Era mentira
el maldito refrán,
como casi todo lo demás,
todo lo que nos contaron
era mentira.
Muerto el perro
se acabó la rabia.
Y los poetas que ya no están
hasta fueron capaces
de darle la vuelta al refrán.
Ni con el poeta muerto
se acaba la rabia.
Y aquí estamos el resto,
contagiados
de esa hermosa rabia con que nos infectaron,
para resistir,
para negar la tiranía
y alejarnos de la infamia.
Esa,
esa rabia.
(A la memoria de estos y aquellos poetas
que ahora escriben desde el otro lado)
Cristian Esteban Martín. En Voces del Extremo. Poesía y alegría. La Vorágine, 2022.
Imagen: Don Hong-Oai
Retornarán los libros las canciones
ResponderEliminarque quemaron las manos asesinas
Renacerá mi pueblo de su ruina
y pagarán su culpa los traidores.
Pablo Milanés
Salud!
Grandísima canción, Loam. De esa rabia y de ese amor y de esa esperanza nos mantenemos. Salud!
EliminarEL DESPOJO
ResponderEliminarMe arrebataron la razón del mundo
y me dijeron: gasta tus años componiendo
este rompecabezas sin sentido.
No hay más. Un acto es una estatua rota.
Una palabra es sólo
la imagen deformada en un espejo.
¿Qué vas a amar? ¿Un cuerpo que se pudre
-ese pantano lento en que te ahogas-
o un alma que no existe?
¿Qué puedes esperar? El tiempo es lo continuo
y si dices: «mañana» mientes, pues dices «hoy».
Ni siquiera se muere. Algo muy leve cambia
y sigues, dura, en piedra; creciendo en vegetal
y otra vez despertando en lo que eras.
Otra vez. Otra vez.
Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.
Y los vi desde lejos
ocultar lo que roban y reír.
Rosario Castellanos
Contra quienes ocultan lo que roban y ríen seguimos componiendo el rompecabezas para recuperar la razón del mundo. Salud y gracias por el poema, Chiloé!
EliminarGracias, amigos... Gracias
ResponderEliminarGracias a ti. Salud!
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