TÓCAME

Stranger, if you passing meet me and desire to speak to me,

Why should you not speak to me?

And why should i not speak to you?

Walt Whitman

Si nunca viajarás a Nueva York

y  piensas que la libertad es una estatua

tócame.

Si debiste dejar tu país para buscar trabajo

y llegaste a otro que directamente te dejó de lado

tócame.

Si llueve y el cobijo es unx niñx que se esconde

y el frío se convierte en tu mejor amigo

tócame.

Si todo se hunde tócame.

Si nada funciona tócame.

Si algo no marcha tócame.

Si España va bien tócame.

(Los cojones)

Si te dan miedo los cocodrilos,

te asustan los hombres como sapos,

te duermes con todos los documentales

tócame.

Si tienes que identificar un cadáver,

si tu sueldo no te llega ni para pipas,

si te enganchas a los programas del corazón

tócame.

Si a la diestra del padre tan solo encuentras

pañales cagados, si la nave va

pero nunca quisiste ser marinerx,

si sudas como un yonki los domingos sin fútbol,

tócame.

Si nadie te entiende tócame.

Si todo te enciende tócame.

Si siempre fracasas tócame.

Si te sientes un paria tócame.

Cuando tocas, los nervios helados de las manos

arden. 

Cuando tocas, el corazón es un jade que palpita

en tu boca.

Cuando tocas, eres un espejo que refleja

infinito. 

Tócame, tócame.

Si ser madre es lo mejor que te ha pasado en la vida,

si aquel chico tan educado te ha pegado por despreciarte,

si te expropiaron la casa y ahora deambulas por un barrio extraño

tócame.

Si ya toda tu familia está muerta y tú respiras solx

en una residencia de ancianxs. Si de joven

fuiste un cabra y tu cerebro alberga las secuelas,

si estas harto de bip bip de los supermercados

tócame.

Harto del bip bip de los hospitales

de lxs niñxs en los orfanatos y los perros abandonados

en las urbanizaciones,

de los votos perdidos,

de las bulas papales,

del terror, la crisis, el Apocalipsis,

la pandemia, la hambruna,

la globalización, el cambio climático,

de que cierren uno a uno

todos los comercios de tu calle

tócame.

Porque lxs poetas no somos un holograma,

porque lxs poetas estamos empachados de comer

guiso de nubes, con pan de rocío y agua de orquídeas,

porque lxs poetas somos también gente ¡coño!

Que sufren por todo y hablan a todas

con el agradecimiento de que una

sola les escuche.

Lxs poetas somos tú y la poesía es de todxs.

Como el agua, la tierra, el aire… la libertad.

¡Respétate!

Sin ti, toda injusticia se perpetúa.

Tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócame

tócametócame

tócame

toca

¡Nos toca!

David Trashumante. Tócame. Crecida, 2017.

Imagen: Lee Jeffries