vida. No
lo vendría a saber
hasta la muerte, pero
tal vez sintiérase ya único
para siempre, con una rosa amarga
señalada en el pecho.
Jesús Hilario Tundidor. Pasiono. Provincia, 1972.
Imagen: Vivian Maier. Nueva York, 1953.
miércoles, 7 de enero de 2015
Gorrión
No olvida. No se aleja
este granuja astuto
de nuestra vida. Siempre
de prestado, sin rumbo,
como cualquiera, aquí anda,
se lava aquí, tozudo,
entre nuestros zapatos.
¿Qué busca en nuestro oscuro
vivir? ¿Qué amor encuentra
en nuestro pan tan duro?
Ya dio al aire a los muertos
este gorrión que pudo
volar, pero aquí sigue,
aquí abajo, seguro,
metiendo en su pechuga
todo el polvo del mundo.
Claudio Rodríguez. Alianza
y condena, 1965. En Poesía completa
(1953-1991). Tusquets, 2004.
Imagen: Lawrence Alma-Tadema. Lesbia llorando por un gorrión, 1866.
jueves, 1 de enero de 2015
Canción de cuna
Andábamos gritando:
-¡Que se bajen del árbol los difuntos!
Íbamos vareando
avellano y nogal con igual furia.
Todas las alamedas se llenaron de pronto
de guardias a caballo
y nosotros gritamos: -¡Bajen al más heroico,
ícenlo bien arriba,
que sirva de bandera al batallón!
Así aparecieron en filas casi iguales
el capitán (con el tambor),
el profesor (con la batuta)
y el hijo de la batuta con el gran celador.
Y ya todos en orden cantaron en la rampa:
-¡Somos las fuerzas
vivas,
somos
las fuerzas vivas,
somos
las fuerzas vivas
de
toda la nación!
Alguien se fue gritando:
-¡Del árbol los difuntos!
Y el himno proseguía:
…de
toda la nación!
José Ángel Valente. Breve
son, 1968. En Punto cero. Poesía 1953-1979. Seix Barral, 1980.
Imagen: Desfile militar franquista en Burgos. Archivo
municipal.
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