Tarareando Nazim

Tengo ruidos en la nuca, doctor.
Siento el cráneo apretar y crujir,
sobre todo si hay penas. No sé…
Hace ya siete años, doctor,
que en vez de pensamiento tengo un ruido
y una pasta muy triste en la cabeza.

Yo haré lo que me diga; yo tendré
paciencia y confianza. Puede ser.
Yo tomaré las medicinas
para poder pensar en mis amigos.

Pero si lo que ocurre, doctor,
es que tengo algún mal que se produce
a causa del amor
y el pensamiento de la resistencia,
entonces, déjelo; esto no es
más que nuestro sonido natural.
Yo viviré
mejor con este ruido en la cabeza.

Antonio Gamoneda. Blues castellano. Noega, 1982.

Imagen: Nazim Hikmet. Autorretrato en la celda, 1946

Cántaro canto

A  Hermosillo, con sus angelitos humanos entre la jungla de la impunidad

Cántaro canto

a las cenizas donde se  guardó la esperanza.

También cántaro canto

para Oaxaca,

por sus luchas y razones.

Cántaro canto a los tzotziles

y  tzeltales en Chiapas

a los nahuas de Michoacán.

Ahí donde las realidades se enfrentan con nuestra historia

que hoy resulta familiar.

Impunidad más prensa vendida

Cántaro canto

                           Despojos de tierra

   Libertad

Cántaro canto

Abuso

A los de Atenco

A  los descabezados

A las asesinadas en Chihuahua

A Jacinta, Teresa, María…

Cántaro canto

¿Hasta cuándo?

¿Hasta dónde?

No nos  dimos cuenta

De qué forma se alejó

la esperanza de la mano de la justicia

Cántaro canto

En qué momento, cuándo,  cómo

¿Por qué?

Cántaro canto

por olvido

dejamos de sentir por el otro

de organizar para todos

para abonar a la evolución del espíritu.

Cántaro canto

ahuyenta a la bota que oprime

¿volverás?

No para el  abrazo de  oradores,  jueces o policías vendidos

no a las jaulas de enseñanza  con vicios añejos

no al cura que se mece en la cobija de su Padre Poder.

Ven acá

   acércate

a la esencia de la valentía de nuestros actos.

Cántaro canto

al camino de la decisión 

Cántaro canto

de decir, de pensar y  de actuar.

Cántaro canto que tu canto  nos  llene de sabiduría

para verterla  al corazón guerrero de nuestros pueblos. 

Rosario Orozco. México lindo y querido. Reunión actual de poesía mexicana con causa. Homo scriptum, 2011

Imagen: Tina Modotti. Mujer con olla, 1926

Una sola consigna

 Al principio éramos

 cuatro o cinco, como siempre, todos

 más bien bajitos, algo de alopecia

 en la mirada y en el aire un sudor de familia.

 Vergonzosos de mostrarnos, mas

 alegres por dentro, como quien desde abajo construye alta una verdad. 

 Hacía algo de aire y los escaparates iluminaban

 y los transeúntes sólo veían su propio reflejo. 

 El primer grito,

¿quién lo dio? ¿Quién alzó el primer puño?

 Inmediatamente,

 coreamos todos la consigna como quien salda una larga deuda

 y por fin descansa.

 Las palabras calentaban y nos mirábamos. 

 Cuando apareció la policía ya éramos cien. Todos gritando, todos

 un solo corazón, un solo carné de identidad. 

 Los coches ya se paraban y los uniformes tenían sus dudas. 

 Cuando los gritos de la ciudad estallaron bajo las estrellas

 como fuegos artificiales,

 había manos en cada esquina que se entrelazaban con fuerza. 

 Y una sola consigna que transportaba el viento. 

 Una sola consigna. 

 Contra la propia muerte. 

 Amanecía.

Conrado Santamaría

Imagen: Juan Genovés. El abrazo.

María Tacón (Canción de comba)

La una y las dos,

María Tacón,

taconeando,

pisó un ratón,

le sacó las tripas

y se lo comió.

Canciones de la Alcarria. Editado por Edmundo Cabellos Llorente. Ayto. Cifuentes, 1994.

Imagen: Francesc Català Roca. Dalí saltando a la comba.

Me sirve y no me sirve

La esperanza tan dulce

tan pulida tan triste

la promesa tan leve

no me sirve

no me sirve tan mansa

la esperanza

la rabia tan sumisa

tan débil tan humilde

el furor tan prudente

no me sirve

no me sirve tan sabia

tanta rabia

el grito tan exacto 

si el tiempo lo permite

alarido tan pulcro

no me sirve

no me sirve tan bueno

tanto trueno

el coraje tan dócil

la bravura tan chirle

la intrepidez tan lenta

no me sirve

no me sirve tan fría 

la osadía

sí me sirve la vida

que es vida hasta morirse

el corazón alerta

sí me sirve

me sirve cuando avanza

la confianza

me sirve tu mirada

que es generosa y firme

y tu silencio franco

sí me sirve

me sirve la medida 

de tu vida

me sirve tu futuro

que es un presente libre

y tu lucha de siempre

sí me sirve

me sirve tu batalla

sin medalla

me sirve la modestia

de tu orgullo posible

y tu mano segura 

sí me sirve

me sirve tu sendero

compañero.

