Estoy hasta los mismí-
de ver pobres sin un dien-
dejarse el último alien-
en defender a los ri-.
Cómo puede ser posi-,
me revuelvo y me rebe-,
porque es que en este siste-
el producto más logra-
no es el rico desalma-
sino el pobre de dere-.
Abdías Gandul. Últimas décimas pésimas. El Alipende, 2026.
Imagen: Carlos Bosch
La costa que ella observó no existe y un cartel anuncia la última
promoción de viviendas entre elevadas torres de cemento.
Los basureros tiran las botellas de náufrago a los contenedores.
Las tortugas que venían a desovar no regresaron
y los corales rojos que se unían a las paredes sumergidas de las calas
reposan dentro de joyeros de plata.
El río no llega al estuario y se desvía a los
invernaderos donde pagan con arroz a los peones.
Las avionetas llenan de anuncios el horizonte
y las ánforas griegas sirven de cenicero
en las puertas de los bares.
Julio Mas Alcaraz. En Se agota el tiempo. Rebelión poética por el clima y contra la crisis ecosocial en apoyo de Rebelión Científica y los ecologistas criminalizados. VV. AA. Coordinación: Militancia Poética y Antonio Orihuela. La Vorágine, 2024.
Imagen: Keith Alexander. Apocalypse, 1989.
Ni brújula de caudales
ni talismán de trofeos,
que toditos los caminos
te llevan al cementerio.
Julián Briñas. La poca vergüenza. Gentuza Ediciones, 2026.
Imagen: Keith Alexander. Panic, s/d.
Lo encontraría.
Al fin y al cabo era su hijo,
¿no va a saber un padre
–irlandés, alcohólico, exboxeador–
dónde está su hijo de once años?
Lo cogería de esa oreja izquierda
que le ha crecido más que la derecha
y pasaría con él todo el verano
aprendiendo su oficio.
Es sencillo.
Hay un cristal y hay un botón.
Los chuchos entran distraídos, engañados
por la promesa de la carne. Al norte
del aeropuerto principal de Nueva York
se ubica la perrera –no muy lejos de casa–
junto a lo que en su día fue un teatro.
Lo encontraría
aunque fuera lo último que hiciera
allá donde se había escondido,
¿no va a saber un padre
–jugador, católico, exmilitar–
qué oficio le conviene aprender a su hijo?
Raúl Nieto de la Torre. En Ay… ya sabes, los pueblos y sus gentes. Un homenaje a Rafael Azcona. VV. AA. Coordinación: Enrique Cabezón. Prólogo: Luis Alberto Cabezón. Ediciones del 4 de agosto, 2026.
Imagen: Elliott Erwitt. New York City, 2000.
El cuadro de tu alcoba, Yakky, no tiene santo porque se ha gastado de tanto mirarlo…, porque el roce de tantos besos calientes prodigados por tus férvidos labios ha deslavado la imagen.
¡Qué bello y original es el cuadro vacío de tu alcoba!
Además goza de un privilegio singular: ¡tu fantasía y tus sueños le renuevan cada noche, cuando cansado de pisar girasoles y aventar tréboles te vas al lecho…!
Y te acuestas feliz, Yakky, porque la noche que cuenta historias a los oídos hechos ventana te toma de su mano.
Al alba, cuando la inspiración madrugadora refresca los matices de la vida, abandonas tu lecho, tu alcoba, no sin antes ver en tu cuadro, con fantasía matutina, la procesión de vestales vendimiadoras que, ornadas con pámpanos dulces y hollejos de garnacha, corretean por los arrastraderos indiferentes al paso del fermento ladino que, emparentado con la pelusilla de una cepa reumática, elaborará el primer caldo para brindar por la perpetuidad de las vides, de la elocuencia… de la vida…
Cuando naciste, Yakky, aquella tarde en que se perdió la reina que iba a cazar mirlos al puente verde “aventanado” con jambas bebedoras del añil del estero…, entonces, perro “amauta”, el cuadro de tu alcoba lo vio todo.
Él fue el testigo silente de lo jubiloso y de lo triste…
Él, profeta y visionario, vivió la intimidad de tu hogar.
El cuadro de tu alcoba, Yakky, casi, casi que es la mismísima madre que te parió.
¡Un momento, Yakky!
Tienes alcoba; y yo creía que dormías en una leñera.
Carjosán. Yo patullo con mi chusquel Yakky. Sin datos de lugar ni fecha de edición.
Imagen: Paulus Potter. Perro encadenado, 1653-54.
