miércoles, 29 de noviembre de 2017
martes, 28 de noviembre de 2017
La niña está jugando en el parque
La niña está jugando en el parque
reparte caramelos a sus amigas
acaricia al perro de otro niño
corre detrás de una pelota.
En el futuro, la mujer que sueña su pasado
ansía que todo se detenga
que la dulce niña no crezca
que no descubra el terror de la colmena
que la alegre pelota se convierta en explosivo.
Rosa Silverio. Matar
al padre. Huerga y Fierro, 2014.
Imagen: Paula Rego. Menina a Levantar as Saias para um Cão, 1986.
sábado, 25 de noviembre de 2017
Primera aproximación
Este verso es verdad porque emociona,
porque arrastra a la sombra y al abismo,
si nombra luz y muestra una baraja
con seis ases de espadas que son copas.
Este verso es verdad porque es un fuego
que incendia trampantojos y postizos,
mientras la lluvia cae dentro de casa
y tú me lees con tu piel mojada.
Este verso es verdad porque es espejo,
porque es semilla, búho, aurora y fiesta.
Este verso es verdad porque la muerte
se agazapa también tras cada acento.
Este verso es verdad porque me miente.
Conrado Santamaría. La
noche ardida. Ruleta Rusa Ediciones, 2017.
Imagen: Andréi Tarkovsky. Zerkalo, 1975.
viernes, 24 de noviembre de 2017
CONSEJO QUE YA NO ES NECESARIO EN NINGUNA PARTE DEL MUNDO PERO QUE EN EL SALVADOR…
No olvides nunca
que los menos fascistas
de entre los fascistas
también son
fascistas.
Roque Dalton. Poemas clandestinos, 1975. En Antología. Visor, 2000.
Imagen: Ernest Cole, 1960.
jueves, 23 de noviembre de 2017
HERMANOS DE LA COSTA
Hermanos de la Costa,
ya hemos saqueado los mares de la tierra,
soñado las dársenas mejores,
las playas de oro vírgenes,
las noches transfiguradas en silencio.
Todos sabemos de los malos vientos,
de la calma chicha,
de los desastres de la pleamar.
Es tiempo de abandonar la noche,
y arriar a Jolly Roger.
Arderemos sin luz, estamos condenados,
poetas de la sangre, yonquis de la tristeza,
somos fantasmas de lunática niebla,
milagros del terror, espejismos.
Los dientes de la tripulación negros
como el último pan,
negro el timón, las manos, el vigía sin ojos.
Es hora de resucitar, filibusteros,
de hacer los verbos carne,
de darle al mundo lo que le sobra al cielo.
La vida llevaba la razón.
Es hora de pasar a cuchillo
a los agazapados, piratas de corbata,
banqueros, demagogos.
Bauticemos con sangre las estrellas de nuevo,
arrojad a las olas las últimas semillas,
sembrad sobre la nieve
hijos de la persecución.
El aire arde esta noche,
vuestros nombres pronuncia.
Ángel Petisme. El océano de las escrituras, 2010. En Palabras de barricada. Una recopilación de
anarcoversos. Queimada Ediciones, 2015.
Imagen: Monty Python. The Meaning of Life, 1983.
sábado, 18 de noviembre de 2017
EL HOMBRE DEL ORDEN
Soy viejo
viejo como vuestra esperanza
me da risa.
Yo estuve con un sable (pero
añorando las
ametralladoras)
entre los Voluntarios de
Fernando VII
bastó un poco de alcohol –¿fue
en 1814?– y maté con un palo
a un muchacho en la
Universidad.
Yo fusilé a un tal Farabundo
Martí a un tal Gerardo Barrios
–hace sólo unos días–
y aplaudí a Cuaumichín
cuando ordenó la tortura de
Fidelina Raymundo.
Yo iba a escribir el himno
de la Guardia Cívica
fue cuando lo de Francisco
Morazán el líder comunista
pero había bastante que
matar.
Y sigo joven
duro de soportar cuando
golpeo.
Sangre de vuestra sangre es
mi antigüedad y mi memoria.
Yo soy de allá vosotros
yo qué culpa.
Roque Dalton. Taberna y otros lugares, 1969. En Antología. Visor, 2000.
Imagen: Henri
Cartier-Bresson. Yankee Stadium, Nueva York, 1946.
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