REVELACIÓN

 

En el principio era el panóptico

y el panóptico era dios.

Él estaba en el principio y era todo,

vigilaba atento en las tinieblas

y aturdía con su rigor en medio de la luz.

 

La niña aprendía a sobrevivir

bajo sospecha,

enredada en la humedad oscura del río

y el arrullo incomprensible del agua

que se escapa y no pasa dos veces.

Alimentaba su desazón

en un patio descuidado,

siempre al acecho,

como el sauce que calcula desvalido

la inclinación de sus ramas

o el jilguero que antes de lanzarse a cantar

mira de reojo la espesura.

Indefensa pagaba con miedo

su protección, la presencia vigilante,

siempre pendiente de cumplir con lo mandado,

siempre temerosa de salirse del renglón.

Castigo y recompensa al comienzo

y al final de cada día

con sus límites borrosos.

Disciplinar la conciencia era la meta,

corregir sus pasos primerizos,

ordenar la savia que impregnaba los tejidos

y ascendía insumisa desde las raíces

hasta sus hojas ávidas de viento.

“Que el árbol no se tuerza.”

El miedo se alimentaba con la seguridad

y el amparo que el vigilante prometía

y la aislaba en una celda cada vez más extensa,

sin saber si vendría el castigo o contra quién.

Cómo romper la cámara si ya no era posible

desprenderse de ella.

La niña no sabía de Foucault.

 

En el principio era el panóptico.

El panóptico se hizo carne,

se apoderó de su cuerpo,

participó de su tiempo

y habitó en sus entrañas.

 

 

Amalia García Fuertes. Inédito.

Imagen: Alan Schaller