Lo prostituyen todo
con su ánimo gastado en circunloquios.
Lo explican todo. Monologan
como máquinas llenas de aceite.
Lo manchan todo con su baba metafísica.
Yo los quisiera ver en los mares del sur
una noche de viento real, con la cabeza
vaciada en el frío, oliendo
la soledad del mundo,
sin luna,
sin explicación posible,
fumando en el terror del desamparo.
Gonzalo Rojas. Concierto. Antología poética (1935-2003). Selección y prólogo: Nicanor Vélez. Galaxia Gutenberg, 2004.
Imagen: Odd Nerdrum
Muy bien escrito, pero disiento. La cultura es el grado más alto de la evolución del primate y hasta que la última persona del país más recóndito y pobre del mundo no disponga de cuatro libros como mínimo y de la educación y herramientas necesarias para leerlos y entenderlos, seguiremos estando en las cavernas.
ResponderEliminarCultura para transformar, no para relumbrar. Salud, Chiloé!
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