En heridas y sombras
puse mi vida
y, cualquier día, de mi corazón,
van a ir saliendo los insectos y
van a ser ciegos. Lástima de luz.
Lástima de luz.
(Tango general)
Antonio Gamoneda. Exentos III (1990-2003 y 2004). En Esta luz. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: Fan Ho
FUE
la música mortal, el alarido
de los caballos incesantes, fue
una pavana fúnebre a la hora
del algodón ensangrentado.
Fue la declinación de mil cabezas,
la gárgola que aúlla maternal, los círculos
de la gallina atormentada.
Es aún, otra vez, la cal, el hueso
frío en nuestras manos, la
médula negra de la policía.
Antonio Gamoneda. Arden las pérdidas, 1993-2003 y 2004. En Esta luz. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: Igor Posner
Hay una astilla de luz en la apariencia de la eternidad, hemos lamido, casi amándolas, membranas invisibles, no hay más que invierno en las ramas inmóviles y todos los signos están vacíos.
Estamos solos entre dos negaciones como huesos abandonados a los perros que nunca llegarán.
Va a entrar el día en la habitación calcinada. Ha sido inútil la sutura negra.
Queda un placer: ardemos
en palabras incomprensibles.
Antonio Gamoneda. Arden las pérdidas, 1993-2003 y 2004. En Esta luz. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: John Martin. The Last Man, 1849.
HUBO extracción de hombres. Vi
la raíz morada del augurio.
Vi a los insectos libando el llanto, vi
sangre en las iglesias amarillas.
Antonio Gamoneda. Arden las pérdidas, 1993-2003 y 2004. En Esta luz. Poesía reunida (1947-2004). Epílogo: Miguel Casado. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: Luis Buñuel. Un perro andaluz, 1929.
Si la mitad de mi corazón está aquí, doctor,
la otra mitad está en China,
en el ejército que desciende hacia el Río Amarillo;
y, luego, todas las mañanas, doctor,
todas las mañanas, al alba,
mi corazón es fusilado en Grecia.
Y después, cuando los prisioneros caen en el sueño,
cuando los últimos pasos se alejan de la enfermería,
mi corazón se va, doctor,
hasta una vieja casa de madera en Estambul.
Además, hace diez años, doctor,
que yo no tengo nada en las manos para ofrecer a mi pueblo;
únicamente una manzana
roja.
Es a causa de todo esto, doctor,
y no a causa de la arterioesclerosis,
de la nicotina y de la prisión,
por lo que yo tengo esta angina de pecho.
Yo miro la noche a través de los barrotes
y, a pesar de todos los muros que pesan sobre mi corazón,
su latido responde al de la estrella más lejana.
Abril, 1948
Nâzim Hikmet. Traducción del francés de Antonio Gamoneda. En Esta luz. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: José Caballero. La larga noche circular de Nâzim Hikmet, 1970.
