HUELLA DE MEMORIA

 

En la curvada memoria,

cada miga de pan

tenía la profundidad de un bosque.

 

Entrabas en él

siguiendo el rastro de la miga de pan

y de nuevo encontrabas en ella

la profundidad del bosque.

 

Te adentrabas en él,

buscando la miga de pan,

la realidad de otro lugar,

el fuego desde el otro lado,

tu propio reflejo

en la cristalería de la mente

 

y encontrabas la miga de pan

escondida en la densa hojarasca

del bosque.

 

 

Antonio Orihuela. El fuego desde el otro lado. La Tortuga Búlgara, 2024.

Imagen: M. C. Escher. Three Worlds, 1955.

[¡Negación de lo justo! ¿Por qué no se realiza]

 

¡Negación de lo justo! ¿Por qué no se realiza

lo justo por sí solo? ¿A qué este sufrimiento

de la virtud –que siempre cae abajo en la liza–

del pobre sentimiento, del noble pensamiento?

 

Sería la existencia como una fuente clara

que fuera, sin obstáculos, al final de su historia.

Besos le tornarían las flores que regara

y ellas las dejaría salpicadas de gloria…

 

Mas no. Vence lo bajo, lo grosero, lo oscuro.

¿Y qué es de tanta sangre tan en vano vertida?

Y como un prisionero el hombre recto y puro

mira a Dios tristemente amarrado a la vida.

 

 

Juan Ramón Jiménez. El corazón en la mano, 1911-1912. En Antología poética. Edición de Vicente Gaos. Cátedra, 1982.

Imagen: Felix Nussbaum. The Damned, 1943-44.

1975. UN PUENTE CIEGO

 

Todos dimos algún paso inseguro.

Las palabras, cautivas,

trinaban en las bocas la ausencia del tirano.

Algunos despertaban

del miedo aún vestidos con cadenas;

Otros se levantaban, quedamente,

hacia la voz antigua.

El cuerpo se impelía cual reloj detenido.

Veíamos un mundo en su vigilia.

Nos unimos para ello.

Fuera del presidio, con la jaez,

se trazó un puente ciego con el dolor y el alba.

 

 

José Morán. Los silencios guardados. Denes, 2008.

Imagen: Equipo Crónica. Desnudo bajando por la escalera, 1971.

[El poeta, ]

 

El poeta, conservador de los infinitos rostros de lo viviente.

 

Le poète, conservateur des infinis visages du vivant.

 

 

René Char. Hojas de Hipnos / Feuillets d’Hypnos (1943-1944). En Poesía esencial. Furor y misterio. Los Matinales. Aromas cazadores. Edición bilingüe de Jorge Riechmann. Galaxia Gutenberg, 2005.

Imagen: Raul Touzon

POESÍA Y RESONANCIA: VOCES DEL EXTREMO. MOGUER 24-27 JULIO 2024

 

ONIRICAN EXPRESS

 

Hoy les digo a ustedes, amigos míos,

que a pesar de las dificultades del momento,

yo aún tengo un sueño.

Martin Luther King

 

Tengo un sueño recurrente, un sueño profundamente arraigado en el consumismo:

 

Sueño cada noche que despierto en un centro comercial diferente pero a la vez idéntico a sus semejantes. Sueño que empujo carritos que levitan sobre la niebla, con mostradores atendidos por ángeles que ofrecen mercancías de colores nunca vistos antes. Sueño que compro –y si el sueño es muy vívido incluso hurto– kimonos azules, huevos de animales mitológicos, paracaídas… objetos que solo tienen valor para seguidores de Freud o Lacan, objetos inútiles en la vigilia.

 

A veces me despierto y acudo a comprar a centros comerciales que parecen diferentes pero son idénticos a sus semejantes. Empujo carritos con artrosis entre mostradores atendidos por súcubos y expositores de mercancías de colores inasibles para la retina. Inevitablemente compro –porque despierto temo robar– trajes azules, huevos en oferta, paraguas, muebles levemente suecos, yogures desnatados, tiritas, fundas para las fundas y somníferos con los que sueño que despierto en un centro comercial diferente pero a la vez idéntico a sus semejantes y empujo carritos que levitan sobre la niebla.

 

 

Pepe Ramos. En JA!MUSEU. Les jams de poesia del cafè Museu. VV. AA. El búho de Minerva Ediciones, 2014.

Imagen: Chrysi Gavrilaki. Consumerism: Supermarket No3, s/d.

[Era un escritor tan inocuo]

 

Era un escritor tan inocuo

que, tras su lectura, lo único

que no quedaba indemne

era la literatura

y la vida.

Trincaba tristes premios.

 

 

Conrado Santamaría. Tanteos.

Imagen: Dragan Bibin. Refuse Heap (Goya’s Dog), s/d.

De harina

 

Por la mañana, sensación térmica treinta y dos grados.

En la panadería, la señora delgada,

casi un junco,

me dijo que se levantó a las cinco

para hacer unas facturas

que ella llama ojitos de buey.

Llevan dulce de membrillo

y por el calor se le deshacían.

Que intentó dos veces y desistió.

“Es que si el dulce no es bueno

la factura no sale bien, señor”.

Ella de un metro sesenta

con su delantal amarillo

puro ojos, ojos como lagos,

puro sudor,

en una panadería de barrio

de un país bien al sur,

quiso una y otra vez

que el fruto de sus manos sea bueno.

No había podido y eso le dolía.

 

Nos ponemos de pie…

A pesar del cansancio,

la señora de la panadería sonríe.

 

Sin quererlo, ni saberlo

con su fusil de harina,

sus ojos como lagos,

hace la revolución.

 

 

Jorge Luis Carranza. Tai-Chi. Alción, 2014.

Imagen: Vincent van Gogh. Stillleben mit Gebäck, 1887.