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sábado, 17 de agosto de 2024

[Quizá dejar]


Quizá dejar

para después

la córnea

 

el posible desprendimiento

de retina

 

el inicio de cataratas

la herencia

de Glaucoma

 

Quizá seguir

uniendo letras

sumando horas

cumpliendo normas

ensayando muecas

de sonrisas forzadas

 

como si aquí

no pasara

absolutamente

nada

 

Quizá seguir

sosteniendo los días

reforzando

los músculos

y la resiliencia

para nadie

para nada

para niños

sin futuro

para adultos

sin trabajo

ni amor

ni esperanza ateridos

de miedo

confusos

alienados

perdidos

tristes

 

tan tristes

 

amordazados

 

Quizá dejar

para después

mis ojos

al fin y al cabo

no sea para tanto

 

Quizá dejar

de estar ciega

sea en cambio

el peor

de los castigos

 

 

Elena Pedrosa. Proceso de autoborrado. Ediciones Fantasma, 2024.

Imagen: Miklós Ligeti. Ciego, s/d.

lunes, 13 de febrero de 2023

LAS MUJERES QUE PISAN


 

Los pasillos

los pasillos de las galerías

del hospital

o del claustro

 

los pasillos de la cotidianidad que aplasta

 

la inercia de correr de puntillas

como las bailarinas

en el danzar continuo

de la niña eterna

 

sacrificio en danza

carrera de obstáculos

la escalada y la cuerda

los zapatos rojos

del cuento

 

la luz

la luz angelical de la sonrisa

la luz de la ilusión de la mirada

las luces el flash

el relámpago del alma

la muerte de Ícaro

mi luz que no se apaga

 

la oscuridad tóxica del mundo tóxico

las mujeres que pisan

con tacones de aguja y sonrisa de hiena

 

la luz

la luz de las pantallas

el parpadeo de vida de una metáfora

o de una libélula

 

correr, correr por los pasillos

huyendo de las hienas

o persiguiendo la luz

 

la luz artificial

de los fluorescentes de los pasillos

los pasillos de las galerías

del hospital

o del claustro.

 

 

Elena Pedrosa. Inexpugnable [breve selección de textos]. Ediciones Fantasma, 2022.

Imagen: Paula Rego. Dancing Ostriches from Disney's ‘Fantasia’, 1995.

lunes, 29 de agosto de 2022

A BOCADOS


 

A bocados, la muerte nos susurra al oído.

En el sueño interrumpido

por la ola de calor y los ruidos de la calle.

 

En la agitación

o el pálpito

de la inquietud que provoca

la lejanía del instinto.

 

En la incomprensión,

la rabia y la frustración

de las primeras noticias.

 

A bocados, arrancamos trozos a la vida.

 

En las miradas cómplices

o el infraleve pulso al apretar,

algo más fuerte que lo normal,

tu mano con la mía.

 

En la voz al otro lado

del auricular del teléfono,

a pesar de las interferencias.

 

A bocados, la muerte

se empeña en estar presente.

 

En el bullicio sollozante de la sala de espera.

En el silencio de los rostros cansados.

En las tribulaciones internas

de quienes mastican despacio,

y hacia dentro,

sus vaticinios personales.

En las mentiras piadosas.

 

La rabia, los colmillos,

las fauces con ansia de vida.

 

La serenidad,

la huella tranquila

de la asunción de lo inesperado.

 

El desconsuelo,

que siempre será

desconsuelo.

 

Las letras, los códigos binarios, los planes de futuro.

Los compromisos, el éxito, los sueños,

capa a capa,

arrojados al suelo,

como el camisón.

 

Revueltos,

y en la noche,

henchidos de pasión y esencia,

arrancándonos la muerte.

Aquí y ahora. A bocados.

 

 

Elena Pedrosa. En Voces del Extremo. Poesía y alegría. La Vorágine, 2022.

Imagen: Daidō Moriyama