lunes, 31 de mayo de 2021

[Desierto de certezas soy más cierto]


 

Desierto de certezas soy más cierto

ocupo menos luz

                                    más necesaria.

 

Crece la plenitud

en el libre paisaje de mi mano

a otras manos.

 

Lo que queda

después de darlo todo

es siempre más.

 

 

Emilio Pedro Gómez. Motivos de horizonte. Enkuadres, 2015.

Imagen: Edward Weston. Tree in Snow, Tennessee, 1941.

domingo, 30 de mayo de 2021

[BAJO la actividad de las hormigas]


 

BAJO la actividad de las hormigas

había párpados y había

agua mortal en las cunetas.

 

Aún en mi corazón

hay hormigas.

 

 

Antonio Gamoneda. Arden las pérdidas, 1993-2003 y 2004. En Esta luz. Galaxia Gutenberg, 2004.

Imagen: Igor Posner

sábado, 29 de mayo de 2021

EL OTRO


 

(Enero 1, 1959)

Nosotros, los sobrevivientes,

¿A quiénes debemos la sobrevida?

¿Quién se murió por mí en la ergástula,

Quién recibió la bala mía,

La para mí, en su corazón?

¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,

Sus huesos quedando en los míos,

Los ojos que le arrancaron, viendo

Por la mirada de mi cara,

Y la mano que no es su mano,

Que no es ya tampoco la mía,

Escribiendo palabras rotas

Donde él no está, en la sobrevida?

 

 

Roberto Fernández Retamar. Vuelta de la antigua esperanza, 1959. En Poesía social y revolucionaria del Siglo XX. Selección, compilación y notas de Jorge Brega. Ágora, 2012.

Imagen: Henry Moore. Spanish Prisoner, c. 1939.

viernes, 28 de mayo de 2021

[Mañana qué hago yo, que no hay]


 

Mañana qué hago yo, que no hay

fútbol.

Alguien tiene que ganar y perder.

Ponme una caña para llevar, que me marcho

porque si no, me vuelvo

loco,

como una palabra sin sentido.

 

 

Conrado Santamaría. Lóbiter (Archivo de crisis). Amargord, 2019.

Imagen: Igor Posner

jueves, 27 de mayo de 2021

EL SOL HELADO


 

Es el oriente por donde marchan las hijas a servir

a las casas de los hombres de manos blancas,

es al oeste donde queda madre, sin beso,

en la casa del hombre que reza el jornal

que llegue al amanecer, que espera el fin de la noche

con la botella vacía. Por eso, hija, pide el beso

que no llevó al ocaso cansado en la habitación

de la buhardilla. Por eso, madre, mira a la mañana

fría por donde sale un sol helado y cruel.

 

 

Pablo Müller. Pan y hierro. Ediciones del 4 de Agosto, 2019.

Imagen: Béla Tarr. El caballo de Turín, 2011.

miércoles, 26 de mayo de 2021

HAIKÚ CONTRA LA GUERRA


 

Tiembla la noche

y al vuelo del pájaro

la ciudad arde.

 

 

Antonio Crespo Massieu. En este lugar, 2004. En Memorial de ausencias. Poesía 2004-2015. Tigres de papel, 2019.

Imagen: Murmansk, 1942.