viernes, 3 de julio de 2020

[Todo puede hacerse mejor,]


Todo puede hacerse mejor,

gime afectado el estribillo

de la autosatisfacción.




Conrado Santamaría. Tanteos.

Imagen: Francis Bacon. Study for a Pope IV, 1961.

jueves, 2 de julio de 2020

MUERTE POR AGUA


Flebas el fenicio, muerto hace dos semanas,

No recuerda ya el grito de las gaviotas, ni la mar profunda y agitada

No recuerda las pérdidas ni las ganancias.

                        Una corriente

Bajo el mar llevó sus huesos entre murmullos. En ascensos y caídas

Pasó las etapas de juventud y madurez

Internándose en el remolino.

                        Gentil o judío

Oh tú que llevas el timón y fijas la mirada en barlovento,

Acuérdate de Flebas, que, como tú, una vez fuera hermoso y esbelto.




DEATH BY WATER


Phlebas the Phoenician, a fortnight dead,
Forgot the cry of gulls, and the deep sea swell
And the profit and loss.
                                   A current under sea
Picked his bones in whispers. As he rose and fell
He passed the stages of his age and youth
Entering the whirlpool.
                                   Gentile or Jew
O you who turn the wheel and look to windward,
Consider Phlebas, who was once handsome and tall as you.




Thomas Stearns Eliot. The Waste Land, 1922. En La tierra baldía. Edición de Avantos Swan, 1982. 

Imagen: Estela de Democleides, segunda mitad del s. V a.C., Museo Arqueológico de Atenas.

miércoles, 1 de julio de 2020

SUMISIÓN


Hay un olor

a soledad en el ambiente. Existe

un aroma narcótico que la multitud

usa como perfume. Acordes de una lluvia

que, como gotas de plomo, atraviesan

cualquier impermeable.


La gente camina

entre sus huecos sin medir el frío

de las estaciones. Transitan

por cables de alto voltaje. Renuncian

a escapar de la ciénaga. Yacen risueños,

boca abajo, y esperan la siguiente promesa,

apoyados en una ventana

de PVC barato.


Existe un estruendoso olor

a silencio tras las miradas húmedas

de las gabardinas que desfilan al compás

de los semáforos. Así que nadie observa

a los cadáveres capturar

la fragancia de luz muerta que respiran

desde la edad de los dinosaurios.




Inaxio Goldaracena. Irrealidad. Ediciones del 4 de agosto, 2019.

Imagen: José Clemente Orozco. El invierno, 1932.

martes, 30 de junio de 2020

AFIRMACIÓN


Afirmación, que es hambre: mi instinto siempre diestro.

La tierra me arrebata sin cesar este sí

Del pulso, que hacia el ser me inclina, zahorí.

No hay soledad. Hay luz entre todos. Soy vuestro.




Jorge Guillén. Cántico. Fe de vida (1919-1950). En Antología. Primera serie. Cántico. Selección y prólogo de Manuel Mantero. Plaza & Janés, 1977.

Imagen: Sebastiâo Salgado

lunes, 29 de junio de 2020

POEMA QUE YO NO HUBIERA QUERIDO ESCRIBIR


Como ciertos reptiles,

uno nace ya con el veneno incorporado.

Hay versos que yo no quisiera escribir nunca,

como: La bondad no existe.

La belleza es un cuento.

El hombre (la mujer) es el menos dulce de todos los animales.

Ya no el árbol (no quedarán),

el hombre utilizará la máquina

para ahorcarse.




Gloria Fuertes. Historia de Gloria. (Amor, humor y desamor). Cátedra, 1980.

Imagen: David Plunkert