viernes, 12 de enero de 2018

CONSEJOS DEL CONSTRUCTOR DE RUINAS



El sacerdote desciende del altar repartiendo una ración de eternidad y una migaja de cielo.


Un hombre levanta la fachada de su casa como quien amputa la lejanía.


Esto escribe en su cuaderno el constructor de ruinas:


-El tiempo, agrimensor de la nada, desprecia la eternidad. Aunque no haya anuncios de guerra ni cataclismos los escombros son un trozo del futuro que regresa.


-Intenten descifrar cuáles son ruinas carcelarias, cuáles son ruinas del Paraíso.






Juan Manuel Roca. Las Hipótesis de Nadie. La Vorágine, 2016.

Imagen: Sean Mundy. Sin título, 2016.

jueves, 11 de enero de 2018

MIS DEDOS ANÁRQUICOS



Intento construir un poema con un tema concreto

y mis dedos anárquicos escriben lo que quieren.

Se conectan con mi interior y no puedo pararlos.

A veces intento usar el dadaísmo

para probar si hay suerte y la propia inconsciencia

deja entrever algunas emociones.

Y mis dedos anárquicos escriben lo que quieren.

Otras, procuro usar palabras de culta rimbombante,

de esas que sólo se dibujan en los diccionarios,

metáforas retorcidas como un dolor de tripas,

enrevesadas como los sueños,

mentirosas como la política,

deformadas como la verdad del culpable.

Y mis dedos anárquicos escriben lo que quieren.

Necesito plasmar toda mi incertidumbre,

toda la sinrazón de lo que escucho,

toda mi rabia.

                                   ¡Toda!

Y mis dedos

            anárquicos

                        escriben

                                   lo que quieren.





Montse Grao. Mis dedos anárquicos. Poesía de la Casa de Zitas, 2017.

Imagen: Benoit Courti

martes, 9 de enero de 2018

NOSTALGIA DE CANTARES



Es cierto, la nostalgia.

La nostalgia

que brinca con la gracia

de sus cortas patitas

de gorrión entre las hojas sin pulso

y con polvo en los parques

de septiembres sellados, la atusada

nostalgia caediza,

que hace su nido en gris, sobre los versos

que un día verdecieron tras las tapias

bien altas de una infancia

sin brecha ya ni ortigas,

la nostalgia mullida

de plumón y verbena siempre ciega,

en su jaula dorada,

al dolor que no sea

riguroso pasado.

¿Y el presente?

El presente que nos toca de cerca,

en carne viva,

el presente, no menos inclemente, no menos

descifrable,

y siempre más abierto y más vidrioso

con sus hierros y miedos,

con sus crepitaciones.

Este presente en cueros,

¿qué se hizo?

¿Dónde está su nostalgia de cantares?






Conrado Santamaría. La noche ardida. Ruleta Rusa Ediciones, 2017.

Imagen: Gottfried Helnwein

lunes, 8 de enero de 2018

BASUROLOGÍA



“Eso que llamamos Cosmos no es más que
basura acumulada al azar.”
HERÁCLITO EL OSCURO


Siete contenedores de basura en la orilla de la calle

                        (siete, y los siete bien alineados) *

sin tapa, con la boca completamente abierta a las moscas,

                                               barrigones insaciables.

Los hombres y las mujeres de este barrio rellenan los recipientes

                                                                                  con esmero.


He ahí los deshechos de nuestra sociología material

                                                                       e ideológica,

enigmáticos residuos que llegan en bolsas atiborradas

                        nadie sabe cuándo, ni de dónde.

Contempla esos cuerpos huecos, cómo

                                                           se colman y saturan,


y podrás reconstruir la triste historia de las necesidades

                                               íntimas de los ciudadanos.

De todo hay en estos baldes de basura: la vida

                                                           y sus desperdicios,

más datos sobre la humanidad que en el archivo

                                                           de antropología.


He ahí botellas vacías, plásticos y chatarra,

                                                                       un saxofón

herrumbroso, medicamentos caducados, pájaros muertos

                                                                                  en su jaula,

pañales de bebé desechables que, bajo montañas de basura,

                        se irán transformando en gases explosivos.


Siete cubos de basura en la orilla de la calle

                                   (siete, y los siete bien alineados).

Adivina el mensaje de esas bocas de metal:

                                   sucumbiremos en la profusión

y la abundancia, los de este lado del mundo

            tendremos que hacer dietas para sobrevivir,


mientras los del otro lado son devorados por el hambre

                                                           y las moscas.

Mirad ese gato negro sobre la basura,

                                               y ahora viene un anciano,

un anciano, que escarbando, al parecer, busca unos zapatos

                                                           para hacer un viaje.


Siete insaciables cubos de basura en la orilla de la calle

                        (siete, y los siete bien alineados),

formulando una estética de futuro, un ética

                        de lo acaecido, una poética de la civilización,

aguardando a operarios amarillos de botas y tirantes

                                                                       fosforescentes,


esperando al camión de servicio de recogida de basura que ha de llegar

                        lenta y pesadamente, triturando la materia.





* “Zazpiak lerroz lerro”. Hace referencia a una imagen de la antigua Canción de Ursua: “En Ursua siete ventanas, las siete bien alineadas…”.





ZARAMOLOGIA

“Kosmos delakoa, edozelan pilaturiko
zarama besterik ez da.”
HERACLITO ILUNA

Zazpi zaborrontzi kale bazterrean
                        (zazpiak lerroz lerro)
taparik gabe, ahoa euliei zabal-zabalik,
                                               tripazain.
Auzo honetako andere-gizonek arretaz
            betetzen dituzte ontziok.

Hara hor gure soziologia material
            eta ideologikoaren hondarrak,
plastikozko postsetan edonondik eta
            edonoiz datozen hondakin
kriptikoak. Begira egiezu ontzi hutsoi,
                        zelan asebetetzen diren,

eta egin hiritarren behar intimoen
                        historia hitsa.
Zaborrontziotan denetik dago, bizimodua
            eta bere soberakinak.
Antropologia artxiboan baino datu gehiago
            humanitateari buruz.

Hara hor botila hutsak, bejetal egosiak
                                   eta txatarrak,
saxofoi herdoildua, botika kadukatuak,
                                   kaioa-txori hilak,
zaramapean metano-gas lehergarri bihurtzear
            sein-painal erabili eta totatzekoak.

Zazpi zaborrontzi kale bazterrean
                        (zazpiak lerroz lerro).
Igarri ontzi ahoen mezua: ugarian
            eta naroan akabatuko gara,
dietak egin beharko ditugu gainbizitzeko
                                   alde honetakoek,

bestaldekoak gosez egarriz eta euliz
                        hiltzen diren bitartean.
Hara hor katu beltza hondakinen gainean
                        eta heldu den agurea.
Agure gaixo hori, bidaiaren bat egiteko
                        oinetakoen bila agian.

Zazpi zaborrrontzi irensle kale bazterrean
                        (zazpiak lerroz lerro)
etorkizuneko estetika, joankizuneko etika
            zibilizazioaren poetika formulatzen,
bota eta tirante fosforeszenteekin datozen
                                   langile beilegien zain.

Astun eta astiro helduko da materia birrinduz
            zabor bilketako zerbitzuen kamioia.





Joseba Sarrionandia. Merkatu beltza / Mercado negro. En Hilda dago poesia? / ¿La poesía está muerta? Pamiela, 2016.

Imagen: VALIE EXPORT. Einarmung, 1972.