Siguen los días tan llenos de viento
tan vientre dolido de sombras
tan rectos
que apenas si puede la voz
saltar el silencio
(quebrar este muro)
abrir los labios
de un niño
decirnos en secreto la luz
rogar un abrazo
o un motín
o una curva que ataje el
persistente rumor
de que aquí
todo es delirio.
Cysko Muñoz. En Brossa de foc. Poesía crítica en la Barcelona del diseño. VV. AA. Descontrol, 2019.
Imagen: Robert and Shana ParkeHarrison. Tree Sonata, 1999.
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Ya somos mayores.
Soñamos más allá del primer sueño.
Caímos demasiadas veces
como para dejar de creer en el camino.
Demasiada inversión en nuestros pies,
demasiados discursos ahogados,
demasía de voces en los desiertos.
Ni oriental, ni occidental,
sino tú mismo.
Tú mismo, fracasando en el paseo del triunfo de la vida.
Nada existe y todo está detrás de aquella loma
que divisa el primer sueño.
Ya es otro, pero es sueño.
Sueño de pie, sueño levantado, sueño árido.
Cantos densos, plenos, fértiles en su bochorno.
Aún cantamos a la inocencia.
A la inocencia que no se resigna y batalla por su verdad.
Por su trozo de verdad afluente que a río grande marcha.
Y después a mar abierto, desde donde se divisa otra colina.
De vez en cuando una luz, otra ciudad encontrada en el camino.
Otra ciudad, donde vas a encontrar huellas de ti mismo,
de tu mismo dolor,
de tu misma tierra fecundada.
De tu mismo cantar que no se escucha.
Y otra vez soñarás, abierto y confiado.
Con los ojos prestos a ver y dejarse penetrar por la verdad
y la inocencia.
Entonces, prepárate para lo peor.
Serás examinado, escudriñado.
Pues en tus ojos estará la herencia de siglos nómadas y peregrinos.
El miedo se unirá contra ti con la inocencia primera.
Con la inocencia legal y permitida.
Y los cobardes se unirán a los miserables.
Y el candor interesado disparará las balas de la estupidez.
Si sigues adelante, cantarás la inocencia,
y sabrás por qué lo haces.
A Roma no has de llegar, sino a ti mismo.
Y a otros, a otros solitarios de misterio
que de amor hicieron canto airado.
Y EL DOLOR Y LA ILUSIÓN DIRÁN EL RESTO.
Adolfo Castaño Garrofé. En Brossa de foc. Poesía crítica en la Barcelona del diseño. VV. AA. Descontrol, 2019.
Imagen: Alexander Novoskoltsev. En la sala de audiencia, 1877.
Muere el consejero delegado de Fertiberia,
la explosión de un horno auxiliar en la unidad de síntesis de la planta de amoniaco abrasó el 80% de su cuerpo.
Muere el CEO de ACS,
atrapado por una máquina
elevadora mientras trabajaba en una empresa en Toledo.
Muere un directivo de Acciona
atropellado por un camión de transporte de palas de aerogeneradores en unas maniobras en Navarra.
Muere una consejera de Inditex
electrocutada en un taller de confección clandestino en un sótano de Tánger. Dieciocho accionistas mueren también.
Muere el director ejecutivo de Ferrovial,
en el acto, al ser aplastado por una pieza de acero de casi cinco toneladas.
Muere un ejecutivo de Telefónica,
cayó al vacío cuando realizaba una instalación de telecomunicaciones en San Sebastián.
Los funerales se celebrarán en la iglesia catedral del Santo Cristo de la Plusvalía.
Se han decretado cinco días de luto oficial.
El gobierno ha anunciado futuras medidas.
Amalia García Fuertes. Inédito.
Imagen: Bruce Gilden
Ni aguantar ni escapar
ni el luto ni la fiesta
ni designio ni azar
ni el llano ni la cuesta.
Ni puro ni perverso
ni denso ni vacío
ni en uno mismo inmerso
ni extroverso
ni abrasador ni frío.
Ni de ida ni de vuelta
ni al margen ni en el ajo
ni pasión ni desdén.
Vacilación resuelta:
con el suelo debajo
por entre el mal y el bien.
Ni cubierta la faz
ni mirando al abismo
ni a mandobles ni en paz
que viene a ser lo mismo.
Ni falta de criterio
ni sobra de juicio
ni en carnaval tan serio
ni el dicterio
tan sacado de quicio.
Ni súbdito ni rey
ni a cualquier viento hoja
ni el paso altivo y fuerte.
Por donde pisa el buey,
pero en la cuerda floja,
mientras llega la muerte.
Carmen Martín Gaite. A rachas. Poesía reunida. Edición de José Teruel. La Bella Varsovia, 2023.
Imagen: Stephen Dixon
