El orden se levanta
Sobre una firme planta
De terror.
Hecatombe, cien bueyes, muchos hombres.
Sí, tengo mucho miedo.
Todo te lo concedo,
Gran terror.
Hecatombe, cien bueyes, muchos hombres.
Dios y su Economía
Se salvan por la vía
Del terror.
Hecatombe, cien bueyes, muchos hombres.
Jorge Guillén. Final. Edición de Antonio Piedra. Castalia, 1987.
Imagen: William Orpen. The Mad Woman of Douai, 1918.
Ya sé que no hay salida,
pero dejad que siga por aquí.
No me pidáis que vuelva.
Se han clavado mis ojos y mi carne,
y no puedo volver.
Y no quiero volver.
Ya no me gritéis más que no hay salida
creyendo que no oigo,
que no entiendo.
Vuestras voces tropiezan en mi costra
y se caen como cáscaras
y las piso al andar.
Avanzo alegre y sola
en la exacta mañana
por el camino mío que he encontrado
aunque no haya salida.
Carmen Martín Gaite. A rachas. Poesía reunida. Edición de José Teruel. La Bella Varsovia, 2023.
Imagen: Amalia García Fuertes
Los Generales compran, interpretan y reparten
la palabra y el silencio. Son rígidos y firmes
como las negras alturas pavorosas. Sus mansiones
ocupan
dos terceras partes de sangre y una de soledad,
y desde allí, sin hacer comentarios, gobiernan
los hilos
anudados a sensibilísimos mastines
con dentaduras de oro y humana apariencia, y combinan,
nadie lo ignora, las sales enigmáticas
de la orden superior, mientras se hinchan
sus inaudibles anillos poderosos.
Los Generales son dueños y señores
de códigos, vidas y haciendas, y miembros respetados
de la Santa Iglesia Católica, Apostólica y Romana.
Roberto Sosa. En Poesía social y revolucionaria. Selección, compilación y notas: Jorge Brega. Ágora, 2012.
Imagen: Fernando Botero. El capitán, 1969.
por eso a los poetas nos leen después de muertos
estoy yendo al funeral de mi vecina
insistió con que le alcance mi último libro
estaba orgullosa de tener alguno frente a su casa
veinte pasos tenía que caminar
levantar la mano tocar timbre entregarle un ejemplar
veinte miserables pasos y recibir
su sonrisa luminosa
pero algo atroz como venido a traición
se adelantó no me dio tiempo
embistió su juventud por la espalda
como una flor que no resiste
se marchita
y cae
pensé
en dejárselo sin que me vieran
a un costado de su cuerpo ya de arcilla
pero tarde para eso el egoísmo
estallaría en las horas atrasadas de mi culpa
ni vale el material
ni da luz ni redime ni salva
doy fe de eso
por eso a los poetas nos leen después de muertos
confinamos el corazón en una jaula
y la vanidad trama con las sombras
este juego siniestro e invisible
esta lúcida venganza.
Fabio Luis Cardarelli. Recomendaciones para un eterno descanso. Lago editora, 2020.
Imagen: Mario di Biasi. Siberia, 1964.
Tú lo sabes mejor que nadie,
son como ratas.
No es lo mismo 45 euros que 25. Prefieren
morder la nuca y luego
aprovecharlo todo porque todo es negocio.
Y yo eso sí que no, hasta ahí no llego.
Bueno, pues nada,
esto es una cadena, un engranaje,
ya te decía yo que no corrieras tanto.
Tu sabe-lo melhor que ninguém,
são como ratas.
Não é o mesmo 45 euros que 25. Preferem
morder a nuca e logo
aproveitá-lo todo porque tudo é negócio.
E eu isso sim que não, até aí não chego.
Bom, pois nada,
isto é uma cadeia, uma engranagem,
já te dizia eu que não corresses tanto.
Conrado Santamaría Bastida. Lóbiter (Archivo de crisis), 2019. En Y no cejar / E nâo recuar. Antología (2011-2021). Traducción Carlos d`Abreu. Caraba Ibérica, 2022.
Imagen: Paula Rego. Mujer perro. 1994.
