ES POSIBLE

El ojo del hambre mira

por la ventana rota.

El zapato

dejó de estar en el niño

y sus pies vagan

por la comida muerta.

El viejo busca

entre restos

los años que le quitan cada día.

En las calles

miles de rostros esperan la limosna

hasta que una boca grita

y las mirada se encaminan a otras luces.

Y el grito se repite

y silencia a la sirena que anunciaba

la llegada del orden y el respeto.

Gabriel Alejo Jacovkis. En Voces del Extremo. Poesía antidisturbios. VV. AA. Amargord, 2015.

Imagen: Jean-Léon Gérôme. Nec Mergitur o La Vérité sortant du puits, 1895.

ESCAFANDRA AUTÓNOMA

Y como hace tiempo que se ha puesto el sol

y ahora es el satélite azul de los millones de televisores

el astro que ilumina los rostros.

Y como en mi ventana las nubes amarillas siguen su ruta migratoria

mientras en la tele el hombre del tiempo señala un mapa digital,

me tomo mi Orfidal y me hundo en el sofá.

Es para escucharlo todo mejor.

Porque basta con hundir un poco la cabeza,

así

y el silencio se convierte en una detonación a cámara lenta.

Es como cuando un avión rompe la barrera del sonido

pero al revés, al romper ahora la barrera de la materia

y entrar en lo denso.

Aquí, moverse es esto.

Respirar es tragar silencio

como hacen los muertos que veo a mi lado

mientras sigo bajando.

Parece que están perfectamente adaptados a su medio

y que, como los peces abisales,

han olvidado por completo a Eurídice.

Diego Sánchez Aguilar. En Voces del Extremo. Antología 2012/2016. Coord. Antonio Orihuela. Amargord, 2017.

Imagen: Daan Verhoeven

EL FUTURO ACABARÁ POR LLEGAR

malgastábamos el tiempo

ordenando en un álbum las fotos del verano

para mirarlas alguna vez con nostalgia

acumulábamos canicas piedras

libros cartas poemas

aplazábamos así la felicidad, la vida

todavía no sé por qué

todavía no sé para cuándo

Isabel Bono. En Voces del Extremo. Antología 2012/2016. Coord. Antonio Orihuela. Amargord, 2017.

Imagen: David Hockney. Bigger Trees Near Warter, 2007.

Desubditarse

Si los remos saben a una nueva

remesa de naufragadas

¡qué tristes nuestros barcos!

//

Trincheras globales

y los amos de las guerras siguen

parapetados en sus casinos

adiestrándonos las cartas

//

Reyes habrá que quieran serlo

la cuestión es

si nos sentimos súbditos

//

Leer al otro, a la otra

como el capítulo incompleto

de nuestras vidas

Ángel Calle Collado. Los latidos que nos manchan. La oveja roja, 2017.

Imagen: Gueli Kórzhev. El decreto del rey, 1993.

[Cuando nacimos]

Cuando nacimos

ya habían traducido el mundo

en un lenguaje equivocado.

Las cifras estaban destinadas.

Las fórmulas tenían veneno.

Tuvimos que aprender

a respirar debajo del agua

y seguimos esperando

que la piel del tiempo

no nos vuelva locos.

No queremos ser tratantes.

No queremos ser esclavos.

Continuamos una senda de sangre.

No olvidamos de qué está hecho el camino,

no olvidamos.

David Eloy Rodríguez. Miedo de ser escarcha. Qüásyeditorial, 2000.