Te ha dado bien fuerte.
¿Qué quieres abrirlo? ¿Con la nariz?
Tú irás
adonde te mandan.
Lo que venga hay que recogerlo,
anda que no.
El patio lo que es el patio.
Conrado Santamaría. Lóbiter (Archivo de crisis). Amargord, 2019.
Imagen: Bill Brandt. Escena callejera. Peckham, 1936.
Animal de baldío, memoria, comés pastos que no crecieron más.
Juan Gelman. Salarios del impío, 1993. En Otromundo. Antología 1956 – 2007. FCE, 2008.
Imagen: Chris Marker. La Jetée, 1962.
Ahora que todas las regiones
quieren ser naciones
yo busco la tierra de nadie
un lugar sin nombre
que nadie reclame
un lugar de paso
transitorio como la vida misma
sin patria
sin fronteras
sin lengua identitaria
más que la lengua de la poesía.
Territorio de los sueños
donde todo está por empezar
donde todo está por explorar.
Cristina Peri Rossi. La noche y su artificio, 2015. En La barca del tiempo. Antología poética. Visor, 2016.
Imagen: M. C. Escher. Día y noche, 1938.
Si vais para poetas, cuidad vuestro folklore. Porque la verdadera poesía la hace el pueblo. Entendámonos: la hace alguien que no sabemos quién es o que, en último término, podemos ignorar quién sea, sin el menor detrimento de la poesía. No sé si comprenderéis bien lo que os digo. Probablemente, no.
Antonio Machado. Juan de Mairena, 1927.
Imagen: Andréi Remnev. Arachne, 2007.
En febrero
cuando busco la sombra
a todos les extraña.
No recuerdan que todos vivimos una vez en tinieblas,
en entrañas,
justo antes de todo,
antes del ladrido,
allí donde fuimos bestias sin ánimo de lucro.
Esther Giménez. En (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016). Edición de Marta López Vilar. Bartleby, 2016.
Imagen: Teruhiko Tsuchida
