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miércoles, 21 de enero de 2026

INDOCUMENTADO


 

Un perro huye en un centro comercial.

Guardias de seguridad intentan atraparlo.

 

Cree escapar,

baja la velocidad

y bebe agua de una fuente.

 

Todo a su alrededor le parece peligroso:

los quioscos son autos

que intentan atropellarlo,

las personas se abalanzan sobre él.

 

Ve hacia arriba y se pregunta

quién se llevó el cielo.

 

Encuentra madriguera

en una tienda de zapatos.

 

Lo expulsan con una soga al cuello.

 

Regresará pronto:

nada lo hará más feliz

que volver por las sobras

de esa comida rápida.

 

 

Dennis Ávila. Ropa americana. Amargord, 2017.

Imagen: Elliott Erwitt. Nueva York, 1980.

martes, 11 de marzo de 2025

DEPORTADO


 

Soy lo que traigo:

esta bolsa en mis manos,

una silla de ruedas,

mi rabia incontenible.

 

El tren me amputó la esperanza.

 

No quiero que mi esposa reciba

a un hombre incompleto.

 

Orino por una sonda.

Tengo que lidiar

con cada una de mis úlceras.

 

Nunca he subido a un avión.

 

No temo a las alturas

sino al regreso.

 

 

Dennis Ávila. Ropa americana. Amargord, 2017.

Imagen: Luis Torres. Migrantes en “La Bestia”, Ciudad Juárez, 2023.

sábado, 4 de marzo de 2023

TRATADO DE LIBRE COMERCIO


 

No todos traspasamos esta muralla,

la iluminación de sus cercas,

el equipo infrarrojo

de este nuevo muro de Berlín.

 

El Río Bravo, el desierto

y ex soldados

usando nuestros cuerpos

como si fuéramos

las figuras de un polígono,

esperan sacarnos del juego.

 

Se vale todo.

 

Pareciera no importarnos.

Ya tenemos un pie adentro.

 

 

Dennis Ávila. Ropa americana. Amargord, 2017.

Imagen: Reuters. Migrantes que buscan asilo caminan cerca del muro fronterizo después de cruzar el río Bravo, en El Paso, Texas, EEUU, visto desde Ciudad Juárez, México, 6 de abril de 2022.

domingo, 27 de febrero de 2022

VISA


 

No todos fuimos El gran Gatsby

cuando el norte comenzó a llamarnos.

 

Asistimos a los Juegos Olímpicos del 96

y desertamos la competencia

para administrar un carrito de hot dogs.

 

Abordamos un bus

dejando atrás a nuestros hijos

para cuidar

un french poodle en Manhattan.

 

Quisimos ser estrellas de cine

y hoy actuamos de pancartas

para que la gente lea en nuestro cuerpo

la promoción del día.

 

En nuestros países fuimos ingenieros.

Aquí somos mecánicos

almorzando a las cinco de la tarde

con las manos sucias de aceite y mostaza.

 

Pensamos que habían acabado las guerras

y ahora huimos por el impuesto

que nos cobra la delincuencia.

 

Nos enamoramos de nuestro proxeneta

aunque seamos infieles con el crack.

 

Cruzamos, embarazadas, la frontera

para parir un gringo.

 

No todos fuimos El gran Gatsby

cuando el norte comenzó a llamarnos.

 

 

Dennis Ávila. Ropa americana. Amargord, 2017.

Imagen: Baz Luhrmann. El gran Gatsby, 2013.

lunes, 22 de marzo de 2021

GREEN CARD


 

No pasaba los cincuenta años.

En su mirada había un pozo de señales

y sus manos lastimaban al saludar.

 

Aunque era solo un jardinero,

su cara merecía un papel de villano

en una película de bajo presupuesto.

 

Perdió cientos de cumpleaños,

el nacimiento de todos sus sobrinos,

la muerte de su hermana y su padre.

 

Casado con su trabajo

durante la primavera,

el verano y el otoño,

pasó su último invierno

luchando contra un cáncer.

 

Poco antes de morir,

se le notificó

en un sobre cerrado

la aceptación de su ciudadanía.

 

 

Dennis Ávila. Ropa americana. Amargord, 2017.

Imagen: Holger Droste