La airada y despiadada buena conciencia del cargado de razón, ese ángel vengador, revela hasta qué punto se equivocó Dostoyesqui. Es cuando hay Dios, cuando todo está permitido.
Rafael Sánchez Ferlosio. La hija de la guerra y la madre de la patria. Destino, 2002.
Imagen: AA. Escuela de niñas iraní bombardeada y masacrada por USA e Israel, 2026.
Pero en verdad os digo
que todo mortal
tiene derecho a ser
linchado por el capital
y disecado por el fascismo.
Como a permanecer
en silencio la eternidad
que dure una tortura.
Mientras el peso
de la vida vaya perdiendo
cualquier valor
en su anónimo bolsillo.
Iván Yauri. En Entre los poetas míos… Iván Yauri. Colección antológica de poesía social, vol. 167. Biblioteca virtual Omegalfa, 2025.
Imagen: Mario Schifano. Futurismo rivisitato, 1979.
Ha empezado la ofensiva terrestre.
Israel está invadiendo Gaza.
Los muertos son ya
medio millar, la mayoría
civiles. Palestinos,
claro. Del lado
israelí hoy hablan
de la primera víctima
admitida oficialmente.
Gringolandia
ha bloqueado en la ONU
una petición de alto el fuego.
Esto no pinta nada bien.
Ape Rotoma. Mensajes de texto y otros mensajes. Renacimiento, 2014.
Imagen: Amir Levy. Frontera de la Franja de Gaza, 2025.
-¿Que no respeto su opinión?
Usted no tiene opinión,
tiene televisión.
Juan Carlos Alda. Candela en rama. Amargord, 2017.
Imagen: Paweł Kuczyński
Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.
Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.
Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.
Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un cristal en la ventana
y la puerta en sus goznes.
Eso de fotogénico tiene poco,
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.
A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.
Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.
Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.
Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.
En la hierba, que cubra
causas y consecuencias,
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.
Wislawa Szymborska. Fin y principio, 1993. En El gran número. Fin y principio y otros poemas. Hiperión, 2010. Edición: Maria Filipowicz-Rudek y Juan Carlos Vidal. Estudio introductorio: Małgorzata Baranowska. Traducción: Abel A. Murcia Soriano.
Imagen: Helene Weigel en Madre Coraje y sus hijos, de Bertolt Brecht.
