lunes, 25 de diciembre de 2017

DE PLOMO LAS CALAVERAS



Biohackear un humano-cyborg


con hebras físicas de ADN


sacadas de la retina de Zaratustra


para que el superhombre


sea un animal peligroso


con cuernos de miura


y mente de Richard Brautigan


metiéndose por las entrañas del Bigdata


y convirtiendo la información


en mermelada de fresa


que chorrea por las tetas de Rihana


y de la que todos comeremos


para convertirnos


en unas serie B- zyclon B


de marcianos atentos al abismo


 y ojos amarillos


que lamerán el culo a la nada


como un licaón extratemporal.






Rafael Sanz Sierra. En Muturreko Ahotsak. Loturaren Poesia/Voces del Extremo. Poesía del Vínculo. Amargord, 2017.

Imagen: Gottfried Helnwein. Jana, 2011.

sábado, 23 de diciembre de 2017

Cambios




Me 

estoy convirtiendo en una vieja grotesca

se me escapan las lágrimas

con cualquier escena ridícula de

cualquier teleserie 

yankiamericana estilo 

hermanos que se reconcilian hijos

pródigos de vuelta a casa y amor

que te querré 

siempre aquí aquí tesperaré 

hasta que vuelvas a 

MI 

lado y

toda esa mierda 

pegajosa seudocinematográfica

enternecedor 

enternecedor

debería venir de ternera como 

bobadas 

de 

bovino me humilla mucho

más que se me escapen las lágrimas buenoides que

se me escape el pis - y toda esa caterva de 

listos universidaprivada incapaces de decirte por qué 

se descontrola tu puto esfínter- no sé por qué

las lágrimas 

merecen más consideración que el

pis 

hay bastante más unción en 

lavarse el coño que en lavarse la cara llorar 

sensiblero me resulta mucho más 

degradante

que mearme encima me 

recuerda que mi cerebro es

malditamente humano y no me gusta recordar que

pertenezco a esta especie ignorante


confieso sin embargo que me

reconforta

que nadie haya

aludido - aún- a las

hormonas

para explicar mis males 

todo el jodido mundo - incluyendo el jodido mundo

CIENTÍFICO- piensa que la mujer es- y solo es- un 

saco de hormonas 

todo 

lo que nos pasa a

casi cualquier edad es 

por culpa de o gracias a 

las hormonas. 


sería muy

cansado discutirlo ahora 

no estoy

de humor aunque no estoy llorando 

tengo

que cambiarme otra vez

de bragas






Isabel Rivas Etxaniz

Imagen: Robert Doisneau. París, 1961.

viernes, 22 de diciembre de 2017

Unos mozos



Unos mozos

se pelean y los guardias

no intervienen. Y es porque poco antes

un espectador, que formaba parten

de la compañía, saltó a la pista

para desafiar a unos acróbatas

y los guardias querían llevárselo.






Uns xicots

es barallen i els guàrdies

no intevienen. Això perquè poc abans

un espectador, que formava part

de la companyia, va a saltar a la pista

per desafiar uns acròbates,

i els guàrdies se´l volien emportar.





Joan Brossa. Poemes civils. Poemas civiles. Traducción José Batlló. Visor, 1990.

Imagen: James Ensor. Masks Confronting Death, 1988.

jueves, 21 de diciembre de 2017

OPORTUNIDAD



con Víctor López


Antes mendigos de lo que no podemos ser

que príncipes soberanos de nosotros mismos.


Antes la identidad y la seguridad que la incertidumbre.


Antes la guerra contra el diferente

que la lucha contra uno mismo.


Antes la tristeza de este ser hecho de prejuicios

que la alegría de encontrarme y despojarme

de todo lo que me hizo ciego para el gozo.


Antes enfermos de comprar y acumular

que frugales y austeros.


Antes sojuzgados y excitados con mentiras colectivas

que libres y precavidos con algunas hipótesis precarias.


Antes la ADSL

que ser un canal para que la poesía del mundo

pase a través de ti.


Antes insensibles y deshumanizados

que lúcidos y amorosos ante el dolor del mundo.


Antes ignorantes y entretenidos

que despiertos y atentos a la magia de la vida.


Antes el recelo

que la inmensidad del mundo que mora en cada ser.


Antes el ego que la comunión con lo vivo.


Antes el neumático que el bosque.


Antes groseros y medrosos

que abiertos al gozo de lo inesperado.


Antes el charco de la realidad

que el océano de la percepción.


Antes música sin alma y palabras muertas

que la grieta por la que se cuela

el instante extático revelado.


Antes quemarse que encender el fuego del corazón.


Antes más palabras que el suspiro vacío de lo invisible…


pero la puerta para pasar al otro lado

siempre estuvo abierta.


¡Ríndete,

sal de ti!





Antonio Orihuela. En Muturreko Ahotsak. Loturaren Poesia/Voces del Extremo. Poesía del Vínculo. Amargord, 2017.