trabaja,
y en la decrepitud de estos seres
encuentra su sentido.
todas las mañanas fiel suda y se lame las manos
que claudicarán en otro.
le pagan por no, como decisión unánime
tomada por sus órganos.
se mastica los ojos: no hubo, tal vez,
una opción del todo ética; buscó errante
la cápsula que al tiempo diera a luz, detonó
cuantas enfermedades pudo.
pero trabaja,
fiel al autobús entre cohortes iguales,
se disfraza y sale a silenciar un propósito:
pequeña miaja sutura.
es una recomponiendo tanta esquirla interna;
una ajena que no la deja dormir
sino cerrar los ojos.
mareada, y sólo tiene que seguir
y morder despacio la zona asignada.
irguió los sueños que desembocan
en esta blasfemia; creyó a tientas
las lecciones de antaño.
trabaja
y, si la ves de frente, te la encuentras
en la parada o dice buenos días, jamás
adivinarás que apenas vive
de la queja balsámica, en cuya lengua enloda
la obediencia,
la inteligencia.
Azahara Palomeque. En Hablamos de ti, capitalismo. 25 años de Voces del Extremo. VV. AA. Coord.: Antonio Orihuela. La Vorágine, 2023.
Imagen: Henri Cartier-Bresson. Manchester, 1962.
