domingo, 5 de febrero de 2023

ESTE PUÑO SÍ SE VE


 

Quiero hacerme a la calle a protestar.

Aunque sea una marcha de una sola persona,

una conspiración minúscula,

la perfectamente ridícula guerrilla

de mi furor casero.

Avanzaré con el puño en alto,

coreando, solo, consignas incendiarias

contra el imperio, la explotación ambiente,

las turgentes banderas

donde se ha desteñido la esperanza

y el rojo se agazapa en el rosado.

Avanzaré, resuelto,

la pancarta adolorida de mi frente,

yendo desde mi audacia al mismo zócalo,

desdeñando la zarpa granadera

que me puede arrojar a promover

un plantón energúmeno

de lágrimas forzadas.

Haré al final un mitin rapidísimo

donde hablará el relámpago.

Y me iré a recoger allá en mi alcoba,

allá en mi soledad,

allá en la madriguera, en fin, del yo,

para depositar sobre la almohada

la destrucción del mundo.

 

 

Enrique González Rojo Arthur. Para deletrear el infinito IV, 1998. En El viento me pertenece un poco. Antología de poemas (1972-2008). Delegación Iztapalapa y Para Leer en Libertad AC.

Imagen: Ricardo Carpani. Ilustración incluida en el Informe sobre Trelew, editado en 1974.

sábado, 4 de febrero de 2023

Una temporada en Ciudad-Ciudad (I)


 

I

 

Amanece en Ciudad-Ciudad.

La Gran Esfera se eleva,

y píxeles de luz,

como escamas

de azogue,

la cubren

con las quebradas pupilas

del Supremo Ojo.

Algunos, en el pasado,

decidieron llamarla

Dios.

Ahora ya no es un

invento necesario,

no necesitamos más

el manto de su

miedo

para cubrir nuestro

miedo.

La atroz geometría

de la Gran Esfera,

con su centro

en todas partes

y la circunferencia en ninguna,

se ha convertido en

la más perfecta de las religiones.

¿Quién puede vivir hoy

y seguir creyendo

en Dios?

Un algoritmo inexacto.

 

 

Francisco Carpio. Una temporada en Ciudad-Ciudad. Las hojas del baobab, 41. stabil&estudillo editores, 2020.

Imagen: Emil Bisttram. Oversoul, c. 1941.

viernes, 3 de febrero de 2023

[¡Ay, primo, primo,]





¡Ay, primo, primo,

ya no me llega el sobre

ni pa´l perico.

 

 

Conrado Santamaría. Salario (Rensaku de explotación). La Maldita, 2022.

Imagen: Ricardo Carpani . Cabeza, 1968.

jueves, 2 de febrero de 2023

Los perros de la guerra


 

He recorrido el mundo sirviendo a mi nación.

 

He contemplado los campos de arroz en Vietnam, entre los brazos del gran río, dorados al amanecer como un retablo. Y he seguido canales y carreteras buscando las pequeñas aldeas señaladas en los mapas.

 

También he servido en Afganistán: tierra reseca, pueblos con manchas verdes alrededor, horizonte de montañas.

 

Los mapas indicaban nombres impronunciables. He llevado mi máquina hasta los lugares señalados y he dejado caer mi carga.

 

El estrépito de las bombas nos ponía los pelos de punta, aunque era también satisfacción por la misión cumplida.

 

He obedecido las órdenes de mis superiores. He cumplido los protocolos y he sido condecorado varias veces.

 

Soy americano y amo a mi país.

 

Vosotros también votasteis a los que marcaban los trazos rojos en los mapas. Vosotros aceptabais la guerra como inevitable. Cualquier cosa que yo haya hecho, la hicimos entre todos.

 

Costaba trabajo pensar que aquellas cosas minúsculas fueran seres humanos.

 

 

Jesús Aller. Los dioses y los hombres. KRK, 2012.

Imagen: Don McCullin. Vietnam, 1969.

miércoles, 1 de febrero de 2023

[Vasto es lo abierto abandonado]


 

Vasto es lo abierto abandonado

Y el vacío es pata que sustenta

De levedad la rama. El pájaro amanece

Y su pico no hiere su canto.

 

 

Largo é o aberto abandonado

E o vazio é pata que sustenta

De leveza o ramo. O pássaro amanece

E o seu bico nâo fere o seu canto.

 

 

Daniel Faria. Explicación de los árboles y de otros animales. Sígueme, 2014. Traducción: Luis María Marina.

Imagen: Fan Ho