jueves, 30 de enero de 2020

3 DE MAYO


Hoy me he despertado

con el peso

del calendario y el azar

sobre los hombros

retrocediendo en la historia

con la lluvia de ayer

del individualismo y la corrupción

hoy me he despertado

llorando la ausencia

de nuestro nombre

asesinado

por escuadrones de la muerte

en el caudaloso río

de las izquierdas humanas

hoy me he despertado

masticando la realidad

de cristales rotos

rechazos literarios

sucumbidos en el fracaso

de mis versos proscritos

hoy me he despertado

respirando la inmoralidad

del acoso a las ideas y la diferencia

por el cinismo patronal

exacerbado en la avaricia

tiendas de moda vasca

con nombres en inglés

y confección barata en China

hoy me he despertado

digiriendo los barrotes

de la libertad truncada

con la injusta legalidad

al servicio de la venganza institucionalizada.

Hoy me he despertado

para creer

en la conciencia colectiva

en lo humano

para no olvidar las raíces

el color rojo y el fuego

de la utopía

para reescribir los libros

que no he leído

para reafirmarme

en la dignidad obrera

para reconocerme

en el compromiso militante

para acariciar los sentimientos

afianzando

la conciencia y el camino

hoy me he despertado

para seguir soñando

y que todo sea posible.




Ibon Zubiela. En Voces del Extremo: poesía y raíces. Amargord, 2016.

Imagen: Heinrich Ehmsen. Demonstration in Wedding.

miércoles, 29 de enero de 2020

LA AVESTRUZ


Dicen del avestruz

que entierra su cabeza

cuando advierte el peligro.


A nosotros nos basta

con mirar a otro lado.




Ritxi Poo. Un vuelo de sombrillas. Ediciones del 4 de agosto, 2018.

Imagen: Pawel Kuczynski

martes, 28 de enero de 2020

LA SANGRE EN LA BOCA


Es la sangre, el hilillo que cae

junto a la lágrima rabia

por la cara abofeteada,

del joven grande, con los ojos rápidos

que asustan al guarda del patrón,

y desde ese miedo vuelve

a golpear, despacio, sin pausa,

para conquistar su miedo, el miedo

del nadie, el miedo

que lleve al trabajo por miedo

a perder el sustento de la soldada.


Esa es la última sangre de jornal para el amo,

Víctor Ortiz en el otoño marcha del pueblo,

sigue el murmullo de los doce mil mineros,

que rompen el hierro y la carne al cielo

abierto para el inglés.




Pablo Müller. Pan y hierro. Ediciones del 4 de Agosto, 2019.

Imagen: Niños mineros en Pensilvania.

lunes, 27 de enero de 2020

[¡Ay, granuja, granuja!]


¡Ay, granuja, granuja!

Te traigo

unas piernas de los chinos,

que las venden

baratas.

¿Ya pintaste la iglesia de tu pueblo?

¿Es el nombre que tiene

o es el nombre que tú le das?




Conrado Santamaría. Lóbiter (Archivo de crisis). Amargord, 2019.

Imagen: Imagen: Renate Bertlmann. Novia embarazada en silla de ruedas, 1978.

domingo, 26 de enero de 2020

(Sonderaktion, 1943)


El humo aciago de las víctimas.


Todo se deshacía en el aire.

La historia como el viento dorado del otoño

arrastraba a su paso los gemidos, las hojas, las cenizas,

para que el llanto no tuviera fundamento.

Disolución falaz de la memoria.

                                                           Parecía

como si todo hubiera sido para siempre borrado.


Para jamás, me digo.

                                      Para nunca.


(Sonderaktion, 1943)




José Ángel Valente. Fragmentos de un libro futuro, 1991-2000. En El fulgor. Antología poética (1953-2000). Edición de Andrés Sánchez Robayna. Galaxia Gutenberg, 2001.

Imagen: Auschwitz