son muchos, más
de los que la memoria puede
retener, serios, hoscos, risueños
un poco antiguos, lo obvio
de lo anónimo añade vértigo;
cada una de sus bocas dijo yo,
los que hablaron, puntos
de luz, como quien
acota unas cepas en la viña
Olvido García Valdés. Del ojo al hueso. Ave del paraíso, 2001.
Imagen: Angela Bacon-Kidwell
Tengo una rabia dentro que no me deja fijarme en la forma del poema como debería, como dicen los académicos que debería, es una rabia que me desborda me envuelve me aprisiona una rabia que nace de vuestras palabras y llega hasta las mías para doblegarlas hacerlas pequeñas maltratarlas
Esta no es mi revolución le digo a mi madre
la de aquellos que se comprometen con lo íntimo con lo sensiblero lo cursi la de aquellas mujeres que temen abrir la palabra “feminismo” para que nos llene la boca de colectivos de pluralidades de mujeres libres esta no es mi revolución
la del ordenador con trabajo nada estimulante la del escritor comprometido con su teclado la de lo íntimo
la de lo intimísimo tanto tanto que acabamos comprometidos solo con el pijama y la película porno de la ventana superior derecha
esta no es mi revolución por eso temo que hayamos desgastado la palabra para aludir a realidades nimias a escenarios controlados a represiones poética y políticas
toda revolución debe romper con los límites que se le imponen
y tú no rompes nada
salvo relaciones amorosas y esquemas métricos
Tengo una rabia dentro que no me deja fijarme en las aristas del poema como debería, como dicen los académicos que debería, ahora no hablo de relaciones fallidas se me marchó el novio lejos pero tiramos adelante, no hablo de estrés laboral ni del riesgo que corremos en los ginecólogos cuando nos abren de piernas, no hablo de sistemas sino de posibilidades
tengo una rabia dentro que no me deja estar que no me deja ver intransigente demagoga están banalizando el trabajo de mi madre las hernias de su espalda la artritis prematura y la vergüenza de llevar libros de texto de segunda mano
intransigente demagoga panfletaria
Que nadie hable de revolución en la poesía
si no somos capaces de imaginar alternativas
vidas desgajadas de aquello que nos embrutece
que nadie hable de revolución en los poemas
si están cobrando del Estado su escritura
Ángela Martínez Fernández. En Las noches de LUPI en Moguer. Voces del Extremo. Resurgencia – 35 maneras de manar. Coord. Antonio Orihuela. LUPI, 2018.
Imagen: Doris Ziegler. Große Passage (Detalle), 1989-1990.
De vez en
cuando
nos arranca los
brazos
y las piernas para
luego
lamernos
dulce
las articulaciones de
plástico
peinarnos
fiero
los cabellos de
fibra
extraernos
frío
las pupilas
de vidrio
solo entonces
ciegas
pasivas
tullidas
somos
aceptables
solo entonces
es capaz de
decir
que nos
ama
CAIXA DE BONECAS
de cando en
vez
arríncanos os
brazos
e as pernas para
logo
lambernos
doce
os artellos de
plástico
peitearnos
fero
os cabelos de
fibra
extraernos
frío
as meniñas
de vidro
só entón
cegas
pasivas
tolleitas
somos
aceptables
só entón
é quen de
dicir
que nos
ama
Begoña Paz. Caixa das bestas. En Qué será ser tú. Antología de poesía por la igualdad. Antólogas: Ana Pérez Cañamares y María Ángeles Maeso. Universidad de Sevilla, 2018.
Imagen: Charles Brittin. Arresto de una mujer en una protesta en Los Ángeles, 1965.
Contra toda lógica de sucesión
me siento no hija sino madre
de las mujeres que fui,
emancipadas ya
de la casa de mi nombre
Andrea Mazas. En Qué será ser tú. Antología de poesía por la igualdad. Antólogas: Ana Pérez Cañamares y María Ángeles Maeso. Universidad de Sevilla, 2018.
Imagen: Valie Export. Erste Selbstaufnahme, 1955.
Solía poner
una cuchara
en la hierba
para enseñarle
el mundo.
Daniela Camacho. Experiencia butoh. Amargord, 2017.
Imagen: Kikuji Kawada. The Halo City, 1991.
