Miríadas de muertos desfilan

Miríadas de muertos desfilan

sobre nuestros días

una inundación

a kilómetros por hora el viento

hombres terribles

montañas de carne mal colocada

una mano tapa un rostro

lo acaricia

la torsión imposible de tres piernas

dedos metidos impúdicamente

en los orificios de otro

montañas de carne sin pasado

lejos

deshumanos

les quito

las comisuras la grieta el hueso

la pupila inmensa

la boca entreabierta la huella

del grito el inicio

de una sonrisa

me quito

el traje de hombre

como

frente a la muerte.

Yolanda Ortiz. En Negra flama. Poesía antagonista en el estado español. SOV de Jaén de la CNT-FAI, 2013.

Imagen: Zdzislaw Beksinski. Sin título.

.

Narcolepsia

No es una desdicha:

es solamente un sueño autoinducido.

Está bueno este sueño,

me gusta el viaje

hasta que caigo donde sea. 

Mi mente se ahoga

como en un limbo de morfina.

No siento. Mi cuerpo es de otra. 

Al día siguiente, el bebé gigante

se despierta y encuentra marcas

del viaje al país de los niños muertos.

No hay drama, soy un pájaro comiendo

migas de pan en el suelo de la casa,

tan fuera de mí como un cliente. 

Yo sé, sí, claro, que no puedo

drogarme tanto,

comer tan poco

y beber así.

Nada me exime de este trastorno.

Pero es un trastorno de juguete. 

Si mi narcolepsia empieza temprano,

mis recuerdos terminan temprano.

Nunca sé cómo me voy

a la cama ni con quién.

Al día siguiente busco rastros

del cortocircuito.

A veces me asusto

pero cada vez menos,

es como jugar a los detectives.

Todos lo hemos hecho, ¿no? 

Pero sois jueces implacables,

vosotros y vuestros consejos.

Que, sí, que estoy capacitada para vivir.

¡Qué pensabais, malditos perros viejos,

saboreando mi desdicha!

Esto mío es una mancha:

un poco de sangre,

la saliva de un beso,

un lunar:

O un tumor diminuto. 

Y yo ya sé los resortes de la histeria

y sé vivir entre bisagras.

¡Dejar de darme consejos!

Yo no os los pedí. No es un escándalo.

Y sí, me estoy envenenando, y qué,

posiblemente muera más tarde

que vosotros. 

Y seguramente de lo mismo. 

Eva Vaz. Ruido de venenos. Crecida, 2013.

Imagen: Leonora Carrington. Adieu Ammenotep, 1960

Nosotros en el paisaje español

Llegó a Madrid un periodista.

Vladimir Lifshitz.

Hice turismo con mi esposa por España,

bebí vino malo y comí poco,

como si leyera un libro en una edición demasiado nueva

y encima demasiado tarde. 

Desde las afligidas avenidas barcelonesas

con sus portales señoriales

al  sur, hacia los olivares andaluces,

sin acercarnos a los vascos explosivos,

hacia los silenciosos

arabescos de la Alhambra, como cartas sin enviar,

a los oscuros reflejos árabes ondulándose en los estanques -

a las cartas esparcidas por las heladas, asquerosas

trincheras de Teruel. 

¿De aquella olvidada, de aquella primera guerra, qué gritan? -

¿De aquella guerra, en la cual mi padre quiso ser matado,  qué callan? - sin firmar, pero selladas

 con rueda y pezuña.- 

Apenas se oye- “ten presente que los comunistas son unos traidores…”-

susurra- “… los marroquíes nos fusilarán…”

 …Nos paseamos embobados

 gastando euros alegremente. 

Delante de “España” pongamos “visitado”

y para celebrarlo tomemos una copita.

¡Ea!  a una españolita  pediremos

nos baile un tsiganochka*–

flamenco. 

* Tsiganochka – baile gitano de origen ruso 

Lev Lósev. En La hora de Rusia. Poesía contemporánea. Visor, 2011.

Traducción: Joaquín Fernandez-Valdés Roig-Gironella

Imagen: Juan Guzmán. María Ginesta en la terraza del Hotel Colón de Barcelona, 1936

Nadie teje los hilos

Despiertas otra vez

en mitad de la noche

y en la bruma de sueños repetidos

buscas una señal desesperada. 

