IRREALIDAD

 

Ahora sí,

            la vida es.

 

Mi único entrenamiento,

            la realidad.

 

 

Inaxio Goldaracena. Irrealidad. Ediciones del 4 de agosto, 2019.

Imagen: Robert Longo

SUMISIÓN

Hay un olor

a soledad en el ambiente. Existe

un aroma narcótico que la multitud

usa como perfume. Acordes de una lluvia

que, como gotas de plomo, atraviesan

cualquier impermeable.

La gente camina

entre sus huecos sin medir el frío

de las estaciones. Transitan

por cables de alto voltaje. Renuncian

a escapar de la ciénaga. Yacen risueños,

boca abajo, y esperan la siguiente promesa,

apoyados en una ventana

de PVC barato.

Existe un estruendoso olor

a silencio tras las miradas húmedas

de las gabardinas que desfilan al compás

de los semáforos. Así que nadie observa

a los cadáveres capturar

la fragancia de luz muerta que respiran

desde la edad de los dinosaurios.

Inaxio Goldaracena. Irrealidad. Ediciones del 4 de agosto, 2019.

Imagen: José Clemente Orozco. El invierno, 1932.

ABISMO

Te has parado

a pensar qué lugar es hoy,

qué imagen, edad o acorde.

Si son

tus sueños o su realidad.

Inaxio Goldaracena. Irrealidad. Ediciones del 4 de agosto, 2019.

Imagen: Nikolái Kasatkin. Trabajadora de una turbera. Estudio, 1901.

LIBERTAD

En plazas y labios. En las avenidas de la información. En los versos de los poetas. En el color de los payasos. En la dignidad de los comunes. En las víctimas del dinero. En el derecho a reclamar derechos. En las trincheras del NO.

Frente al fanatismo del verbo tener. Frente a la inmortalidad del patrón oro. Frente a la fuerza de la costumbre y del qué dirán. Frente al uniforme del olvido y a los abanderados de la razón. Frente a la venta por fascículos del miedo.

Por encima de dioses y de hombres. De hombres o de dioses.

Inaxio Goldaracena. En Voces del Extremo: poesía y raíces. Amargord, 2016.

Imagen: Hubertus Giebe. El anarquista, 1989-90.