Nuestro tiempo (7)

 

VII

 

O no se salva, y es lo mismo. Hay soluciones, hay bálsamos

para cada hora y dolor. Hay fuertes bálsamos,

dolores de clase, de sangrienta furia

y plácido rostro. Y hay mínimos

bálsamos, reprimidos dolores innobles,

lesiones que ningún gobierno autoriza,

no obstante duelen,

melancolías insobornables,

ira, reprobación, disgusto

de ese sombrero viejo, de la calle viscosa, del Estado.

Hay el llanto en el teatro,

¿en el escenario?, ¿en el público?, ¿en las butacas?

hay sobre todo el llanto en el teatro,

ya tarde, ya confuso,

él empaña las luces, se sumerge en el linóleo,

va a brotar en los almacenes, en los callejones coloniales donde pasean ratas nocturnas,

va a regar, en el campo maduro, el maíz ondulante,

y secar al sol, en charco amargo.

Y dentro del llanto mi cara burlona,

mi ojo que ríe y desprecia,

mi repugnancia total por vuestro lirismo deteriorado,

que contamina la esencia misma de los diamantes.

 

VII

 

Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos

para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,

dores de classe, de sangrenta fúria

e plácido rosto. E há mínimos

bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,

lesões que nenhum governo autoriza,

não obstante doem,

melancolias insubornáveis,

ira, reprovação, desgosto

desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.

Há o pranto no teatro,

no palco? no público? nas poltronas?

há sobretudo o pranto no teatro,

já tarde, já confuso,

ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo,

vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam ratos noturnos,

vai molhar, na roça madura, o milho ondulante,

e secar ao sol, em poça amarga.

E dentro do pranto minha face trocista,

meu olho que ri e despreza,

minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,

que polui a essência mesma dos diamantes.

 

 

Carlos Drummond de Andrade. A rosa do Povo, 1945. Traducción: Conrado Santamaría.

Imagen: David Lynch. Mulholland Drive, 2001.