(Enero 1, 1959)
Nosotros, los sobrevivientes,
¿A quiénes debemos la sobrevida?
¿Quién se murió por mí en la ergástula,
Quién recibió la bala mía,
La para mí, en su corazón?
¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,
Sus huesos quedando en los míos,
Los ojos que le arrancaron, viendo
Por la mirada de mi cara,
Y la mano que no es su mano,
Que no es ya tampoco la mía,
Escribiendo palabras rotas
Donde él no está, en la sobrevida?
Roberto Fernández Retamar. Vuelta de la antigua esperanza, 1959. En Poesía social y revolucionaria del Siglo XX. Selección, compilación y notas de Jorge Brega. Ágora, 2012.
Imagen: Henry Moore. Spanish Prisoner, c. 1939.
Honraré los tubérculos de muerte que enraízan en mi corazón.
ResponderEliminarFRUNCIDOS DE NOCHE
(...)
Pagan la culpa que dio alma a su origen,
la pagan a una palabra,
que existe sin razón, como el verano.
Una palabra –ya sabes:
un cadáver.
Lavémoslo,
peinémoslo,
volvamos su ojo
hacia el cielo."
Paul Celan.
Las espigas verdaderas, altas de reconocimiento y colmadas de valor. Gracias, LaNanaFea, por el poema de Celan. Salud!
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