Cuanto más clara la certeza
que nos secciona,
más nebulosos,
amor,
sus signos.
Prótesis perfecta
en torno a un hueco
que se agranda y no sabe,
y efectúa,
y agoniza.
Conrado Santamaría. Totalitaria. Ediciones del 4 de agosto, 2021.
Imagen: Berenice Abbott. Parallax (Candles), c. 1950.
Huelga
huelga
huelga
ahora
no huelga mañana
no huelga más tarde
será demasiado tarde
huelga
ahora
o nunca
huelga ahora
huelga en el trabajo que no tienes
huelga en la sociedad que no consumes
huelga en los bancos que no te benefician
huelga en la política que no te representa.
A la huelga
aunque
no holgamos
huelga
decirlo.
Carmen Herrera. En Palabras de barricada. Una recopilación de anarcoversos. VVAA (Coord. Fernando Barbero). Queimada ediciones, 2015.
Imagen: Emilio Longoni. L'oratore dello sciopero o L'arringatore, 1890-92.
Blanca luz solar sobre sudorosos cráneos
Monumento de Washington piramidales altas nubes de granito
sobre una masa-alma, niños chillando en el interior de sus cerebros en la silenciosa hierba
(hombre negro amarrado vestido con un mono azul colgando de una cruz de la Tierra) –
Brillantez de alma bajo cielo azul
Reunida ante la casa Blanca repleta de mostachudos Alemanes
y botones de policía, teléfonos del ejército, Zumbadores de la CIA, micrófonos del FBI
Walkie-talkies del Servicio Secreto, altavoces de intercom a la
Bofia de Narcóticos y los Especuladores de Terrenos de la Mafia de Florida.
Cien mil cuerpos desnudos ante un Robot de Hierro
El cerebro de Nixon cráneo Presidencial espiando con binoculares
desde el ala Este de la Fábrica del Smog de la Paranoia.
9 de mayo de 1970
Allen Ginsberg. La caída de América. Visor, 2003. Versión de A. Resines.
Imagen: Josep Renau
La ley desaparece el mundo desaparece las chozas se desploman los diamantes se licuan los labios bajan a tocar las campanas de yeso los asesinos sorben la espuma arden las órdenes los manantiales las cabezas arden con el pelo liso los enfermos abandonan la certeza el sueño las manzanas dejan de madurar no sé si me explico la primavera en una camilla un palo no hay respuesta el autobús cambia de ruta los constructores van al bautizo las prisiones desaparecen los cubos de los hospitales la muerte y sus nombres
Juan Carlos Mestre. La bicicleta del panadero. Calambur, 2012.
Imagen: Shana and Robert ParkeHarrison
Se hiere la cabeza con uno o varios golpes,
se lastima el cuerpo con uno o varios golpes,
pero no se hiere el sueño ni la palabra,
pero no se lastima la resistencia y la certidumbre,
no, porque la palabra no se silencia ni se apaga
y el cuerpo es una peligrosa coraza a favor del sueño
y la resistencia es un pecho completo de estribillos
donde se canta la doctrina y el parto nunca mendigo,
donde la sangre suda amaneceres sin naufragios
y donde la carne es un recordatorio oblicuo al tiempo
que deja a resguardo su esperma con buenos verbos.
Todo golpe es una metáfora que empeña su muerte
y todo canto es una mujer con el vientre afilado.
El futuro es un basural que hay que limpiar a cada instante.
No dejes con los pies fríos a la inocencia, a la palabra
y al puño que levanta la esperanza.
Juan Antonio Correa. En Contra. Poesía ante la represión. Coordinadora Anti Represión de Murcia, 2016.
Imagen: Juha Arvid Helminen
