Stranger, if you passing meet me and desire to speak
to me,
Why should you not speak to me?
And why should i not speak to you?
Walt Whitman
Si nunca viajarás a Nueva York
y piensas que la
libertad es una estatua
tócame.
Si debiste dejar tu país para buscar trabajo
y llegaste a otro que directamente te dejó de lado
tócame.
Si llueve y el cobijo es unx niñx que se esconde
y el frío se convierte en tu mejor amigo
tócame.
Si todo se hunde tócame.
Si nada funciona tócame.
Si algo no marcha tócame.
Si España va bien tócame.
(Los cojones)
Si te dan miedo los cocodrilos,
te asustan los hombres como sapos,
te duermes con todos los documentales
tócame.
Si tienes que identificar un cadáver,
si tu sueldo no te llega ni para pipas,
si te enganchas a los programas del corazón
tócame.
Si a la diestra del padre tan solo encuentras
pañales cagados, si la nave va
pero nunca quisiste ser marinerx,
si sudas como un yonki los domingos sin fútbol,
tócame.
Si nadie te entiende tócame.
Si todo te enciende tócame.
Si siempre fracasas tócame.
Si te sientes un paria tócame.
Cuando tocas, los nervios helados de las manos
arden.
Cuando tocas, el corazón es un jade que palpita
en tu boca.
Cuando tocas, eres un espejo que refleja
infinito.
Tócame, tócame.
Si ser madre es lo mejor que te ha pasado en la vida,
si aquel chico tan educado te ha pegado por despreciarte,
si te expropiaron la casa y ahora deambulas por un barrio
extraño
tócame.
Si ya toda tu familia está muerta y tú respiras solx
en una residencia de ancianxs. Si de joven
fuiste un cabra y tu cerebro alberga las secuelas,
si estas harto de bip bip de los supermercados
tócame.
Harto del bip bip de los hospitales
de lxs niñxs en los orfanatos y los perros abandonados
en las urbanizaciones,
de los votos perdidos,
de las bulas papales,
del terror, la crisis, el Apocalipsis,
la pandemia, la hambruna,
la globalización, el cambio climático,
de que cierren uno a uno
todos los comercios de tu calle
tócame.
Porque lxs poetas no somos un holograma,
porque lxs poetas estamos empachados de comer
guiso de nubes, con pan de rocío y agua de orquídeas,
porque lxs poetas somos también gente ¡coño!
Que sufren por todo y hablan a todas
con el agradecimiento de que una
sola les escuche.
Lxs poetas somos tú y la poesía es de todxs.
Como el agua, la tierra, el aire… la libertad.
¡Respétate!
Sin ti, toda injusticia se perpetúa.
Tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócame
tócametócame
tócame
toca
¡Nos toca!
David Trashumante. Tócame.
Crecida, 2017.
Imagen: Lee Jeffries
