martes, 31 de agosto de 2021

BUTOH




desde

desde el centro

del vacío

                        desde

su claridad cegadora su percutido

horror

muñones lentos

lúbricos tendones

                        fracturadas espasmos muecas

emergemos

contrahechos

a esta oscuridad

para que os veáis

rastros saturados de

descomposición

guiñapos

harapos

andrajos

para que os veáis

así

harina de verdugo

también

hacia el vacío

hacia su centro

pesadilla de redención

señoras señores cuerpos

                                 aquí

bailamos todos






Conrado Santamaría Bastida. Totalitaria. Ediciones del 4 de agosto, 2021.

Imagen: Eikoh Hokoe. Kazuo Ono, 2006.

lunes, 30 de agosto de 2021

SOMOS


 

Fuimos soldados amaestrados

en una guerra que no nos pertenecía.

 

Mirábamos por el objetivo de un arma

más pesada que nosotros mismos

y no sabíamos

para quién

esa premonición de silencio.

 

Fuimos, al tiempo,

despertando a la vida

más allá de esta comodidad entrecortada

que cobijaba nuestros sueños.

 

Somos, ahora,

en este desconcierto,

dos seres desarmados

que abren sus manos heridas

para sanar las llagas

con el abrazo y la conciencia de todos.

 

 

Montserrat Villar González. Somos rama / amar somos, 2020. En  Somos rama / amar somos – Letanía para insomnes. Lastura, 2021.

Imagen: Ralph Gibson

domingo, 29 de agosto de 2021

DESERCIÓN


 

Ahora

es preciso

desertar del presente,

sublevarse contra la realidad,

desobedecer a la catástrofe.

 

Ahora

es necesario

huir hacia la vida,

resucitar de pronto

detrás de cada muerte,

 

traspasar

los sangrientos nubarrones

de los discursos asesinos.

 

 

Manuel Lombardo Duro. Las voces indomables. Piedra Papel Libros, 2017.

Imagen: Odilon Redon. Icarus, c. 1890.

sábado, 28 de agosto de 2021

[Vagamos lentas calles,]


 

Vagamos lentas calles,

aceras dislocadas,

semáforos ciegos,

y luces mortecinas.

Bajo el aire de la ciudad

deambulamos espacios

entre árboles desnudos.

Las nubes llueven

agua modificada

sobre el jardín vacío.

En el asfalto crecen hierbas

y un vaivén de hojas caídas

derramadas por vientos

dejan su voz del acarreo

para silencios invernales.

Somos de una ciudad cualquiera

una milmillonésima parte de la tierra.

La tierra de la gente descontenta.

 

 

Javier Arnaiz. Abrazo partido. Amargord, 2021.

Imagen: Teruhiko Tsuchida

viernes, 27 de agosto de 2021

[No quiero escribir sobre la guerra]


 

No quiero escribir sobre la guerra

no quiero hablar de la guerra

no quiero pensar en la guerra

soy

un avestruz.

 

 

Antonio Rigo. Poemas de la guerra. En Masticando adelfa. La Baragaña, 2012.

Imagen: Toyen. Phantom Object, 1937.