[Escoja una realidad para este momento]

Escoja una realidad para este momento:

escoja una de todas las realidades posibles.

Escoja rápido, todas las realidades, pasados

unos segundos, se diluirán en otras nuevas.

                                                 (ADVERTENCIA:

                                                   cada una de las

                                                             realidades

                                              suele acompañarse

                                                         de un estado

                                                 de ánimo distinto).

Joaquín Gómez. Entre, no se quede mirando el título. Editora Regional de Extremadura, 2013.

Imagen: Michael Ackerman

[Somos las que caímos del cielo contra el polvo]

Somos las que caímos del cielo contra el polvo.

Los que buscamos todavía la posibilidad de encontrar nues-

tro límite.

Dejo que cante el arpa del vacío contra mi cuerpo de metal y

sueño.

Dejo que cante el arpa de la nada COCA-COLA

VOIGHT-KAMPFF ATARI KOSS BULOWA MOVISTAR.

La noche nos golpea.

Hubo noches más tenues. Las luces de neón se desvanecen.

Cuántas veces me encontrarás huyendo si hemos caído de lo

lejano a la putrefacción, a lo oscuro, al brillo de neón en las

pupilas, a la ceguera.

Somos quietas, nos estamos tranquilos:

los cuerpos rápidos, la lluvia, los cuerpos solos.

Ana Gorría. De la supervivencia. Poemas 2006-2016. Marisma, 2018.

MUCHA GENTE

ESTÁ muriendo mucha gente de forma violenta esta tarde

No nos extraña porque a veces usamos dibujos de pistolas

Para mostrar nuestra tristeza

Camino Román. Accidente. Ediciones Rialp, 2017.

[El huevo pasado por agua]

Ya en otra ocasión definíamos la poesía como diálogo del hombre con el tiempo, y llamábamos “poeta puro” a quien lograba vaciar el suyo para entendérselas a solas con él, o casi a solas; algo así como quien conversa con el zumbar de sus propios oídos, que es la más elemental materialización sonora del fluir temporal. Decíamos, en suma, cuánto es la poesía palabra en el tiempo, y cómo el deber de un maestro de Poética consiste en enseñar a sus alumnos a reforzar la temporalidad de su verso. A todo esto respondían nuestras prácticas de clase –nada más práctico que una clase de poética–, ejercicios elementalísimos, uno de los cuales recuerdo: el de El huevo pasado por agua, poema en octavillas, que no llegó a satisfacernos, pero que no estaba del todo mal. Encontramos, en efecto, algunas imágenes adecuadas para transcribir líricamente los elementos materiales de aquella operación culinaria: el infiernillo de alcohol con su llama azulada, la vasija de metal, el agua hirviente, el relojito de arena, y aun logramos otras imágenes felices para expresar nuestra atención y nuestra impaciencia. Nos faltó, sin embargo, la intuición central de nuestro poema, de la cual deberíamos haber partido; falló nuestra simpatía por el huevo, que habíamos olvidado, porque no lo veíamos, y no supimos vivir por dentro, hacer nuestro el proceso de su cocción.

Antonio Machado. Juan de Mairena, 1936.

Imagen: René Magritte. Les affinités électives, 1932.

VISIÓN DE LA MÁQUINA

Las cadenas enormes del mundo

se han puesto en movimiento.

Están los engranajes crujiendo de la fuerza:

motores que se crispan, cigüeñales que tiritan,

clavijas, hierros, bielas, correas, combustible,

palancas, transistores, circuitos integrados,

aceite requemado sobre las manivelas,

los ejes oxidados, los renegridos cables,

el decrépito aparato de la historia

funcionando de nuevo a todo gas.

Se ha puesto en marcha el odio

¡Cómo tiemblan los montes y la gente,

los campos indefensos y las cosas,

el mar, la luna, el cielo, el aire, el sol!

¡Todo el cosmos tirita y se estremece

al ver la enorme máquina sin freno de la muerte!

Pero este mecanismo no puede durar tanto,

no puede ya este anómalo artilugio

seguir así por mucho tiempo más.

Observa su interior, asoma tu cabeza y mírale:

su oxígeno se acaba, las fricciones enferman

su viejo corazón de alambre eléctrico.

¿Lo ves?

                        Se está muriendo.

Está la resistencia al rojo vivo.

Miguel Ángel García Argüez. En Once poetas críticos en la poesía española reciente. Coord. Enrique Falcón. Baile del Sol, 2007.

Imagen: David Plunkert