sábado, 26 de noviembre de 2022

Antes I


 

No sé llevar bien las cuentas

Algo falla

No sé por ejemplo

cuántos son cuarenta y tres…

o cuántos eran dos mil

Antes éramos tan ricos

que los muertos se contaban por miles…

Se me hace difícil sumar

el # de los que el periódico da por muertos cada día…

No sé cuántos ejemplares imprime el periódico

No sé cuántos periódicos hay en México

Todos parecen decir la misma

No sé tampoco ni quisiera saberlo quién los paga

A veces pienso que son el mismo periódico

Que todos los días les cambian la fecha

pero que es el mismo

con las mismas faltas de ortografía

con la misma y rota sintaxis

Que son los mismos muertos

las mismas muertas

(Éramos tan felices

cuando las usábamos como título de novela)

No lo sé     no lo creo

Antes el agua no costaba

ni había guerras por el oro azul

El pan no sabía a trapo

No había gusanos en la basura.

 

Las casas no se derrumbaban a la primera lluvia

Las calles no se inundaban a la primera granizada

La lluvia no era ácida

No había necesidad de hacer planes de desastre

para el país o la familia o la humanidad

Los hijos no tenían que irse a otros países

Sólo había desastres

Pero no nos preguntábamos

quién estaba ganando con ellos

Poco importa el color o la forma

de los ojos de ese quién…

Me imagino que a él o a ellos

sí les salen las cuentas…

 

 

Adolfo Castañón Morán. Local del mundo. Civismo de Babel. Universidad Veracruzana, 2014.

Imagen: Lola Álvarez Bravo

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