Mario Benedetti. Letras de emergencia. Nueva imagen. México, 1980

Imagen: Willy Ronis. Huelga en la fábrica Citröen-Javel de París. 1938.

Un pañuelo perfumado con dinamita

Va a llover. No sé si en Bagdad, en mi sombrero, o en tus pantorrillas.

El Pagasarri toma forma de tratado o acuerdo sobre las bases hispanoamericanas, aunque menos supeditado al sol crepuscular del dólar.

Pasa un camión con soldados israelíes armados con fusiles americanos.

Pasa un tanque soviético por la avenida central de El Cairo.

Pasa un vendedor de periódicos con las buenas noticias de todos los días (y usted que lo vea).

Porque va a llover, está lloviendo por lo menos desde 1914-1936-1939-mil novecientos diplomáticos limpiándose los dientes con la Declaración Universal de los Derechos del Hombre.

Matilde, píntate los ojos con una varita de bambú, ninguna tan esbelta y luminosa como tú.

Camina, Matilde, mas no choques contra Checoslovaquia, Camboya, no te golpees contra los coroneles de Grecia, las juntas militares de Argentina, Guatemala, Brasil (España es una monarquía rebosante de hidalguía).

Llueve a torrentes sobre las torturas, la casa del hombre, el hambre de los niños latinoamericanos, llueve sangre, coágulos de sangre, cántaros de sangre, sangre líquida y sólida, sangre aprobada marginalmente por la ONU.

Vámonos, Matilde, coge el paraguas, la metralleta, la barra de los labios y un pañuelo perfumado con dinamita.

Blas de Otero. 10-8-1970. Hojas de Madrid con La galerna. Galaxia Gutemberg, Círculo de lectores, 2010. 

Imagen: VALIE EXPORT. Action pants, 1969

Temo parir un pez naranja

Me pongo macarra en los sueños.

Insulto y grito.

Luego,

despierta,

pienso que a veces resulto demasiado complaciente,

una buena niña.

Otros ratos parezco

un gato recién escaldado.

Temo parir un pez naranja

sin darme cuenta,

que se me escurra entre los muslos

y muera boqueando mientras duermo.

No voy a tener más hijos

los dos que tengo ya llevan piercings

y yo estoy muy cansada para más pujos.

El tiempo está torcido,

hay que clavar los marcos de algunas ventanas

para que no se inunde el cuarto

lleno de cachos de seres amados

haciéndome caricias,

que no salgan flotando inertes o se ahoguen los besos.

Tal vez

no siempre

todo va bien.

Tal vez

no es tan necesario.

Hay ciertos miembros sangrantes,

asuntos sin sellar que piden remate a gritos

-sutura o cauterización-,

tendré que hacer algo al respecto

en cuanto tenga ánimos.

Mientras tanto, escupo,

sin querer,

sin pensar,

salpico,

lo pongo todo perdido. 

Inma Luna. 23 Pandoras. Poesía alternativa española. Baile del Sol, 2009

Imagen: Birgit Jürgenssen. Nido, 1979

Hijos de la época

Somos hijos de la época,

la época es política.

Todos tus asuntos, los nuestros, los vuestros;

asuntos diurnos, asuntos nocturnos

son asuntos políticos. 

Quieras o no quieras,

tus genes tienen un pasado político;

la piel, un matiz político;

los ojos, un aspecto político. 

Lo que dices, así suena,

lo que callas, también suena,

de cualquier forma, político. 

Caminando por el bosque, por la selva,

son políticos tus pasos

sobre un fundamento político. 

Los poemas apolíticos son políticos también.

y arriba brilla la Luna,

un objeto no lunático.

Ser o no ser, ésa es la cuestión.

Qué pregunta, contéstame, cariño.

Una pregunta política.

No es necesario siquiera que seas un ser humano

para cobrar importancia política.

es suficiente que seas petróleo,

forraje o materia reciclada. 

O una mesa de debates sobre cuya forma

se ha discutido varios meses:

¿dónde negociaremos sobre la vida y la muerte?,

¿en una redonda o en una cuadrada? 

Mientras tanto, ha muerto gente,

han muerto animales,

han ardido casas,

y se han perdido campos de cultivo,

como en los tiempos antiguos

y menos políticos. 

Wislawa Szymborska. Poesía no completa. FCE, 2002. Traducción: Abel Murcia

Imagen: Jackson Pollock. Número 1A, 1948

La vida tiene rombos,

es solo para adultos

¿lo sabías...?

Y es tan seria esta serie.

Y el sexo que nos sisa.

El dolor como un dólar

que sube y se cotiza.

Los amigos que amargan.

Esta prisión de prisas.

El mundo, ya una monda

de una fruta comida.

El marketing de Dios:

cupones y estampitas.

         En esta sala X

que es el mundo,

butaca, patio, o silla.

-Hay gente acomodada que se duerme -.

Hay gente en los pasillos, que agoniza.

A oscuras van sacando los cadáveres...

Los políticos comen palomitas,

son todas de la paz

sacrificadas,

sus pechos de maíz se inflaman, gritan.

Tanta injusticia y llanto

es ya pornografía.

Tanta violencia y sangre...

Dan ganas de gritar:

                  -¡Dios!

apaga el proyector

que hay niños levantados

                            y que miran-. 

Belén Reyes. Desnatada. Torremozas, 1992

Imagen: Renate Bertlmann. Tierna pantomima, 1976