No llegamos a tiempo La historia ya fue escrita
Nosotros somos como esa mano que sacude por unos instantes
la suciedad del agua hacia los lados
antes de que vuelva a enturbiarse
David Argüelles. Fisterra. La Vorágine, 2022.
Imagen: Arthur Tress. Sin título, 1974.
Cuando sea mayor quiero ser policía
para pegarles a los padres de otros niños
delante de los otros niños.
Mi padre siempre me lo decía:
ojo a quien le vayas a dar un porrazo.
Nunca le des porrazos a un negro
porque van a pensar que eres racista.
Si le das porrazos a un blanco
tan solo estarás siendo policía.
Menos mal que no somos negros.
Imaginad si fuéramos negros.
Entonces ya no podría ser policía.
Quando for grande
Quando for grande quero ser polícia.
para bater nos pais de outros meninos.
em frente aos outros meninos.
O meu pai sempre me disse:
cuidado a quem dás bastonadas.
Nunca dês bastonadas a um preto
senâo vâo achar que és racista.
Se deres bastonadas a um branco
estarás apenas a ser polícia.
Ainda bem que nâo somos pretos.
Imaginem se fôssemos pretos.
Já nâo podia ser polícia.
Gisela Casimiro. En Tras los claveles. 35 poetas portuguesas 1970 – 1999. Edición: Uberto Stabile. Traducción: J. León Acosta y Uberto Stabile. Garvm, 2022.
Imagen: Charles Moore. Represión de una manifestación por los derechos civiles. Alabama, 1963.
A bocados, la muerte nos susurra al oído.
En el sueño interrumpido
por la ola de calor y los ruidos de la calle.
En la agitación
o el pálpito
de la inquietud que provoca
la lejanía del instinto.
En la incomprensión,
la rabia y la frustración
de las primeras noticias.
A bocados, arrancamos trozos a la vida.
En las miradas cómplices
o el infraleve pulso al apretar,
algo más fuerte que lo normal,
tu mano con la mía.
En la voz al otro lado
del auricular del teléfono,
a pesar de las interferencias.
A bocados, la muerte
se empeña en estar presente.
En el bullicio sollozante de la sala de espera.
En el silencio de los rostros cansados.
En las tribulaciones internas
de quienes mastican despacio,
y hacia dentro,
sus vaticinios personales.
En las mentiras piadosas.
La rabia, los colmillos,
las fauces con ansia de vida.
La serenidad,
la huella tranquila
de la asunción de lo inesperado.
El desconsuelo,
que siempre será
desconsuelo.
Las letras, los códigos binarios, los planes de futuro.
Los compromisos, el éxito, los sueños,
capa a capa,
arrojados al suelo,
como el camisón.
Revueltos,
y en la noche,
henchidos de pasión y esencia,
arrancándonos la muerte.
Aquí y ahora. A bocados.
Elena Pedrosa. En Voces del Extremo. Poesía y alegría. La Vorágine, 2022.
Imagen: Daidō Moriyama
Debajo de mis párpados
hay misiles aterrizando,
gritos de niños descalzos
y flores muertas sobre el asfalto.
Debajo de mis párpados,
pájaros dormidos sobrevuelan
edificios hechos de ataúdes.
Un soliloquio de estúpidos líderes,
terroristas de una humanidad congelada.
Debajo de mis párpados,
la rabia no basta
para curar las heridas de unos ojos
que no necesitan cerrarse,
para imaginar la tragedia.
María Martín Hernández. En Germinal. Poemas del Taller Helecho Poético Zaragoza. Nautilus, 2022.
Imagen: Jonas Bendiksen
La ética que necesitamos: imposible
La política que necesitamos: imposible
La economía que necesitamos: imposible
De manera que ¡manos a la obra!
Jorge Riechmann. Z. Huerga y Fierro, 2021.
Imagen: Fan Ho
