ÚLTIMA FASE

 

Ningún imperio puede

durar mil años.

 

 

José Emilio Pacheco. No me preguntes cómo pasa el tiempo. Poesía II (1964-1972). Visor, 2010.

Imagen: Emil Otto Hoppé

EL INFIERNO DEL MAR

 

Tú también, como todos, lo llamaste espejo de la eternidad, contrario de la tierra, camino que une, abismo que separa. O, si la relación fue más estrecha, te refieres a ella como la mar, agua madre que en su interior gestó a todos los seres. Tu más remoto antepasado estuvo allí como partícula de vida a la que en millones de años crecieron cilios, aletas, brazos, ojos, pulmones, cerebro, pulgar capaz de oponerse a los otros dedos.

Desde el promontorio sigues el pastoreo de las olas, sus avances, sus retiradas, las gradaciones de limpidez entre el azul, el verde y la espuma. Si con Eurípides has creído que el mar lava la suciedad del mundo, observa lo que desde esta orilla le arrojamos: plomo, cobre, mercurio, cianuro. Zarpa y verás los grumos de petróleo que han empedrado sus senderos.

Durante siglos pudimos injuriarlo y saquear lo que sus olas resguardaban. Hoy al matarlo estamos muriendo. Cuando haya muerto el mar no tendremos oxígeno. Última ironía y regreso a las fuentes, moriremos boqueando, como peces fuera del agua.

 

José Emilio Pacheco. Desde entonces, 1975-1978. En Islas a la deriva. Poesía III (1973-1978). Visor, 2011.

Imagen: Hengki Koentjoro

LA FLECHA

 

No importa que la flecha no alcance el blanco.

Mejor así.

No capturar ninguna presa,

no hacerle daño a nadie,

pues lo importante

es el vuelo, la trayectoria, el impulso,

el tramo de aire recorrido en su ascenso,

la oscuridad que desaloja al clavarse,

vibrante,

en la extensión de la nada.

 

 

José Emilio Pacheco. Islas a la deriva, 1975. En Islas a la deriva. Poesía III (1973-1978). Visor, 2011.

Imagen: Kim Hong-do. Fecha desconocida.

PEZ

 

Para la red, para el arpón naciste.

Para anzuelos, asfixias y sartenes.

Inficionamos por usura tu mar.

Ahora te haces justicia envenenándonos.

 

 

José Emilio Pacheco. Irás y no volverás, 1973. En No me preguntes cómo pasa el tiempo. Poesía II (1964 – 1972). Visor, 2010.

Imagen: Amalia García Fuertes. Japón, 2018.

CRÓNICA DE INDIAS

 

… porque como los hombres no

somos todos muy buenos…

BERNAL DIAZ DEL CASTILLO

 

Después de mucho navegar

por el oscuro océano amenazante

encontramos

tierras bullentes en metales, ciudades

que la imaginación nunca ha descrito,

riquezas,

hombres sin arcabuces ni caballos.

Con objeto de propagar la fe

y arrancarlos de su inhumana vida salvaje,

arrasamos los templos, dimos muerte

a cuanto natural se nos opuso.

Para evitarles tentaciones

confiscamos su oro.

Para hacerlos humildes

los marcamos a fuego y aherrojamos.

Dios bendiga esta empresa

hecha en Su Nombre.

 

 

José Emilio Pacheco. No me preguntes cómo pasa el tiempo. Poesía II (1964-1972). Visor, 2010.

Imagen: Lienzo de Tlaxcala