A Antonio Augusto Fonseca
Tres agentes
apalean a un perro en la calle adoquinada
sin levantar sospechas.
La noche,
vapuleada por la luz oceánica de la luna,
ríe con algunos transeúntes.
José García Alonso. Formas de seguir abrazando. Alcancía, 2016.
Imagen: Michael Ackerman
A mi madre y hermanos
En el torrente marchito de tu infancia,
dejaste,
las calles desabrigadas,
y un balón arrinconado y desinflado.
Miro
a tus manos precoces de mendigo,
al jirón mugriento de tus ingles,
y un pesar helado me fatiga.
Siento
en este cielo injusto de opresiones,
bajo la pródiga sonrisa de tus labios,
a un inédito crepúsculo cercarme,
rumbo sin rumbo,
destino sin destino,
y lloro rabiosamente,
ante las pardas manzanas del reparto,
ante el sucio almendral sin desagravio.
En esta poda cruel
de los conformes.
Ana Patricia Santaella Pahlén. En Voces del Extremo. Antología 1999-2011. VV. AA. Coordinador: Antonio Orihuela. Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, 2011.
Imagen: Pedro Valtierra. Niña refugiada en Chiapas, 1982.
Verifique que usted es un ser humano.
Esto podría tardar algunos segundos.
Lo que devoran
con fragor
los peces abisales.
La carnaza
de los restos
de los naufragios.
Lo que escriben los poetas
después de leer
a otros poetas.
Lo que esperamos de la vida
cuando ya no queda
tiempo para las dudas…
Iosu Moracho Cortés. En La esquina poética. Antología I. VV. AA. Coord: Gina García, Iker Dávolo Gil y Sonia Andújar. Prólogo: Enrique Cabezón. Ediciones del 4 de agosto, 2025.
Imagen: Edgar Ende. El puente (El tiempo), 1936.
Ya casi hemos llegado.
Allí, junto a la puerta, te espera
la mañana.
No desesperes.
Amalia García Fuertes. En Poesía y Paraíso. Voces del Extremo 2025. VV. AA. ACSAL Ediciones, 2025.
Imagen: René Magritte. L’embellie, 1962.
Esta casa cerrada tantos años
donde el aire no corre y huele a moho
y a fermento y a estrago,
y es el polvo la flor de la carcoma,
y tan viciado y tan enrarecido
está el eco en tinieblas
de las voces que alguna vez sonaron
que es muy duro, sangriento, el respirar.
Esta casa en derrumbe y habitada
por el rencor sin fraude
en cada cuarto, en cada
hondo rincón, en cada desconchado,
donde supura el agrio
afán de la inocencia y su materia
gastada por el miedo y los despojos
de la vergüenza herida.
Esta casa sin camino ni altar
ni tiempo ni esperanza,
puesta en abismo en medio de este pueblo
donde nada se cría, salvo el dócil
estertor de la piedra y el sudario
de la bruma en suspenso.
¿Qué vendaval, qué noche enfurecida
de qué próximo año,
arrancará de golpe
la herrumbre de los goznes
y abatirá las tablas
antiguas que condenan
las puertas y ventanas? ¿Qué aire vivo
aventará por fin el polvo muerto,
tanta miseria indigna,
y tanto hedor de tanta podredumbre?
Esta casa fechada tantos anos
onde o ar não corre e cheira a mofo
e a fermento e a estrago,
e é o pó a flor do caruncho,
e tão viciado e tão enrarecido
está o eco em brumas
das vozes que alguma vez soaram
que é muito forte, sangrento, o respirar.
Esta casa em demolição e habitada
pelo rancor sem fraude
em cada quarto, em cada recanto
mais recôndito, em cada parede mutilada,
onde verte pus a amarga
sofreguidão da inocência e a sua matéria
desgastada pelo medo e os despojos
da vergonha ferida.
Esta casa sem caminho nem altar
nem tempo nem esperança,
posta em abismo no meio deste povo
onde nada se cria, salvo o dócil
estertor da piedra e o sudário
da bruma em suspenso.
Que vendaval, que noite enfurecida
de que próximo ano,
arrancará de uma só vez
a ferrugem das dobradiças
e abaterá as tábuas
antigas que condenam
as portas e janelas? ¿Que ar vivo
aventará por fin o pó morto,
tanta miséria indigna,
e tanto fedor de tanta podridão?
Conrado Santamaría Bastida. La noche ardida, 2017. En Y no cejar / E nâo recuar. Antología (2011-2021). Traducción Carlos d`Abreu. Caraba Ibérica, 2022.
Imagen: Manuel Álvarez Bravo
