Bombardearán tu casa
Reclutarán al último de tus hijos
Digo que existe la mortaja que ya te van cosiendo
(Se-
pultarán tu nombre).
So-
bre un palo azul,
un chasquido en paz de moscas.
Con señuelos y blasfemias van a entrar en tu cuarto.
Bombardearán tu casa:
Dejarás de sembrar.
Un hombre tiene siempre
la edad de su enemigo.
Enrique Falcón. Porción del enemigo. Calambur, 2013.
Imagen: Stringer/Anadolu. Gaza, 2025.
“¡Que despierte esta ciudad
y se ponga la mortaja!”
[León Felipe]
Levantan un castigo y lo llaman “calma”.
Levantan sus manteles y lo llaman “hambre”.
Levantan todo ánimo y lo llaman “pueblo”.
Levantan a este pueblo y lo llaman “patria”.
Levantan testimonio y lo llaman “alma”.
Levantan nuestro embargo y lo llaman “gloria”.
Levantan un cadáver y lo llaman “sarna”.
Levantan nuestros nombres y nos llaman “precio”.
Se levantan pronto, y levantan vuelo.
Se levantan sucios y se llaman “hombres”.
Si se llama “calma”.
Si se llaman “gloria”.
Que nos llamen “precio”.
Enrique Falcón. Porción del enemigo, 2013. En No adoptes nunca el nombre que te dé la policía. Poesía selecta 1992-2022. Baile del Sol, 2022.
Imagen: Fermín Alegre. Repintando a Sorolla, s/d.
[Escrito antes de la muerte de Y. A.]
“Es exactamente lo que según Bush necesitan los palestinos: una economía
de mercado modelada según EEUU con compañías como Enron,
Arthur Andersen, Adelphia, Global Crossing, Dynergy, Tyco, Qwest,
Imclone, WorldCom, Xerox, y Martha Steward Living Omnimedia.”
TOM TURNIPSEED (“Crime in the Suites”)
Con los deditos manchados ha dicho el presidente
que su apoyo a un estado libre en la zona
depende de la salida de arafat, primero,
y de que el pueblo palestino acepte por fin
la economía global de mercado.
Lo que viene a confirmar
todo lo contrario del once de septiembre:
bombardear con capitalismo
las ruinas de una guerra.
Enrique Falcón. En Voces del Extremo: Poesía y Magia. VV. AA. Coordinación: Antonio Orihuela. Fundación Juan Ramón Jiménez, 2009.
Imagen: Abed Sabah. Palestinos examinan los daños en el interior de la escuela atacada por Israel en Gaza, agosto 2024.
Conclusión de las autopsias realizadas
Hora va a ser de no buscarte y
entonces
qué pasa con tu señal horaria marcada en las tormentas
qué pasa con las novias perdidas por los cuartos
y qué con los poemas detenidos
la palabra en régimen de aislamiento
en cuanto casi todo ha sido ya canción y rabia
a quién deja su elegía
la caja de los muertos y el camino
con qué fusiles.
Enrique Falcón. Amonal, 2005. En No adoptes nunca el nombre que te dé la policía. Poesía selecta 1992-2022. Baile del Sol, 2022.
Imagen: Juha Arvid Helminen. Food, de la serie The Invisible Empire.
Escuchad:
La primera generación luchó contra animales, abrió caminos en el Paso, comerció con pieles y cuchillos
La segunda generación cantó a los primeros ancestros del alba, inventó para ellos nuevas cadencias, susurró amenazas terribles en los oídos de nuestros sacerdotes
La tercera generación instauró la guerra aún más cierta de Los Límites, perfiló las ciudades con sus cuestas doradas, azotó con fuerza los mendigos
La cuarta generación desarrolló la matemática, ofreció nuestro poder a la Contabilidad y, tras culminar todos los relatos que legaron los Nombres Conocidos, aprendió a derribar drones
La quinta generación acudió tarde a sus amantes y les regaló hilos y catástrofes, procuró agua en casi todos los campos, amplió la circunnavegación y los ferrocarriles
La sexta generación mendigó el pan ácimo de los menesterosos, elevó rascacielos iridiscentes y creyó después no encontrarse sola
La séptima generación reprimió a los obreros, encendió las hogueras de las luchas negras, destiló perfumes falsos
Y así cantábamos: escondidos como niños en el zaguán del miedo.
Con palabras cuarteadas.
Contra la ira del padre.
Nos narrábamos historias truculentas
apenas perceptibles bajo el ruido de lluvia
y al amanecer, toda vez que apuntalada nuestra propia oración,
salíamos a bloquear las rutas de los carros blindados:
es cierto que niños tan solo esparciendo falsas señales
explosiones pequeñas
con que confundir a los drones de la madrugada,
cortes de cable sugeridos
por las canciones que habíamos cuarteado la noche anterior.
Junto a la escombrera de la historia (la carcasa del mundo)
las Hermanas Mayores nos decían:
«Cantad negras canciones, niños,
vuestras canciones negras, listas para el sabotaje».
Y nosotros cantábamos cada noche
cantábamos
como pájaros escondidos en el zaguán de miedos.
Contra la ira del padre.
Y contra los carros blindados.
Enrique Falcón. Sílithus. La Oveja Roja, 2020.
Imagen: Fermín Alegre. La joven de la peca, 2020.