Nadie fija la pauta.

Y sales a la calle,

y te empapa una lluvia repentina,

y el sol te deslumbra. 

Nadie cuenta tus pasos

ni las hojas que caen de los árboles.

De vuelta a casa,

observas en la alfombra

ese dibujo complicado y mudo

y la angustia te agarra. 

Nadie teje los hilos,

los hilos siempre absurdos de esta vida. 

Amalia García Fuertes. IX Cuaderno de Profesores Poetas. IES Francisco Giner de los Ríos, 2013

Imagen: Diego Velázquez. Las hilanderas (detalle).

NO HAY OLVIDO (SONATA)

Si me preguntáis en dónde he estado

debo decir "Sucede".

Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras,

del río que durando se destruye:

no sé sino las cosas que los pájaros pierden,

el mar dejado atrás, o mi hermana llorando.

Por qué tantas regiones, por qué un día

se junta con un día? Por qué una negra noche

se acumula en la boca? Por qué muertos? 

Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con cosas rotas,

con utensilios demasiado amargos,

con grandes bestias a menudo podridas

y con mi acongojado corazón. 

No son recuerdos los que se han cruzado

ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido,

sino caras con lágrimas,

dedos en la garganta,

y lo que se desploma de las hojas:

la oscuridad de un día transcurrido,

de un día alimentado con nuestra triste sangre. 

He aquí violetas, golondrinas,

todo cuanto nos gusta y aparece

en las dulces tarjetas de larga cola

por donde se pasean el tiempo y la dulzura.

Pero no penetremos más allá de esos dientes,

no mordamos las cáscaras que el silencio acumula,

porque no sé qué contestar:

hay tantos muertos,

y tantos malecones que el sol rojo partía,

y tantas cabezas que golpean los buques,

y tantas manos que han encerrado besos,

y tantas cosas que quiero olvidar. 

Pablo Neruda. Residencia en la tierra. Cátedra, 1987

Imagen: Henri Cartier-Bresson. España, 1933

Rosa de sanatorio

Bajo la sensación del cloroformo

me hacen temblar con alarido interno,

la luz de acuario de un jardín moderno

y el amarillo olor del yodoformo. 

Cubista, futurista y estridente,

por el caos febril de la modorra

vuela la sensación, que al fin se borra,

verde mosca, zumbándome en la frente. 

Pasa mis nervios, con gozoso frío,

el arco de lunático violín;

de un sí bemol el transparente pío 

tiembla en la luz acuaria del jardín,

y va mi barca por el ancho río

que separa un confín de otro confín. 

Ramón del Valle-Inclán. Claves líricas. Espasa-Calpe, 1964

Imagen: Zdislav Bekinski. Sin título

Voces del Extremo 2013: Poesía y Espiritualidad

 

 

Programa Voces del Extremo 2013: Poesía y Espiritualidad

 

Miércoles 24 DE JULIO

19’OO. Fundación Zenobia y J.R.J

Cristian Gómez Olivares

Ramón Ruiz

Antonio R. Caballero

Pura López Cortés

Uberto Stabile

Eladio Orta 

23'00. Peña del Cante Jondo

Antonio Ramírez Almanza

Daniel Macías Díaz

Santiago Aguaded Landero

David Castillo

José Icaria

Ángel Calle 

00’30. Peña del Cante Jondo

Patricio Domínguez

Esmarcial “El apoeta”

Juan Manuel Sánchez Meroño 

Jueves 25 DE JULIO 

19’30. Fundación Zenobia y J. R. J.

Antonio Rodríguez Alarcón

María Carvajal

David Bobis

Carmen Herrera Castro

Fernando Barbero Carrasco 

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.

Canciones del tiempo de Moguer. Rafael Moreno 

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.

