Cuando el sumamente centrípeto planeta Estulticia nos arrastra con toda su potencia gravitacional (¡que no es poca!), se precisa una lucidez inversamente proporcional para abandonar diligentemente su peligrosa órbita.
Juan Carlos Lazaga. Ver es haber visto.
Imagen: Goya. Los disparates nº 8: los ensacados, 1864.
En mi última misiva, la del 9 de marzo, le contaba de mi nueva vida, de mis embates en un sistema universitario más interesado en la producción cuantitativa que en su responsabilidad social. Hacia la mitad del escrito, que era largo, le contaba también que había ido al cine a ver Camille Claudel, “una escultora de la que Rodin se alimentó por años y que finalmente fue recluida por treinta años en una clínica de salud mental. En vida nadie la reconoció y su obra no empezó a tener reconocimiento sino hasta los ochenta. La película me impresionó por muchas cosas, por la vocación enfebrecida de Camille, por el cuidado del padre por lo que llamaba los talentos de Camille, y obviamente por su destrucción. Creo que muchas mujeres hemos creído que nuestro final como creadoras es la destrucción como bomba romántica. Yo me llené de rabia por ese crimen, y por tantos otros que ni siquiera vislumbramos, y me convencí que, al salirme de México, yo iba escapando de esas voces que te animan: ahí está el vacío, ¿no lo ves? Tírate. Aviéntate al abismo. Porque yo no quiero para mí ni para ti, ni para nadie, un final así; porque la destrucción y el desencanto no son un romanticismo ardiente sino un romanticismo asesino. Porque estamos aquí, sí, llenas de talentos, no para alimentar la maestría vampírica de otros, ni para caer ciegas en el abismo de la locura, ni para cargar una piedra como San Jerónimo. Estamos aquí con el peso encantado de la existencia y la ligereza, la ligereza plácida del sueño, porque tenemos muchas cosas por decir, hacer, pensar, repensar, recrear; porque nuestro punto de vista es nuevo para una historia que lo ha negado, usurpado, ciento de millones de veces; porque tenemos que decir: ¡Ya basta! Ni el dogma ni el amor, ni el de la fama, ni el del dinero van a poder destrozar algo mucho más firme e inocente a la vez, el deseo insensato, tímido, arrebatado por vivir, por vivir y por crear otro vivir, algo más hermoso, algo más justo. Para eso es la voz y la mano”.
Cristina Rivera Garza. El invencible verano de Lilliana. Random House, 2021.
Imagen: Duane Michals
De sufrir en vano
nunca llega a tiempo
la hora del daño
Si arriba o abajo
si afuera o adentro
de sufrir en vano
Todo lo que gano
todo lo que pierdo
la hora del daño
Un torpe vasallo
mi vida sin cuerpo
de sufrir en vano
Y el feliz relámpago
de masa en fermento
la hora del daño
Como un carbón blanco
poroso de riesgos
de sufrir en vano
la hora del daño
Conrado Santamaría Bastida. Inédito.
Imagen: Wolfgang Lettl. El grito, 1989.
En esta ciudad
van las sombras solas,
¿a quién preguntar?
Julián Briñas. La poca vergüenza. Gentuza Ediciones, 2026.
Imagen: George Ault. New York, nº 2, 1921.
Y ahora vamos al madero
de porra, casco y neurona,
que por Dios, patria y corona
y el grande honor del dinero
se convirtió en verdadero
adalid de la bajeza:
a su madre con fiereza,
honra de la profesión,
en una manifestación
en dos le abrió la cabeza.
Abdías Gandul. Décimas pésimas. El Alipende, 2010.
Imagen: Javier de Villota
