domingo, 28 de febrero de 2021

LA FELICIDAD DE AISHA


 

Tú no tienes miedo a ser feliz.

 

Las hojas secas crujen

sus secretos al pisarlas.                                                                           Ahí,

 

en la rivera, las celosías de los chopos

te protegen del calor.                                                                                Allá,

                               

en las colinas, un claro collado

ha abierto sus caléndulas en tu pelo.

 

Tú no tienes miedo y resbalas

como el agua por las piedras.

 

Redondeas el granito de los siglos

con la paciencia de quien llenara,

una a una, un silo de semillas.

 

Sin miedo, como digo,

resbalas como el agua y alguien

bebe de un grifo en la ciudad,

río abajo.

 

Tú no tienes miedo de ese alguien.

 

En cambio él

ha olvidado que existes.

 

 

David Trashumante. Aisha. ya lo dijo casimiro parker, 2021.

Imagen: Nobuyuki Kobayashi

sábado, 27 de febrero de 2021

[Ven aquí, que te afeito]


 

Ven aquí, que te afeito

el bigote.

     Detrás de la línea.

Más atrás,

más atrás.

Sonríe.

Los yogures, cuando caducan,

¿qué hacéis con ellos?

 

 

Conrado Santamaría. Lóbiter (Archivo de crisis). Amargord, 2019.

Imagen: Alfred Hitchcock. Psicosis, 1960.

viernes, 26 de febrero de 2021

Voces sin cencerro


 

Cada zapato deja rastro

línea abierta al pasado

explicando el origen

el punto de partida

el punto muerto

el punto de droga

                        o el punto de vista

cara y memoria

                        suelo y orilla.

 

A cada lado de la cama

el zapato se ata con su lazo:

al extremo lo que somos.

Seres al borde.

                        Borde de barco.

Borde bordado en porcelana.

 

A cada lado del cordón

los colores se prenden solos

como plantita de orégano

como paso de soldada y sin fusil.

 

                        Las huellas son

voces sin cencerro

                        mariposa sin alas

mentir sobre lo mismo.

 

Hay zapatos por todas partes

y en los ojos recién nacidos

                        de cada día

canta la suela

                        a su lengua muda.

 

 

Farah Hallal. Cuarto oscuro. Amargord, 2017.

Imagen: Jasper Johns. High School Days, de Lead Reliefs, 1969.

jueves, 25 de febrero de 2021

[Pensaban que estaba ocioso]


 

Pensaban que estaba ocioso

en sus prisiones estrechas,

y nunca estarlo ha podido

quien firme al pie de la brecha,

en guerra desesperada

contra sí mismo pelea.

 

Pensaban que estaba solo,

y no lo estuvo jamás

el forjador de fantasmas,

que ve siempre en lo real

lo falso, y en sus visiones

la imagen de la verdad.

 

 

Rosalía de Castro. En las orillas del Sar, 1844.

Imagen: Paul Klee. Drawn One, 1935.

miércoles, 24 de febrero de 2021

[Mi tiempo se escabulle]


 

Mi tiempo se escabulle

en un salto mortal evanescente.

Me abandono en esta silla a la deriva

mientras pienso

¿dónde está mi tiempo?

mi tiempo libre,

mi tiempo al tiempo,

mi tiempo fugaz…

Sólo tengo un tiempo muerto.

Si conociera su apariencia, su color, su textura,

organizaría una búsqueda

o pondría un anuncio en el periódico

“se busca un tiempo perdido”.

Recorrería los portales,

pero temo descubrirle flirteando a oscuras

con todo el tiempo del mundo.

 

 

Toñi Camisa. Un tiempo de poniente. Seguido de Poniente Remix de Carlos Maiques.

Imagen: Carles Maiques. Escuchando el rumor de las olas.