Las farolas patrullan
silencios impostados.
Ejercen su terror de luna llena.
En el iris de los charcos
ondula
ese mismo escarceo
de luz que persigues.
Faltan brazos
en todas las caídas.
Guíate por el canto
okupa
del magnolio,
fíate
de gorriones.
Nunca
de las farolas.
Aunque se hagan el muerto.
Te abrazas a cualquiera.
Ritxi Poo. La calma. La Única Puerta a la Izquierda (L. U. P. I.), 2022.
Imagen: Arthur Tress
Tienes que perdonarlos,
no se enteran,
como tú,
son biomasa,
ejercen su función,
como tú,
hacen fuego o se pudren,
germinan en las grietas de lo efímero.
Como tú, son biomasa,
como los elefantes,
lo mismo que los piojos de los libros.
Son los asintomáticos,
la fotosíntesis del desafecto,
combustible voraz
de otro gran organismo
en descomposición.
Los conoces de sobra.
Se asoman al asfalto para saber si llueve.
Se queman las tostadas
y dios no es lo que era
aunque arda el Amazonas.
Adolecen de exceso de colesterol contra
pasiones desmedidas.
Votan cheques en blanco, todo muy democrático,
a favor de La Banca.
Ni ardor ni resaca ni moratones
en lo que va de año.
Ni frío ni calor cuando se cruzan
al vecino del sexto.
En modo avión, sábados y domingos,
sin luces de emergencia cada lunes.
Y hasta el viernes ni sienten ni padecen, ya caigan
chuzos de punta allá,
vete tú a saber dónde.
Son los asintomáticos.
Ejercen su función,
como tú,
son biomasa,
no se enteran.
Si no me entiendes, eres
uno de ellos.
Ya existían de siempre.
Son los asintomáticos
nuestro mayor peligro.
Ritxi Poo. La calma. La Única Puerta a la Izquierda (L. U. P. I.), 2022.
Imagen: George Tooker. Sleepers I, 1951.
