sábado, 29 de junio de 2019

LLEVAR LAS DE PERDER


Porque no son las cartas que te tocan

ni es el lugar que ocupas en la mesa

ni tampoco tu falta de experiencia

o de pericia

lo que te hace perder

mano tras mano.

Es la baraja, hermana, la taimada

baraja, que no es tuya

y que tú aceptas inocente

como aceptas

la pinta de los bastos,

el monto de la apuesta,

la losa de los nombres,

el vértigo del tiempo,

la vida que te falta.




Conrado Santamaría

Imagen: Paul Cézanne. Los jugadores de cartas, 1890-92.

viernes, 28 de junio de 2019

El dinero


–¡La bolsa o la vida!

–Tenga, dos dólares. Todo lo que tengo.


Algunos encontronazos cuestan la vida.

Mi identidad de origen y destino

se da sin tanta maquinaria.


Soy testimonio de este prodigio.

Hay una bella tarea por hacer.


Que mi obra guarde una parte de la tierra.



Els diners

–Els diners o la vida!
–Teniu, dos dòlars. Tot el que tinc.

Algunes topades costen la vida.
La meva identitat d´origen i de destí
es dóna sense tanta maquinària.

Sóc testimoni d´aquest prodigi.
Hi ha una bella feina a fer.

Que la meva obra guardi una part de la terra.




Joan Brossa. Me hizo Joan Brossa / Em va fer Joan Brossa. Galaxia Gutenberg, 2019. Traducción: Andrés Sánchez Robayna.

Imagen: Siberia, 1962.

jueves, 27 de junio de 2019

[Pero la noche es una rueda orante]


Pero la noche es una rueda orante

que chirría en la jaula de un ratón anaranjado.


Es un remirar de serpiente hartada

por las arenas venideras, mientras

los niños, abrazados a los osos,

duermen.


A veces, huele a gas, creedme.

Y todo es clamor bajo la luna.





María Ángeles Maeso. Trazado de la periferia. Marisma, 2018.

Imagen: Valentín Gubarev. Не спится.

miércoles, 26 de junio de 2019

Agape


Hoy no ha venido nadie a preguntar;

ni me han pedido en esta tarde nada.


No he visto ni una flor de cementerio

en tan alegre procesión de luces.

Perdóname, Señor: qué poco he muerto!


En esta tarde todos, todos pasan

sin preguntarme ni pedirme nada.


Y no sé qué se olvidan y se queda

mal en mis manos, como cosa ajena.


He salido a la puerta,

y me dan ganas de gritar a todos:

Si echan de menos algo, aquí se queda!


Porque en todas las tardes de esta vida,

yo no sé con qué puertas dan a un rostro,

y algo ajeno se toma el alma mía.


Hoy no ha venido nadie;

y hoy he muerto qué poco en esta tarde!





César Vallejo. Los heraldos negros, 1918. En Obra poética completa. Alianza, 1988.

Imagen: Nikolái Yaroshenko. La terrorista, 1881.

martes, 25 de junio de 2019

LA BOLITA DE CRISTAL


Mi bolita de cristal

ve cosas de maravilla

que son mentira... o verdad.


Ve un pirata patituerto

navegando en el desierto,

¿será mentira o verdad?


Ve un ogro con una lira

que de amor llora y suspira,

¿será verdad o mentira?


Ve una sirena en el mar

con alas de alcaraván,

¿será mentira o verdad?


Tú dirás.




Conrado Santamaría. Canciones y revuelos de Pillín Pilluelos. Ilustraciones: Palmira Morán Combarros. Amargord, 2018.