Esta es la costa,
el confuso rumor, del reptil al acecho.
Enrique Falcón
En una mano
tengo toda la sangre
del mundo
que todos causamos
cuando se hace el silencio.
En la otra
todas las palabras que gritamos
para ser capaces,
una noche,
una sola noche siquiera,
de conciliar el sueño.
Montserrat Villar. Sumergir el sueño, 2019. En Voces del Extremo. Poesía y economía. Coord.: Ángela Orihuela Martín. Amargord, 2021.
Imagen: Leornardo da Vinci. Estudio de manos de mujer, c. 1478.
Solo una tuerca…,
y todo el trampantojo
se desmantela.
Conrado Santamaría. Salario (Rensaku de explotación). La Maldita, 2022.
Imagen: Construcción en Wall Street, 1930.
Un hombre de carne es un hombre de sueño
la verdad no se parte
Octavio Paz
Si osas conocer el mundo:
crecerá en tu viña la confianza,
conseguirá verter el miedo,
caerá el dolor desvanecido.
Pero conocer no es suficiente,
se ha muerto de voluntad el viejo siglo;
Nietszche lanzó el reto al superhombre.
Y ser sabio ahora, es un deber inútil.
Amanece mustio el libro de cuentas,
no puede cuadrar en su recuento
de las horas. Embusteras,
sometieron sus minutos a un tiempo
que vivió en tierra de nadie.
Voraces, ostentan un poder incapaz
de regentar; son de niebla.
La mitad del mundo muere de hambre,
de tristeza. O tragado por la ola, sin luz.
Apenas se ajustan los números
a su imperioso afán,
apenas sabe nadie cómo descifrar
lo imposible y volverlo digno.
Si existiera acaso el cromosoma
que hiciera cuadrar razones…
cuando la tarde camina ávida
de unas manos y busca ser saciada.
Si es preciso olvidar el dolor opaco
que descose y que instala impune
en un respirar radioactivo.
Cuando en el día a día el vacío bronco
hace estragos hasta quebrar
los huesos y los minutos
son pústulas que hablan con su lenguaje
de quemazón.
No existe palabra que calme, ni juez,
ni político, ni siquiera amante,
que te ayude a olvidar.
Porque la bestia hambrienta te ha engullido.
Y acabas por perder la confianza.
Que no te cuenten que mañana, tal vez,
será mejor que ayer.
No salen las cuentas de la vida,
no cuadran los números, no encajan.
Teresa Ramos. En Voces del Extremo. Poesía y economía. Coord.: Ángela Orihuela Martín. Amargord, 2021.
Imagen: Ersilia Leonini. Tic tac, tic tac, 2018.
A la salida de la gran ciudad
un edificio elegante y muy solo
como el invitado más borracho de la boda.
Lo rodea un paisaje calcáreo:
polvos de arroz para tapar impurezas.
En el matrimonio de la nada con la nada
las familias han huido de los balcones.
¿Quién puede engendrar en una metáfora?
Unos kilómetros adelante, buitres en círculos
cercando la carroña que sigue a toda fiesta.
Yo seré su banquete mañana.
Les digo sí quiero a los hombres libres
que subieron de las praderas a las nubes
para ser un puro átomo del vuelo.
En esta aventura que nos costará todo
morir al menos una con el mundo.
Abandonar la estirpe de los desahuciados
porque no supimos cuidar la casa prestada.
Sobrevividnos, buitres, y contad nuestra historia.
Dibujad en el cielo la forma de la alianza
y no acaben nunca vuestras nupcias con la vida.
Ana Pérez Cañamares. En Las noches de LUPI en Moguer. Voces del Extremo. Resurgencia – 35 maneras de manar. Coord. Antonio Orihuela. LUPI, 2018.
Imagen: Arnau Alemany
