domingo, 26 de mayo de 2024

EL PEQUEÑO TREN


 

Alabo el tren pequeño:

                                               dos vagones

de tablas barnizadas, con cristales

que cuadran los viñedos, con un timbre

de alarma que quizá no suene nunca,

 

con una mesa larga de Correos

donde clasificar las novedades,

con un furgón atrás para las cestas,

sin coches camas y sin más historias;

 

lo manda un maquinista de Monforte,

lo atiza un fogonero de Monforte,

el revisor también es de Monforte,

Genaro es el cartero y es del Bierzo.

 

Dieciocho kilómetros diarios,

nueve y nueve contándole ida y vuelta,

para enlazar a tiempo con los grandes

expresos que conceden un minuto,

no es gran cosa, pero es la lanzadera

capaz de urdir la trama de los siglos,

 

pequeño tren de vía secundaria,

¡y a veces hasta fue considerado,

trayendo un premio gordo, o un ministro,

o el despojo de un duque recién muerto!

 

Te alabo, breve tren irrelevante,

pequeño tren, formado como tantos

hombres con vocación a la modestia,

y canto tu belleza subsidiaria.

 

 

Antonio Pereira. El regreso, 1964. Fundación Antonio Pereira, 2023. Fotografía: José Antonio Robés.

Imagen: Claude Monet. Le train dans la neige, 1875.

sábado, 25 de mayo de 2024

[Se apagan las luces de colores]


 

Se apagan las luces de colores

la música ha cesado

 

el capitalismo desmonta

su atracción de feria

 

¿Quién recordará ahora

el camino de vuelta a un lugar

que nunca hemos pisado?

 

 

Juako Escaso. Mañana sin amo. La oveja roja, 2013.

Imagen: Hughie Lee-Smith

viernes, 24 de mayo de 2024

[Desnudas trazan las ramas]


 

Desnudas trazan las ramas

en su alfabeto

la clave inaprensible del secreto.

 

 

Conrado Santamaría. Tanteos.

Imagen: Vincent van Gogh. The Parsonage Garden at Nuenen in Winter, 1884.

jueves, 23 de mayo de 2024

[un niño bebe agua]


 

un niño bebe agua

en la misma fuente en la que todos

nos lavamos las manos

 

 

Begoña Abad. En Hablamos de ti, capitalismo. 25 años de Voces del Extremo. VV. AA. Coord.: Antonio Orihuela. La Vorágine, 2023.

Imagen: Dagmar Hochová. De la serie Niños, 1960.

miércoles, 22 de mayo de 2024

UN VACÍO QUE NO DEJA DE GANAR TERRENO


 

Como un lento y suave pensamiento crepuscular:

la muerte me espanta menos que la ausencia de verdadera vida.

Cada gesto muerto,

cada verso especializado, mecanizado,

privándonos de un poco de vida cien veces,

mil veces por día,

hasta el agotamiento definitivo del espíritu y del cuerpo.

Heredamos simples ecos de decadencia,

reflejos de un lejano agotamiento.

Nos parecía legítimo el bello poema,

aquella superstición de los límites formales,

y el freno a todas nuestras arbitrarias curiosidades.

Teníamos que escribir con la razón adulterada.

Hormigueaban las recetas de los expertos en literatura,

novísimos, nobles charlatanes de la nada,

con su terapéutica despreocupada de los matices

y los significados. Simples nimbos de crepúsculos históricos.

Fatiga transfigurada en la visión del mundo.

Melodía de estertores sin resolver el problema

de su propia muerte.

A nosotros,

                        ni Lorca, ni Cernuda,

ni León Felipe nos pueden ya prestar ayuda.

Vivimos fotos de catástrofes,

estribillos de hospitales,

sonetos de asilos y prisiones.

Nuestra rima:

                        este sufrimiento difuso

esparcido en mí y en ti.

Un vacío que no deja de ganar terreno.

 

 

Miguel López Crespi. El seco pulso del tambor. Provincia, 1984.

Imagen: Charlotte Colbert