y con sobrada razón
este país no quiere + circo
pan es lo que queremos
y libertad
y derechos humanos
usted no sabe lo que pasa
aquí
infórmese maestro
o se va con la música a otra
parte
Nicanor Parra. Poemas para combatir la calvicie, 1993. En
Poesía social y revolucionaria del Siglo
XX. Selección y notas: Jorge Brega. Editorial Ágora, 2012.
Imagen: Laurent Millet, Somnium 13, 2015.
1
Dibujaron la senda hacia la
vida.
La empedraron con coral, con
roja sangre adolescente.
Alzaron sus corazones
–piedras, fuego, brasas– en las palmas de las manos.
Apedrearon con ellas a la
bestia de camino.
–¡Es la hora de afirmarse.
Sed fuertes, corazones!
Y retumbó su voz
en los oídos del mundo,
penetrando su eco por todos los rincones.
¡Es la hora de afirmarse!
Y fueron fuertes, y de pie
murieron,
reluciendo como estrellas,
brillando sobre la senda,
besando los labios de la vida.
2
Atacó la muerte, hincando su
hoz en ellos.
Y frente al rostro de la
muerte se plantaron
más hermosos que bosques de
palmeras,
más hermosos que cosechas de
trigo,
más hermosos que el fulgor
de la mañana,
más hermosos que árboles que
la lluvia lava en el seno del alba.
Se pusieron en pie,
saltaron, se precipitaron
desplegados por el campo de
batalla como gavilla de fuego.
Se incendiaron… alumbraron…
brillaron
en medio de la senda, y
desaparecieron.
3
¡Sueño suyo que en la
lejanía brillas
abrazando el futuro
venturoso!
En tus manos está que su
resurrección llegue.
Y llegará con el gran mañana
en ciernes,
ascendiendo desde el fondo
de la ruina,
con albricias en el rostro
y una estrella brillando en
su amplia frente.
4
Seguirá la tierra
amamantando su sueño toda la vida.
No lo apartarán de su ubre
ni las movilizaciones del mal,
ni los demonios del aire, de
la tierra y del mar.
No lo detestará por duro que
el usurpador se vuelva.
No lo detestará aunque la
mano de la muerte, empapada en perfidia,
torne amargo el pródigo
pezón de la ubre de la tierra.
5
¡Mírales allá en la
distancia,
abrazados, para perdurar, a
la muerte,
ascendiendo a las alturas,
ascendiendo ante los ojos
del orbe!
Por las cuerdas de su sangre
derramada
van subiendo, subiendo,
subiendo…
No se apoderará de sus
corazones la traidora muerte,
pues en la senda del
sacrificio les acompañan
los sueños del renacer y de
la nueva alborada.
¡Mírales en su Intifada: son
halcones
que conectan con el cielo la
tierra y la patria sagrada!
(2
de marzo de 1986)
Fadwa Tuqan. En Poesía social y revolucionaria del Siglo XX.
Selección y notas: Jorge Brega. Versión de Clara Thomas y María Prieto. Editorial
Ágora, 2012.
Imagen: Nasser Ishtayeh /
FLASH90
Recorreré los pasos lejanos
las palabras más consentidas
descenderé la vida
(la risa, el desconsuelo)
corrigiendo el destino
te detendrás a mirarlo de cerca,
y tal vez…
tal vez puedas dejarme la mano
sobre la cabeza cobijando un calor
que me salve.
Elena Santiago. En Instantáneas junto al agua. Poesía a Orillas del Órbigo. Coordinadores: Helena José García Fraile y Tomás-Néstor Martínez Álvarez. Eolas, 2018.
Imagen: Hitoshi Fugo. blackout #26, 1980.
Los asesinos no viajan en subterráneo,
sólo algunos criminales menores lo hacen.
Los más perversos pasan fugazmente por la vía pública,
sus mayordomos asustan a la gente,
hacen muecas terribles con mínimo esfuerzo,
señas incomprensibles con los brazos.
A los asesinos mejores los caracteriza su calma calma,
en lo peor de los alaridos beben mate con cáscara de naranja.
Sólo si se les contradice pierden el aplomo,
se les tuerce la boca,
les hace guiños un ojo.
Los asesinos son buenos padres de familia,
cuidan el futuro de sus vástagos.
Se apropian de una que otra pradera,
montan tallercitos para construir buques mercantes, ferrocarriles, etcétera.
(En esto de ser precavidos los asesinos superan a los pobres.)
Los asesinos más ilustres ejecutan por la espalda,
se enternecen con la prolijidad y adoran la buena mesa.
A pedido de amigos extranjeros organizan maestros cataclismos,
faraónicos complejos hidroeléctricos,
guerras con países vecinos.
Cuando no, secuestran presidentes en el aire.
Ah los asesinos, gente distinguida.
Dominan las reglas de urbanidad:
cumplen órdenes de uno u otro amo con perfecto disimulo,
hacen desaparecer limpiamente a los aguafiestas,
asisten a encuentros deportivos.
Jorge Brega. Poemas de ausencia (1976-1983). Nudos en la Cultura Argentina, 1984.
Imagen: Robert Frank. Covered Car, Long Beach, 1955-1956.
Para Eloy Rubio Carro, in memoriam
Hay una luz, Eloy, que nos revela
la materia que somos, su textura
de fibra solidaria y filamentos
dolorosos de abuso, y tú la buscas,
tenaz, y la organizas con amor,
con la armonía austera de quien sabe
cantar en libertad, y la construyes
de claroscuros limpios de poder
y de gloria –aún resuenan tus palabras
en mi oído–, de contrastes dichosos,
donde la vida apasionada como un río
de tornasoles inmanente fluye.
Nunca, Eloy, biliuzar, esa luz tuya,
ya tan nuestra, nos puede abandonar.
Conrado Santamaría
Imagen: Eloy Rubio Carro
Con dieciséis años entró rapada
por la puerta, se hablaba de lo punki
que era la niña.
La abuela,
que solo recordaba su niñez
y pesadillas de una guerra,
se echó a llorar
cuando reconoció a su hermana.
María Sánchez-Saorín. Herederas, 2022. En Última poesía crítica. Jóvenes poetas en tiempos de colapso. VV. AA. Selección y edición: Alberto García-Teresa y David Trashumante. Lastura, 2023.
Imagen: Evaristo Pereira