Marc Delcan

Ana Ibánez Córdoba

Marcos González Sedano

Paqui Jiménez Yepes

Matías Escalera Cordero 

00’ 30. Peña del Cante Jondo

Begoña Abad

Ángel Rodríguez

Juan Cruz

Jaime Romero Ruiz de Castro 

1’30. Peña del Cante Jondo

La noche multiplicada. Muerdo + María Ruíz Faro 

Viernes 26 DE JULIO

11’30.Biblioteca Municipal de Moguer

Inauguración de la exposición EDITA NÓMADA 

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos 

13’00. Fundación Zenobia y J.R.J.

Mercedes Parada

Conrado Santamaría

David Trashumante

Joaquín Gómez

José Luis Campal

Antonio Gómez 

18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.

Inauguración de la Exposición Francisco Peralto y los orígenes de la experimentación poéticovisual en Andalucía. Comentada por el autor. 

19’30. Fundación Zenobia y J. R. J.

Manuel Golena (Francisco Fernández Ramos)

Isabel Mª Méndez

Eladio Méndez

Ana Pérez Cañamares

Felipe Zapico Alonso 

20’30 Fundación Zenobia y J.R.J

Sí, a Miguel Hernández. Niño de Elche 

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.

Carmela Cuello Gijón

Ferrán Aisa

Marta Navarro

Alberto Gil-Albert

Gsús Bonilla 

00'30. Peña del Cante Jondo:

Isabel Bono

Ibon Zubiela Martín

Bernardo Santos

José Antonio Royuela García

María del Pilar Planas Roura 

1’30. Peña del Cante Jondo

Spiritual Flamenco Blues Dance. José Caraoscura + Mhijea 

Sábado 27 DE JULIO

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos 

13’00. Fundación Zenobia y J.R.J.

Raquel Zarazaga

Luis Javier Pinar

Helios Fernández Garcés

Marta Flores

Francisco Fernández

Ana Isabel Alvea 

18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.

Isabel Martín

Alberto Guillén Rodríguez

Antonio Sánchez-Fernández

María Ángeles Pérez López

Salvador López Becerra

Enrique Falcón 

20’00 Fundación Zenobia y J.R.J

Cantar las Voces del Extremo. Niño de Elche 

20’30 Fundación Zenobia y J.R.

Rafael Calero

Teresa Sebastián

José Antonio Martínez Muñoz

Montserrat Villar González

Inma Luna 

23’00 FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA Casa de las Retamas de Eladio Orta en campo de Canela (Ayamonte)

Presentación del nuevo libro de la Editorial Crecida: RUIDO DE VENENO, de Eva Vaz.

VER LA POESÍA con Antonio Gómez

JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES

13. Ileana: emigrante rumana, contratada para recoger la cosecha en Andalucía

Esta es una tierra alegre,

el que no se calienta al sol

se alcoholiza y punto.

Me doblo en un ángulo de noventa grados

para recoger sesenta cajas diarias

de fresas, una por una. Mis compañeros

son mujeres por expreso deseo

de los empresarios; dice mi jefe

“Son más dóciles

y no tienen problemas de convivencia”.

Esta declaración no ha sido subrayada

por ninguna organización feminista. 

Somos buenas reses. Sacamos

adelante los países. Sufrimos

y callamos, nuestras madres

nos enseñaron a no alborotar,

tampoco ellas protestaron, se limitaron

a trabajar por la nación. Nosotras

nos lanzamos a mejorarlo,

a cumplir sus patrones con mérito.

Asistimos a la noche sin música,

sin alegría nos acostamos; lejos,

en los claros sub-alpinos, se oye

cantar a las flores amarillas de la arzolla,

y las orquídeas de los Cárpatos

exhalan un fuerte olor a vainilla. 

Soy licenciada en Medicina

por la facultad de Cluj Napoca. 

Cristina Morano. El ritual de lo habitual. Amargord, 2010

Imagen: Francesca Woodman

Sueño

Asoma la cabeza el pajarraco,

hace polvo los cristales

y se posa en la mesilla.

Te pide como siempre servidumbre

y tú, que temes perder todo

si no ofreces algo que lo calme hasta mañana,

le entregas tu parné, tus venas,

tus sostenes y a cambio deja en ti

todos sus huevos, el frío de una piedra

al despedirse. 

Violeta C. Rangel. La posesión del humo. Hiperión, 1997.

Imagen: Alfred Kubin. Lubricidad.