Recuerda nada es
lo que parece. Ni siquiera
la nada. Así por qué habrías
de temer. Si se arranca la carne
aún
quedan los huesos. Y los huesos
qué son. Tal vez
no sean nada pero entonces
recuerda
que nada –los huesos
ni la nada– es
lo que parece. Y que lo vivo
crece
donde crece la muerte.
Ada Salas. En (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016). Edición de Marta López Vilar. Bartleby, 2016.
Imagen: Yamamoto Masao. Bonsai Microcosm Macrocosm (1), 2018.
El membrillo.
Su forma.
Su color.
Más generoso cuanto más
maduro
no árbol ya
ni rama
y ni siquiera
fruto
un cuerpo
irregular
ofreciendo el milagro de su
putrefacción. Excediéndose. Dando todo
de sí
ofreciéndose al tacto
sirviendo de alimento a algún gusano
encarnando el sentido
de la contemplación –dejando que la luz
haga su sombra– haciendo de
su desaparición
este intenso perfume
este todo lo vivo
cabe en mí y de mí se desprende
este
me basta con
estar
encima de esta mesa.
Ada Salas. En (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016). Edición de Marta López Vilar. Bartleby, 2016.
Imagen: Vincent van Gogh. Bodegón con membrillos, 1887-88.
